ΣLUCUΒЯΛСΙΘИΞS ΔLUИΛĐАЅ

CORAZÓN DE MUJER

2012-01-25T22:57:00.001-03:00

Siempre creyó en la magia, en aquellas cosas que "son invisibles a los ojos". Devoró libros, pinturas, imágenes; de hadas, unicornios, hechiceros, brujas, dragones... leyendas, cuentos, historias antiguas, escritas, de transmisión oral... de generaciones que ya no oían el llamado de la tierra ni se dejaban acariciar por el sol. Absorviendo lo que no era suyo porque ella sí sabía bailar bajo la lluvia.

Con el fuego llegó la serenidad, la paz de su mediodía. Llegaron las notas ligeras del rocío que se riega sobre las hojas. Con el fuego se consagró y puso su frente mirando siempre a la luna. Orgullosa, magistral y feliz se consumió en su propia grandeza y completud.

Cuando la veían pasar muchos temían, otros se alejaban, unos pocos la comprendían pero casi nadie la conocía. Conocerla realmente, con su luz, su brillo, sus manos aladas y la arrolladora certeza de su ser.

Caminaba por la vida con la sonrisa bailándole en el rostro. Sabía que la dicha se escoge como forma de vida, que no se necesitan sucesos socialmente notables para ser feliz. El sólo hecho de sentir el calor tibio del sol sobre la piel, la brisa de un atardecer jugando en el rostro, la vista del río que corre pacífico, un cachorro de perro que se deleita persiguiendo a los pájaros... cada maravilla, de cada segundo en que uno pueda detenerse, parar el mundo y disfrutar... trae consigo la felicidad y la dicha.

Ella se abrió, se despojó de todo, menos el corazón. Como todos los animales, corren libres como el viento y sólo pueden ser domesticados, frenados, por un llamado más fuerte que el de "lo salvaje". El del corazón.

Cuentan que por ello pudieron domesticar a la mujer loba y someterla. Dicen que el amor y la confianza es la única forma de cazar y apresar sin necesidad de matar.

Y ella descuidó en su felicidad el corazón. Su corazón. Dicen que una luz cálida lo rodeaba, que ella a todos les contaba que lo había visto brillar.
Nadie le creyó o nadie lo entendió. Él no se destacaba precisamente por su espiritualidad, tampoco parecía ser distinto a los demás. Quienes la oían se preguntaban qué podía existir entre alguien "como ella" y alguien como él.

Él encajaba perfectamente en todos lados. La sociedad del lugar se abría paso para dejarlo pasar. Ella apenas era mirada, al menos, hasta que sonreía. Con sus labios iluminaba como la luz de la luna que la bañaba. Y nadie sabía que podía ver en él.

Pero la luz que la unía como un delicado hilo de plata a él, sólo ella la escuchó llamarla. Él no pudo oirla, verla. Solamente y sin querer, la sintió alejarse.
Algunos creen que ni siquiera se percató de su cabeza baja, de sus brazos caídos y la espalda doblada por un peso invisible.

Quienes más veían, sintieron el sutil sonido de sus alas quebrarse. Aquellos de corazón abierto presintieron su pesar, y sin que fuera pronunciado, en sus cabezas el lamento retumbó.

Ella se escapó de nuevo a sus libros, sus hojas, su sol que entibió la sangre que se le había helado. Se dejó arropar por la brizna verde del parque. Miró a la luna, se miró a sí misma, llamó a sus dragones para que con su aliento la ayudaran a respirar libre de nuevo... y dejó irse su corazón, allá dónde el río quisiera llevarlo.

REFLEXIONES ALUNADAS

2011-04-03T00:27:00.007-03:00

Era otoño, quizás como el que abre sus alas en este momento... Pensaba en el Cristal de Cuarzo Rosa que colgaba de mi cuello...

La mujer que me lo vendió aseguró que era para mejorar las relaciones amorosas... la pasión, el amor... bueno, ese tipo de cosas... Pura superchería, pensé.

Cuando las mujeres estamos desesperadas, apelamos a cualquier estupidez que nos vendan.

¿Estoy realmente desesperada? NO. No busco "cualquier tipo", no busco "cualquier cosa", quiero amor. Quiero enamorarme, sentir mariposas y alguien que haga temblar todo mi cuerpo.

Entonces ¿por qué uso estas porquerías? Porque las piedras mantienen la energía, la guardan, la atesoran...

Sin embargo, la letra de Sabina es cada vez más certera: "puedo ponerme digno y decir 'toma mi dirección, cuando te hartes de amores baratos de un rato… me llamas'”.

Abundan. Abundan los amores baratos, los tipos de cartón, las mujeres de plástico, que caminan por todos lados, exhibiéndose como si valieran por ese exterior que es de juguete... Por ese interior vacío, sin esperanzas, sin sentimientos, sin valores... Abundan los hombres de billetera, las mujeres de tetas de plástico y bocas de bótox... sin cerebros, mucho músculo y nada de neuronas...

Abundan los amores de una noche de alcohol, sin nombres, ni santo y seña. Abunda el Chandon que conquista más que quién lo provée... Abunda y sobra el maquillaje, la ropa de marca, el auto y las sonrisas falsas.

Abundan las ganas de encontrar amor dónde sólo hay sexo, un lugar cómodo, un departamento de soltero/a, una hora robada al olvido, un océano de ilusiones derribadas por el tsunami del amanecer...

Sobran las heridas de la realidad que se abre paso en medio de las horas... del celular que no suena... del vacío de la noche que se nos escapó, se fue, y ya es hoy...

Miró de nuevo el Cristal de Cuarzo Rosa, y pienso que nada nos aleja de la soledad, de la decepción, del permanente desamor...

De las personas que se conforman con lo que tienen a mano, solamente porque es "pájaro en mano"... y creen que eso, que tener a alguien, justifica todo y están por encima de los que conviven consigo mismos, con su soledad... tener a cualquiera, al que te hace mal, al que te aleja de los que te aman bien... es mejor que estar solo... JA!

Cualquiera que llene el vacío de mi vida, mis proyectos inconclusos, sin importar si esos proyectos incluían o no, la infelicidad... la peor soledad, la de estar acompañado... la tortuosa vida del que se sabe "no amado", prescindible... el "tapete de la relación"... Todos aquellos que eligieron el "mal acompañado antes que solo".

Porque es así, no todos estamos destinados al amor, al amor de tu vida que no coharta tu libertad, que su felicidad más plena es cuando vos estás felíz... el que sabés que te prohibe hablar con éste o con aquella.... el que te aleja de los afectos, el egoísta que sabe que si te deja ser, te pierde...

Al final... el Cristal de Cuarzo, solo puede darme energías... el Qué o Quién... el Por qué me quedo ó Por Qué lo elijo... siempre va a depender de mí.

Al fial, la felicidad la buscamos nosotros... encontrarla o no en alguien más, también es nuestra decisión... Parte de nuestro destino, es nuestra responsabilidad... y con la responsabilidad viene el deber.

ME DEBO A MI MISMA... uds. también.

ABISMO

2011-02-24T18:18:00.001-03:00

Lo más probable es que nunca pudiera entender los "por qué".

Él no podía saber como se habían dado las cosas para ella, no le interesaba saber ¿o sí?

Julia se había extendido sobre la cama, con el pelo desordenado sobre las sábanas claras y sencillamente lo había mirado con los ojos entrecerrados y perezosos.

Apenas había pasado una hora desde que se había entregado a los besos de su boca que lo exploraban y se relamían mientras él intentaba detener el cúmulo de sensaciones que se arremolinaba en torno de aquél cuerpo serpenteante.

Julia se incorporó lentamente, y apoyó la cabeza sobre su ombligo... quiso mirarlo aletargada y somnolienta, pero apenas podía levantar la cabeza.

Gerónimo pensaba en el momento de irse, de huir. ¿Cuando sería cortés? ¿Cuándo no sería desagradable? ¿Por qué junto al deseo de escapar se sentía tirado por una fuerza extraña que lo impelía a perderse en aquella mirada?

Sin pensarlo su mano comenzó a juguetear en su pelo, bajó por su espalda... acarició la tersura de su piel marmórea... por su nariz penetró el dulce aroma de su sudor, de su cansancio, de ella. De pronto todo era ella. Y se contuvo para no correr.

Escuchó a Julia suspirar, pero el suspiro era casi un gemido, un sutil ronroneo. ¿Cuánto tiempo había pasado? ¿15 minutos, media hora?

Se puso de pie.

- Voy al baño.

Ella ni siquiera respondió. Sólo se movió sobre las sábanas como acariciándose con ellas, como refrescándose con la tela suave que se desmayaba bajo su cuerpo.

Por un segundo la miró y volvió a temer. Pensó en nunca más tenerla y un escalofrío le recorrió la espina dorsal. Pensó en volver a tenerla y no pudo evitar la mirada al abismo. Atrapado.

Cuando regresó ella parecía más espabilada y lo miró con coquetería. Lo deseaba de nuevo, podía ver el fulgor que emanaba su piel, el calor que transmitían sus ojos, la tensión con la que cada músculo de su cuerpo esperaba a que él se acomodara a su lado.

- Tengo que irme, mañana trabajo temprano.

Era una excusa, los dos lo sabían. Julia asintió con la cabeza y se puso de pie también para vestirse.

Gerónimo le sugirió que se quedara en la cama, que simplemente se iba, ella lo rechazó con un gesto de desdén que decía "No hay problema".

Una vez fuera, se despidieron. Él se fue, ella regresó a casa, satisfecha.

Él no mencionó que fuera a volver, ella no preguntó nada, pero aún lo espera.

LITERATURA OSCURA

2011-02-13T01:44:00.003-03:00

El siguiente, es quizás, uno de los de los relatos más oscuros que me han impresionado en mi vida. No sé por qué, pero desde que lo leí, años atrás, siempre me ha causado una profunda sensación de depravación, oscuridad, perversión y terror. Lo más probable es, que lo que más aterre, sea la sinuosa certeza que asoma a nuestras mentes, cuando nos descubrimos disfrutando morbosamente este tipo de lectura.

Se llama "LAGUNAS" y pertenece a KARL EDWARD WAGNER. (Personas sensibles abstenerse):

Estaban descansando, todavía unidos, en el baño de pino, mientras el agua borboteaba alrededor de sus cuerpos. Elaine observaba cómo el cálido vórtice atrapaba serpentinas de su semen, las hacía girar como confeti hervido y las engullía a través de la turbulencia.

«Me he corrido», pensó.

-Me siento renacida -dijo Elaine.

Allen le besó la base del cuello y frotó sus pezones con las yemas de sus dedos.

-Tus pechos se están volviendo tan llenos. ¿Estás tomando más estrógenos?

Su pene, entumecido, aún embadurnado en vaselina, le hizo cosquillas al salir del culo de Elaine. La mano derecha de Allen se movió en el agua cálida y recogió las últimas gotas de orgasmo del fláccido carajo de Elaine. Gentilmente, le dio la vuelta, la besó amorosamente, introduciendo profundamente la lengua en su boca.

-Ven -dijo Allen, interrumpiendo su beso.

Presionó los hombros de Elaine, introduciéndola con fuerza bajo la espumosa superficie. Ella aflojó sus rodillas, y se hundió en el agua que borboteaba alrededor de las caderas de Allen. Mientras las manos de Allen se apoyaban en su nuca, Elaine abrió la boca para aceptar el resbaladizo carajo de Allen. Saboreó el dulce sabor de su propia mierda mientras lo succionaba entero. El carajo llenaba su boca, agrandándose de repente, endureciéndose mientras ella se lo introducía profundamente en la garganta.

Elaine jadeó y trató de sacárselo, pero las manos de Allen forzaron su cabeza hacia su vello púbico. El agua llenaba la nariz de Elaine mientras se ahogaba. Mordió, llevada por un reflejo incontrolable. El carajo cortado de Allen, desprendido de la base, se replegó hacia adentro, pasando su garganta y abriéndose camino hacia su laringe.

Elaine se liberó de las manos de Allen. La sangre anegaba sus pulmones, brotaba de su boca en una fuente obscena mientras su cabeza se dirigía a la superficie. Pero su cabeza no podía alcanzarla, no importaba lo desesperadamente que combatiera. Había una negra capa resistente que la separaba del aire, que se cerraba como cera en torno a su cara, que devolvía el vómito a sus pulmones.
Un vórtice de sangre y semen tragó su alma en sus calientes profundidades.

Lo primero que oyó fue un monótono chit-chit-chic, como hojas de otoño contra la ventana. Notó una brusca presión contra su abdomen: el vómito expulsado por su boca. Jadeaba.
Abrió los ojos. La capa de negrura pegajosa había desaparecido. -Maldita mierda -dijo Blacklight, limpiándole el vómito de la nariz y la cara-. No vuelvas a intentarlo sola.
Elaine la miró en silencio. El oxígeno regresaba a su cerebro.
Junto a ella, en la alfombra, se encontraba la máscara de cuero negro. Tenía cortadas las cintas y lazos. La mordaza en forma de falo que tenía adosado, casi arrancado de un mordisco, estaba cubierta de vómito. Un cinturón de cuero con pinchos, también cortado, estaba enrollado sobre la máscara.

-¡Jesús! -dijo Blacklight-. ¿Estás bien ya?

La estaba envolviendo en una manta, atareado en hacerlo. Había un zumbido en alguna parte, en su cabeza o en su pelvis.... no estaba segura. Los recuerdos regresaban.

-Soñé que era un hombre -dijo ella, forzando su garganta a hablar.

-De puta madre. Casi soñaste que estabas muerta. Tuve un amigo en Vietnam que solía hacer este tipo de tonterías. Llevaba dos días muerto cuando lo encontraron.

Elaine alzó la cabeza y miró la barra con la cadena montada en lo alto de su puerta. La máscara de cuero con su mordaza y su venda (privación sensorial y depravación sensual) mantenían el mundo a raya. El extremo libre del cinturón, enrollado en torno a su cuello, debería haberse soltado cuando ella se desmayara por falta de oxígeno. En cambio, su hebilla se había enrollado con las complejas hebillas de la máscara aprisionadora, no liberándola, sino casi asfixiándola. Los amigos que la habían enseñado cómo experimentar visiones de realidades internas a través de este método la habían advertido, pero hasta ahora no había habido problemas. No peores que con el aparato inversor.

-Te oí pataleando en el suelo -explicó Blacklight, tomándole el pulso. Había sido médico en el ejército hasta que terminó en la Sección ocho: no había futuro para un médico de dos metros de altura en los arrozales-. Pensé que tal vez estabas follando con alguien, pero no me dio esa impresión. Eché la puerta abajo.

Buen trabajo a través de dos cerrojos y una cadena, pero Blacklight podía hacerlo. Su vecino en el dúplex se había marchado la semana pasada, y la pizzería de la planta baja estaba siendo reconvertida en un restaurante vegetariano. Elaine podría haberse quedado allí, muerta en el suelo, hasta que sus gatos le pulieran los huesos.

-Soñé que tenía carajo -dijo ella, frotándose el cuello.

-Tal vez aún lo tienes -le contestó Blacklight. Se miró las manos y entró en el cuarto de baño para lavárselas.

Elaine se preguntó qué querría decir, y entonces recordó. Extendió la mano para desconectar el vibrador del grotesco pene artificial que se había colocado alrededor de la pelvis. Enrollándose en la manta, logró ponerse en pie y esperó a que Blacklight saliera del baño.
Cuando se quitó el resto del traje y se lavó, se puso un kimono de seda china y fue a buscar a Blacklight. Se sentía poco cohibida. Entre la heroína barata en el Nam y el ácido del Haight, el cerebro de Blacklight había permanecido hecho polvo la mayor parte de su vida. Era más digno de confianza para las entregas que los colombianos, y los viejos contactos le apoyaban a él y a su hábito.
Blacklight estaba de pie en el centro de su estudio, mirando con incertidumbre un lienzo sin terminar: el desván era poco más que una habitación grande con unas cuantas estanterías y tableros para dividir el espacio.

-Será mejor que mires más de cerca a tu modelo, ¿o es que tienes a una rareza?

El lienzo tenía el tamaño de una pared. Lo habían encargado originalmente en un bar de homosexuales que había cerrado, y por eso no había conseguido venderlo.

-Los huevos no cuelgan uno al lado del otro de esa forma -señaló Blacklight-. Uno cuelga un poco más bajo. Incluso una tortillera debería saberlo.

-No está terminado todavía -dijo Elaine. Miraba la bolsa de polvo blanco que Blacklight había depositado sobre su bar.

-¿Quieres saber por qué?

-¿Qué?

-Por qué no cuelgan juntos.

-¿Quién no?

-Tus huevos. Uno se separa del otro cuando cierras las piernas.

-Magnífico -dijo Elaine, metiendo un dedo en el polvo.

-¿Te gusta?

-El asunto de los huevos.

Elaine saboreó un poco de coca, lamiendo la yema de su dedo.

-«Perico» peruano de primera -prometió Blacklight, olvidando el tema previo.

Elaine se llevó una muestra a la nariz. La resonante amargura de la coca le hizo olvidar los residuos del vómito. Buena mierda.

-Es como el Yin y el Yang -explicó Blacklight-. Bien y Mal. Luz y Oscuridad.

No se corrige a un tipo más grande y más loco que una. Blacklight cerró los puños.

-¿Has oído la historia de Amor y Odio?

En los nudillos de su puño derecho estaba tatuada la palabra AMOR; en los de la izquierda, ODIO.
Elaine había visto La noche del cazador y no se dejó impresionar.

-¿Una onza?

-Una cosa rara -Blacklight boxeaba consigo mismo-. Tienen que estar separados, el Amor y el Odio, pero no pueden evitar acercarse y tratar de ver cuál de los dos es el más fuerte.

Elaine abrió el cajón bajo su teléfono y contó los billetes que había preparado antes. Blacklight olvidó su personificación de Robert Mitchum y aceptó el dinero.

-Tengo cinco cuadros por terminar antes de que inauguren mi exposición en Soho, ¿sabes? El mes que viene. Estamos a finales de mes. Tengo el culo jodido y ando seca de inspiración. Así que dame un respiro y lárgate ahora, ¿de acuerdo?

-No intentes pasarte con esa mierda -avisó Blacklight.
Dobló su grueso cuello para considerar otro lienzo inconcluso. Le recordaba a alguien, pero olvidó a quién antes de poder formar el pensamiento.

-El cerebro es igual que los huevos, ¿lo sabías? -recogió el hilo de la última conversación que pudo recordar.

-No, no lo sabía.

-Dos pelotas rodando en el interior del cráneo -dijo Blacklight, juntando los puños-. Nadan en el cráneo una al lado de la otra, igual que los cojones en el escroto. ¿Por qué hay dos mitades en el cerebro en vez de sólo una masa grande como, digamos, el corazón?

-Me rindo.

Blacklight se frotó los puños.

-Por que así no chocan, ya ves. Tienen que estar separados. Amor y odio. Yin y Yang.

-Mira, tengo que trabajar.

Elaine sacó un gramo de la bolsa y la colocó en línea sobre la superficie de cristal de la mesa de café.

-Claro. ¿Seguro que estás bien?

-No más viajes anóxicos con máscara puesta. Y gracias.

-¿Tienes una cerveza?

-Mira en el frigorífico.

Blacklight encontró una St. Pauli y soltó la tapa con el pulgar. Elaine pensó que parecía un Wookie de barba negra.

-Tuve un amigo en el Nam que se mató intentando eso -recordó de repente Blacklight.

-Ya me lo has dicho.

-Mira, sea 1o que sea lo que te coloque, no dejes caer el martillo cuando no tengas intención.

-¿Quieres una raya?

-No. Paso de eso. Te estropea el cerebro -los ojos de Blacklight brillaron en un esfuerzo por concentrarse-. Paso de todas las condenadas drogas. De todas ellas.

-Viejas cicatrices lucharon contra los tatuajes cuando alzó el brazo para acabar la cerveza-. ¿Estás segura de que está bien? -Sacó una nueva cerveza de detrás de la ensalada de atún. Elaine era unos treinta centímetros más baja y pesaba casi cincuenta kilos menos. Los músculos producidos por el aeróbic no eran suficientes para asustar a Blacklight.

-Mira, estoy bien. Gracias. Deja que vuelva al trabajo. Voy retrasada y ésta es una ciudad verdaderamente jodida.

-¿Quieres anfetas?

-Ya tengo. Mira, creo que voy a vomitar un poco más. ¿Quieres dejarme sola?

Blacklight se metió la botella de cerveza en el bolsillo de su camisa.

-Me marcho.

Se dirigió hacia la puerta. La botella de cerveza no parecía mayor que un bolígrafo en su bolsillo.

-Oh -dijo-. Puedo conseguirte algo mejor. Algo nuevo. Quita las zonas en blanco de la cabeza. Acabo de hacer un contacto con un tipo que está dedicado a diseñar drogas. Un tipo raro. Trabaja en una nueva especie de anfetas.

-Dame unas pocas -dijo Elaine, abriendo la puerta. Necesitaba dormir una semana entera.

-Te veré más tarde -prometió Blacklight.

Se detuvo a mitad de camino, y rebuscó en el interior del bolsillo interior de su chaqueta.

-Un material soberbio -dijo, tendiéndole un paquetito de papel-.Muy inspirado. Úsalo y crece. ¿Estás segura de que estás bien?

Elaine cerró la puerta.

El cerrajero prometió ir al día siguiente, o el otro.
Elaine reemplazó la cadena con una de la puerta del cuarto de baño, martilleó para su propia tranquilidad los cerrojos retorcidos e inútiles y luego colocó una silla de madera contra el pomo. Sintiéndose mejor, se puso unos leotardos y probó un gramo de esto y lo otro.
Estaba trabajando bastante duro, y el aerógrado sonaba un poco fuerte, aunque su estéreo debería haber apagado la mayoría de los ruidos de fuera en cualquier caso.

-Ese azul -dijo Kane a sus espaldas-. Atractivo, desde luego..., pero ¿por qué? Me impresiona lo antagónico de los tonos de carne que has mezclado tan laboriosamente para confundir la cara de los dos amantes.

Elaine no gritó. Nadie podría oírla. Se dio la vuelta con mucha cautela. Un amigo le había dicho cómo tenía que reaccionar en esas situaciones.

-¿Eres crítico de arte?

La silla estaba aún apoyada contra la puerta. Tal vez estaba un poco ladeada.

-Simplemente un diletante -mintió Kane-. Un patrón interesado en las artes durante muchos años. Ésa no es una estructura femenina.

-No tiene que serlo.

-Posiblemente no.

-Mi novio está al llegar. Va a traer algunos compradores. ¿Les estás esperando?

-Blacklight se puso en contacto conmigo. Pensó que te gustaría algo más fuerte que te ayudara a terminar tu colección.

Elaine suspiró. Él era grande, muy grande. En el interior de su gabardina abrochada habrían cabido dos personas como ella y un paraguas. Un camello amigo de Blacklight, fue su primer pensamiento. Aún no habían decidido si eran matones de la mafia o sus sustitutos en el lucrativo negocio de la droga. Era una cabeza más bajo que Blacklight, pero probablemente pesaba más. No tenía grasa. Sus movimientos le recordaron a Elaine los de su instructor de karate. Su cara, aunque no tenía cicatrices, recordaba la de un delantero de la liga que hubiera suspendido su carrera como anunciante. Su pelo y su corta barba eran un poco más oscuros que su cresta a lo Grace Jones. No le gustaron sus ojos azules y rápidamente retiró la mirada.

-Toma -dijo Kane.

Tomó de su mano afilada un frasco de cristal que contenía unos dos gramos: el típico material que se vendía en las esquinas, con una cucharilla unida por una cadena de aluminio.

-¿Cuánto?

Había una lata de Mace en el cajón bajo el teléfono. No pensaba que sirviera de nada.

-Es un lote nuevo -dijo Kane, sentándose en el brazo del sofá más grande. Balanceó su peso, pero ella retrocedió-. Un intento de recrear una droga perdida hace mucho tiempo. Perfectamente legal.

-¿Cuánto tiempo?

-Antes de lo que podrías recordar. Es una especie de superanfeta.

-¿Superanfeta?

Kane terminó de hundirse en el sofá, que sostuvo su peso.

-¿Puedes recordar todo lo que te ha sucedido, o que hayas hecho, durante las últimas cuarenta y ocho horas?

-Claro.

-Dime qué pasó a las once y media de esta mañana.

-De acuerdo. -Elaine estaba dispuesta a atreverse-. Estaba en la ducha. Había estado despierta toda la noche, trabajando en las pinturas para la exposición. Llamé al contestador automático de mi agente, luego tomé una ducha. Pensé que probaría un poco de marihuana antes de volver al trabajo.

-Pero ¿en qué estabas pensando a las once y media de esta mañana?

-En la exposición.

-No.

Elaine decidió que era demasiado arriesgado saltar hacia el teléfono.

-He olvidado en qué estaba pensando exactamente -concedió-. ¿Quieres un poco de café? -el café hirviendo en la cara podría servir.

-¿En qué pensabas anoche a las nueve y cuarenta y dos minutos? -Estaba preparando café. ¿Quieres un poco...?

-A las nueve y cuarenta y dos. Exactamente entonces.

-Está bien. No lo recuerdo. Estaba jugueteando con el mando del televisor, creo. Tal vez estaba ensimismada.

-Lagunas -dijo Kane.

-¿Qué?

-Grietas. Piezas perdidas. Momentos perdidos de la memoria. Tiempo perdido de la consciencia, y, por tanto, de la vida. ¿Dónde? ¿Porqué?

Hizo girar el frasquito en su ancha palma.

-Nadie recuerda verdaderamente todos los instantes de la vida. Siempre hay momentos olvidados, ensimismamientos, distracciones..., como quieras. Es tiempo perdido de la vida. ¿Dónde va? No se puede recordar. Ni siquiera se puede recordar haber olvidado ese momento. Parte de la vida se pierde en momentos vacíos, en lapsos de consciencia total. ¿Adónde va la mente consciente? ¿Y por qué?
»Esto -agitó el frasquito hacia ella-... removerá esos momentos perdidos. Nada de lagunas en tu memoria, nada de preguntarte dónde pusiste las llaves del coche, dónde dejaste las gafas de sol, quién llamó antes del almuerzo, qué había en tu mente cuando te despertaste. Mejor que las anfetas o la coca. Total consciencia de tu consciencia. No más lagunas.

-No tengo dinero a mano.

-No hay cargo. Piensa que es una muestra de prueba.

-Ya sé..., la primera es gratis.

-Eso se supone que es un espejo, ¿verdad? -Kane regresó a la pintura sin terminar-. El azul me hizo pensar en agua. Es alguien haciendo el amor a un reflejo.

-Alguien -dijo Elaine.

-¿Narciso?

-Yo lo llamo Lámelo hasta que sangre. -Intentaré asistir a la exposición.

-No habrá ninguna a menos que la gente me deje trabajar en paz.

-Entonces me marcho -Kane pareció haberse puesto de pie sin que nunca se hubiera levantado de la silla-. Por cierto, yo no me pincharía con eso. Nuevo equipo de laboratorio. Nunca se sabe qué impurezas puede haber.

-De todas formas, no me gusta pincharme -le dijo Elaine, metiendo la nariz en el frasquito con la cucharilla adosada. Olisqueó con cuidado, no sintió quemazón. Bastante limpio. Llenó la cucharilla otras dos veces.

Cerró los ojos e inhaló profundamente. De inmediato pudo sentir un zumbido. Confiaba que Blacklight le hubiera proporcionado algo bueno. Estaba preparando otra cucharilla cuando se dio cuenta de que estaba sola una vez más.

Blacklight aseguró el cerrojo del contenedor de industrias químicas y terminó su cerveza. El cuerpo del antiguo propietario del laboratorio experimental se había doblado dentro bastante bien. Al foso de residuos ilegales con los otros. Algunos idiotas no saben decir de qué lado sopla el viento.

-¿De verdad aterrizaste en un platillo volante? -preguntó, rebuscando otra cerveza en el frigorífico.

Kane observaba un cromatrograma.

-Claro. Parecía un tapacubos de un Chrysler 3000 de 1957. Blacklight reflexionó mientras bebía su cerveza. La chica más guapa de su instituto... su familia había tenido un convertible blanco 3000. ¿Habría alguna conexión?

-Entonces, ¿cómo es que hablas tan bien inglés?

-Fui el doble de Tor Johnson en Plan 9 del Espacio Exterior. Había que hacer cientos de tomas antes de que saliera bien.

Blacklight pensó al respecto.

-¿Conociste a Bela Lugosi?

Kane contempló el monitor del ordenador mientras tecleaba la consola.

-Tengo que conseguir un equipo mejor. Hay un grupo metido en alguna parte donde no debería estar.

-¿Es malo?

-Podría serlo. Empieza a pensar en otro conejillo de Indias.

Al principio fue consciente de sus manos.
Era la 1.01.36 A.M., decía el reloj digital junto a su cama. Dejó de pintar y consideró sus manos. Estaban manchadas de tabaco y pintura, y sus uñas necesitaban un arreglo. ¿Cómo podía esperar crear con unas manos así?
Elaine se miró las manos durante cuarenta y tres segundos y no encontró ninguna evidencia de mejora. La base de su cráneo tampoco se sentía bien; tintineaba, como cuando su cresta mohawk empezó a crecer el año pasado. Tal vez un poco de vino...
Había una botella abierta de Liebfraumilch en el frigorífico. Se sirvió un vaso, lo probó y lo hizo a un lado con disgusto. Elaine pensó en el vino durante los siguientes ochenta y seis segundos, leyendo dos veces la etiqueta. Mentalmente, anotó que nunca volvería a comprarlo. Rebuscó en un bote lleno de paquetes de endulzadores artificiales, encontró media tableta y la mezcló con el vino.
Volvió a Lámelo hasta que sangre y trabajó furiosamente, con total concentración y con insatisfacción creciente durante la siguiente hora, treinta y un minutos y dieciocho segundos.

La piel le picaba.
Elaine contempló la pintura durante otros siete minutos y diecinueve segundos.
Decidió telefonear a Allen.
Le contestó una grabación. El número que había marcado ya no estaba en funcionamiento. Por favor...
Elaine trató de visualizar a Allen. ¿Cuánto tiempo había pasado? La piel le picaba.
¿Le había dejado ella o le había abandonado él? ¿Importaba realmente? Ella le odiaba. Siempre lo había odiado. Odiaba todo lo que había sido anteriormente.
Sentía el cuerpo extraño, como si fuera el cuerpo de un desconocido. El leotardo le estaba lastimando la entrepierna. Estúpido diseño.
Elaine se quitó el leotardo y las bragas. La piel aún le picaba. Como la angustia de la transformación de una oruga. La angustia vital de la vida anterior. ¿Odiaba la oruga a la polilla?
Pensó en Allen. Pensó en sí misma. Amor y odio.
Había un espejo de cuerpo entero en la puerta de su ropero. Elaine contempló su reflejo y se acarició los pechos y la entrepierna. Se acercó más, y se apretó contra el espejo, frotándose contra su reflejo. Haciéndose el amor a sí misma.
Y odiando.
Apretada contra su reflejo, Elaine no pudo ignorar las finísimas cicatrices donde la cirugía plástica había implantado silicona en lo que habían sido una vez sus planos pechos. Al acariciarse su vagina quirúrgicamente construida, Elaine no pudo reprimir los recuerdos de su operación de cambio de sexo, la consciencia de su antigua masculinidad.
Recordó cada instante. De alegría. De dolor. De ansia. De furia. De odio. De autorrepulsión.
De ser Allen.
Sus dedos golpearon su reflejo, reduciéndolo a un centenar de momentos frágiles.
La sangre manó de sus puños, corrió por sus brazos, marcó surcos por sus pechos y su vientre.
Lamió su sangre, y la encontró buena. Vertida para sí misma. Agarrando quebradizos trozos de espejo, Elaine regresó junto a su pintura sin terminar. Permaneció ante las dos figuras de tamaño natural, odiando y amando lo que había creado.
Sus puños se dirigieron hacia el lienzo, reduciéndolo a una loca secuencia.
Toma. Éste es mi cuerpo. Lo entrego para mí.

Blacklight estaba terminando una pizza fría de anchoas y aceitunas negras. Observó sus manos manchadas de grasa y se las limpió en los tejanos. Las manchas se intercambiaron, variando poco el statu quo. Se lamió los nudillos tatuados hasta dejarlos limpios.
Estaba lloviendo en algún lugar, porque el tejado del viejo almacén se alejaba monótonamente de la luz. Observó a Kane. Tal vez el gorila enjaulado de Lionel Atwill estaba suelto en el laboratorio. Tal vez Rondo Hatton como Mister Hyde.

-Entonces, ¿qué son las lagunas?

Kane estaba estudiando un catálogo de suministros bioquímicos. -Grietas. Cavidades. Espacios en blanco.

-Los espacios son importantes -dijo Blacklight. Juntó sus puños manchados de pizza y frotó los nudillos-. ¿Sabes cómo funcionan las bombas atómicas?

-Solía construirlas -dijo Kane-. Están pasadas de moda.

-Coges dos puñados de plutonio o de algo -le informó Blacklight-. Grandes como tu puño. Ahora bien, si dejas espacio entre ellos, estás a salvo. Pero... -hizo chocar sus nudillos entre sí-, quita los espacios, júntalos. Masa crítica. Cataplum.

Remarcó la información con un eructo explosivo.

-Por eso siempre tiene que haber espacios en medio -concluyó-. Como las dos mitades del cerebro. Id y Ego. Yin y Yang. Masculino y Femenino. Incluso en tus pensamientos hay que tener esos lapsos: momentos para divagar, para olvidar, para no darte cuenta. ¿Qué pasa cuando llenas todas las lagunas?

-Masa crítica -dijo Kane.

El espejo era una puerta, nublada y resbaladiza por el sabor de la sangre. Agarrando furiosos fragmentos de cristal, Allen y Elaine esperaban en lados opuestos, cada uno esperando que el otro la atravesara.
.

HILL HOUSE

2011-01-26T01:02:00.005-03:00

"Ningún organismo viviente puede seguir existiendo durante mucho tiempo en la realidad absoluta sin perder la razón; hay quien supone que incluso las alondras y las cigarras sueñan. Hill House, un lugar que nadie asociaría precisamente con la cordura, se erguía sola sobre sus colinas reteniendo dentro de sí la oscuridad: hacía ochenta años que se mantenía así y podía seguir haciéndolo durante otros ochenta más. En su interior, las paredes conservaban su perfecta verticalidad, los ladrillos se unían con pulcritud, el suelo se mantenía firme y las puertas cerradas. El silencio se afirmaba pesadamente contra la madera y la piedra de Hill House, y cualquier cosa que por allí apareciera, aparecía sola."

Shirley Jackson
"The Haunting of Hill House"

IRREMPLAZABLE

2011-01-10T14:31:00.004-03:00

Saben? Hoy estoy triste.

Me veo obligada a escribir este post a esta hora porque acabo de enterarme que falleció Ma. Elena Walsh... Cuando tenía 5 años, mi mamá me había enseñado a leer un poquitito y todas las noches, nos leía un capítulo de algun libro a mi hermano y a mí. Desde siempre.

Ese año, había empezado a leernos "Dailan Kifki", un libro muy loco de una chica que un día se levanta y se encuentra un elefante (Dailan) durmiendo encima de un árbol de su casa... no les voy a contar la historia, solo que en ese momento me enamoré del libro... y una noche, después de romperle mucho la paciencia a mi mamá para que siguiera leyendo, estando ella muy muy cansada, me contestó:

- Si querés saber más, leelo vos.

Así fue que a la tierna edad de 5 años, empecé a leer mi 1º libro. Con mucha dificultad, muy lentamente, pero lo terminé. Y me enamoré de las historias de esta enorme escritora que dedicó su vida a escribirnos a aquellos que a duras penas dábamos nuestros primeros pasos en un hábito maravilloso que nos abre las puertas a la imaginación, al futuro, al pasado, a la información...

Nos abre el mundo.

Así que creo que merece la mejor despedida, la que ella hubiera querido. La voz de todos los niños a los que alguna vez tocó, entonando sus canciones y volviendo a abrir sus libros. Sin importar la edad.

Para ella, seguramente, aunque hoy tengamos 30 años, seguimos siendo sus niños.

Desde acá y a titulo personal, todo el amor y el agradecimiento para una persona que fue mi primer maestra, después de mi mamá y antes que ninguna otra:

.

.

LA EXTRANJERA 1

2010-09-05T19:19:00.007-03:00

Las viejas del pueblo cuentan (y ellas lo saben todo desde la época de mis abuelos) que hace muchas décadas, cientos de años quizás, llegó al rancherío una mujer extranjera.
Nadie sabe a ciencia cierta, en qué momento apareció.
Sólo recuerdan que un día se la vio sentada en la plaza (que en ese entonces no era más que un pedazo de tierra con pasto) dándole, vaya uno a saber qué cosa, de comer a los gorriones.
Una vecina de Doña Ana afirma que no fue la mujer lo que llamó su atención, sino la cantidad de pajaritos que tuvo que espantar para llegar al almacén.

En cambio, mi tía Jacinta dice que si bien los pájaros eran un incordio, nadie puedo dejar de mirar aquella cabeza en llamas.
Efectivamente, mientras la tía volvía a calentar la pava, el tío Alberto me dijo, como en secreto:

- En el club de bochas no se habló de otra cosa durante tres semanas. No hubo un solo hombre en todo el pueblo que resistiera mirarla.

Cuando volvió la tía dispuesta a seguir su relato, el tío volvió a enmudecer perdiendo la mirada en lontananza, allá a lo lejos, sin pestañear siquiera.
Yo lo miraba cómo quién espera algo más, pero su indiferencia me hizo pensar en alguien que oculta algún secreto.
Entonces le pregunté a la tía cuántos años tenían ellos en aquel entonces.
La tía sonrió.

- Éramos chicos, muy chicos. No teníamos estas arrugas, teníamos la espalda erguida y el paso firme. Jugábamos, las chicas a tomar el té y los varones a las bolitas.

Entonces yo iba de la mano de mi mamá cuando la vimos. La piel blanca como la leche, la cabellera larga hasta la cintura, de color cobrizo. Los ojos más verdes que nunca haya visto.
En realidad, si en algo acierta Doña Ana, es que nadie le prestó demasiada atención aquel día. La imaginamos de paso.
Algún que otro joven del pueblo se acercó a hablar con ella, pensándola una mujer de la carretera.
Pero uno a uno la fueron dejando. Era evidentemente una dama.
Debieron notarlo en su largo vestido, impecable a pesar de haberse arrastrado por medio pueblo, debieron ver aquel pelo cepillado más de 100 veces, reluciente y brillante como la lava.
Las señoras, la miraron con desconfiaza, supongo que evaluándola, sobre todo las que tenían hijas casaderas.

Pero la extraña solamente miraba los pajaros que se acercaban a sus pies y se posaban en sus hombros.
Para media tarde, la mujer estaba rodeada de animales que se habían acercado a ella. Un perro perdido de su dueño, un montón de pajaritos, un gato gris que creo que era el de Doña Anuncia.

- Tu tío cree que no lo vi. Estaba con los viejos en el bar de Don Doménico, jugaba a las bolitas y de vez en cuando levantaba la cabeza y la miraba. Todos los hombres del pueblo la miraban.
El tío parecía no haber escuchado una palabra, se mantenía inmutable, sordo como una tapia.

- Y ese fue el problema de la extranjera. Que todos la miraban.

Ella parecía ajena a todo, al revuelo que había causado en el pueblo, a la atención de los hombres, el odio de las mujeres, la envidia rabiosa y corrosiva de las jovenes. Simplemente estaba ahí. Esperando algo que todos desconocíamos.
Mi madre me contó una vez, todo lo que nunca supimos los más chicos. Ya habían pasado muchos años, cuando supe por qué desapareció.
Mamá me dijo, que la mujer con el cabello rojo, se llamaba Isabella. Que estaba recorriendo la región en busca de su amor.
Ella creía que Isabella nunca lo había conocido, que su búsqueda era una simple excusa para andar y desandar caminos.
Pero eso nunca nadie lo supo.
La abuela había sido en aquella época una mujer casada, con una pequeña hija y con la arraigada idea de que había que ayudar a los menos afortunados y ser la mejor anfitriona que se pudiera.

En esa coyuntura, decidió acercarse a la dama, preguntarle su nombre y ofrecerse a proveerla de una cama y comida caliente para la noche.

Isabella la miró, sonrió y el mundo entero a sus pies floreció.
Nunca había visto yo unos dientes más blancos y perfectos como los de aquella dama, lejos de los dentistas, el agua potable y todas estas cosas.
Ella nos dijo que se encontraba bien y que solo esperaba encontrar un cuarto en algún lugar de paso, ya que no sabía si lo que buscaba estaba allí.
Mamá la miró de arriba abajo y meneó la cabeza.

- Señora, aquí no hay lugares de paso para una dama como usted. Aquí solo recalan forajidos, hombres de mal vivir y borrachos. Viene con compañía?

Claro que mamá se refería a una dama de compañía, hija, en esa época ninguna mujer de buena familia se hacía acompañar por un hombre.
No obstante, la joven meneó la cabeza y sólo respondió:

- Viajo sola.

Mamá volvió a echarle otra mirada, como quién piensa que una joven que se aventurara sola por los caminos, de ninguna manera, podía provenir de una buena familia.
Sin embargo, su evaluación la decepcionó, por dónde se la mirara, la joven estaba inmaculada, su vestido era recatado, elegante, a la moda y sin lugar a dudas, era una confección a la medida.

Recuerdo que en ese momento yo ya estaba aburrida y empecé a tironear la mano de mamá para que me dejara correr por la plaza, pero ella sostuvo mi mano firmemente como diciéndome que ese no era el comportamiento que debía tener una jovencita, y rápidamente reiteró su invitación a la joven.

- Si llega la noche y no encuentra un lugar adecuado, soy la señora de Máximo Cavallieri y la casa está casi al final de esta calle. No es muy grande, pero tenemos una habitación de sobra.
Ella es Jacinta, dijo mirándome con la dureza de siempre, exigiendo compostura.

Isabella me miró sonriente y se agachó para estar a mi altura. Yo no podía dejar de mirar su vestido lamiendo el suelo de tierra. Su hermoso vestido verde esmeralda con ribetes en oro.

- Cuántos años tienes? - me preguntó.

Yo miré a mamá para saber si podía responder, y ella me dio la venia con la cabeza.

- Cinco - dije dubitativa.
- ¡Ya eres una niña grande!

Lo siguiente que hizo, me sorprendió mucho. Buscó el pajarito más cercano y acercó su dedo. Un dedo blanco marfil, delgado, limpio y elegante.
El pajarito subió y acomodó sus patitas para sujetarse. Ella lo acercó a mí.

Nunca había tenido un pájaro tan cerca de mí. Era hermoso, pequeñito y suave.

- Puedes acariciarlo, pero despacito para que no se asuste.

Yo puse mi torpe dedo de niña encima y lo hice soportar mis caricias.
Ella solo sonreía y me miraba fijamente, con ternura.

- Al final de la calle, dijo, no?

Mamá la miraba ahora con desconfiaza, respondió que sí, porque no podía retirar su invitación, pero sentí el tironeo cuando se despidió de la curiosa señora.

Ese día, ya no supimos nada de la elegante pelirroja.

Pero al día siguiente, en el almacén no se hablaba de otra cosa. Contaban las señoras, que sus hijos y esposos tampoco decían nada que no refiriera de alguna u otra forma a la viajante.

"Y mientras José iba al almacén de ramos generales, lo deslumbró el brillo de esa cabellera y perdió el control del caballo..."

"Mientras Bruno caminaba casi pisa un gorrión y cuándo levantó la cabeza ella estaba ahí..."

"A Augusto lo pateó el caballo al que le cambiaba el herraje por mirar a la dama de verde..."

Las señoras estaban furiosas. Los hombres libidinosos. Los casados envidiosos. Las señoritas, furibundas. Pero todos hablaban de ella.
Mamá se congració con todas las mujeres del pueblo cuando dijo: "Yo hablé con ella, se llama Isabella. Es una mujer muy rara."

El almacén era una cotorrerío, todas preguntaban a la vez, todas querían saber. La mayoría insistía en saber qué hacía la mujer allí, quién era su amor, y si estaba soltera.

Todas enmudecieron cuando la vieron entrar a la tienda. Ella saludó con la cabeza haciendo flotar su maravilloso vestido violeta con una faja roja que marcaba su diminuta cintura.
Yo era demasiado pequeña, pero hoy estoy convencida que en los rostros a mi alrededor, solo veía envidia.
Ella se encaminó silenciosa hasta el tendero y pidió pan y queso.
Luego se paró frente a mi madre y le dijo:

- Sra. Cavallieri, tenía usted razón, si no es mucha molestia me gustaría aceptar su oferta de ayer. Pagando, por supuesto.

Todas las miradas se dirijieron a mi madre que temblaba por retirar su anterior ofrecimiento. Pero algo dentro de ella, hizo que aceptara con la cabeza, apretara mi mano y le respondiera.

- Si hace el favor de seguirme, le mostraré.

La joven nos siguió a lo largo de toda la calle, sin mirar hacia ningún lado, parecía ignorar que todas las miradas se volvían sobre nosotras. Mamá caminaba más erguida que nunca, tensa y temblorosa.
Al pasar al lado de mi padre le dirigió una mirada significativa y el sólo bajó la cabeza y continuó el juego de naipes que tenía entre manos.

Cuando llegamos a casa, mamá le mostró todas las instalaciones y le ofreció que ayudara con la comida que pronto comenzaría a preparar.
Isabella juntó delicadamente sus palmas y agradeció a mi madre por tanta generosidad. Llegó mi hermano corriendo casi sin aire, y me preguntó:

- La extranjera se queda en casa?
- Sí, respondí.

Él tomó aire y salió corriendo para el bar, seguramente a informar a los señores del pueblo.

Nadie sabía que aquella mujer, desataría un infierno.

Yo miré a la tía Jacinta como espectante. Ella se levantó, miró en derredor, pero como si volviera a mirar todo con sus ojos de niña, como si mirara el pueblo que ya no era.

- Voy a sacar la torta del horno.

El tío se volvió a acercar a mí y en tono muy bajito dijo: Se desató un infierno y miles de corazones se rompieron. Las mujeres del pueblo aún esperan verla cuando un hombre deja a una mujer.

Luego se puso en pose de "no escucho más", con la mirada perdida en otros tiempos que parecían más mágicos que los presentes. Yo me cebé un mate y esperé.
.
.

. .
Nota: Don Zeta, sus deseos son órdenes (jajaja). Besos!

SEX APPEAL

2010-07-25T16:14:00.002-03:00

By Sebastián Riestra

Bajo la luz del atardecer ella toma mate y sueña. Tiene un libro en la cartera y un silencio en el fondo de los ojos.
Distraída, se toca el pelo y piensa en lo que ha conseguido. Es mucho, pero lo que le falta es más: un alma a la que acariciar cuando haga frío.
Ella es así, a su modo sincera. Adolece bellamente y surge como un faro en el mundo oscuro.

Su sex appeal sólo parece inocente: ella es sabia en la graduación de los gestos, experta en el cruce de miradas, conocedora de toda insinuación y habitué de cada brillo.
El mate se está lavando y también su corazón. Pero aún resiste bajo la lluvia implacable y a la vez imperceptible de los días, que se van sin avisar, dejando marcas alrededor de la boca.

Si alguna vez llegó el amor, ella no abrió la puerta. Lo confundió y tal vez no sepa ya reconocerlo en la selva del deseo. Ahora le piden orgasmos, pero no le dan la mano.
Afuera está oscureciendo. Pronto sonará el ringtone del celular o llegará un mensaje de texto. Se pronunciarán o escribirán las mismas palabras, se programarán viajes, cenas, recitales, boliches o cines, se harán los mismos gestos, se conversará sobre los mismos temas. Volverá a sonar el celular. Llegará otro mensaje.

Mientras tanto, el agua se enfrió. Ella se levanta para ir al baño y hace un chiste. Le contesta una risa apagada.
Más allá de la ventana hay un televisor encendido. Alguien grita gol.

Ya es de noche.

--------------------
Estaba paseando por los diarios y encontré en la columna de Sebastián Riestra (periodista rosarino del Diario La Capital) este relato breve que consiguió conmoverme, me pareció bellísimo en su simpleza y quería compartirlo. Espero que les guste tanto como a mí.
.
.

SKALD'S AND SHADOWS

2010-06-07T00:26:00.007-03:00

Les dejo una canción que me fascina, me transporta, me llena de energía y magia.
Magia. Magia. Magia.
De la real, la verdadera, la que te envuelve el alma y atormenta la mente con imágenes de otros tiempos, de otras vidas, de otros sueños... Maravillosas imagenes.

Quería compartirlo con ustedes y saber si sienten o fantasean con las mismas cosas que yo. Me gustaría saber que les inspira esta canción...

Y por si todavía les quedan ganas de más... les dejo la letra en inglés y una humilde traducción que hice... puede perfeccionarse... si creen que traduje alguna frase mal, me lo avisan y lo edito (jeje).

INGLÉS - "Skald's and Shadows" (Blind Guardian)

Would you believe in a night like this?
A night like this, when visions come true
Would you believe in a tale like this
A lay of bliss, we're praising the old lore
Come to the blazing fire and
See me in the shadows
See me in the shadows

Songs i will sing
Of runes and rings
Just hand me my harp
And this night turns into myth
Nothing seems real
You soon will feel
The world we live in is another skald's
Dream in the shadows
Dream in the shadows

Do you believe there is sense in it
Is it truth or myth
They're one in my rhymes
Nobody knows the meaning behind
The weaver's line
Well nobody else but the Norns can
See through the blazing fires of time and
All things will procede as the child of the hallowed
Will speak to you now

See me in the shadows
See me in the shadows
Songs I will sing of tribes and kings
The carrion bird and the hall of the slain
Nothing seems real
You soon will feel
The world we live in is another skald's
Dream in the shadows
Dream in the shadows

Do not fear for my reason
There's nothing to hide
How bitter your treason
How bitter the lie
Remember the runes and remember the light
All I ever want is to be at your side
We gladden the raven now I will
Run through the blazing fires
That's my choice
Cause things shall procede as foreseen

Traducción al ESPAÑOL - "Skald's and Shadows" (Blind Guardian)

¿Puedes creer en una noche como ésta?
Una noche como ésta, cuando las visiones se hacen realidad.
¿Puedes creer en un cuento como éste?
Un canto de felicidad, estamos alabando a la tradición antigua…
Ven a la llama de fuego y…

Veme en las sombras,
Veme en las sombras,
Canciones que se cantan,
De las runas y los anillos,
Sólo alcanzame mi arpa,
Y esta noche se convierte en mito,
Nada parece real.
Pronto lo sentirás…
El mundo en que vivimos no es más que otro quemar.
Sueño en las sombras,
Sueño en las sombras…

¿Crees que hay algún sentido en esto?
¿Es verdad o mito?
Son una en mis rimas.
Nadie sabe el significado,
detrás de la línea de la tejedora.
Bueno, pero nadie más puede ver las Nornas
a través de los fuegos ardientes del tiempo.
Y todas las cosas sucederán,
como el hijo de la santa te dirá ahora.
Veme en las sombras,
Veme en las sombras…

Voy a cantar canciones de las tribus y los reyes,
El ave de carroña y la sala de los muertos.
Nada parece real.
Pronto lo sentirás.
El mundo en que vivimos no es más que otro quemar.
Sueño en las sombras,
Sueño en las sombras…

No temo por mi razón.
No hay nada que ocultar.
Que amarga tu su traición,
Que amarga tu la mentira.
Recuerda las runas y recuerda la luz.
Todo lo que quiero es estar a tu lado.
Nos alegra el cuervo.
Ahora voy a correr a través de los fuegos ardientes,
Esa es mi elección,
Porque las cosas se sucederán según lo predicho…
.
.
Espero que la hayan disfrutado tanto como yo!!!
.
.

ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS

2010-05-16T23:50:00.005-03:00

.
.

Alicia se considera una chica moderna. Bien de este siglo, con pocas reminiscencias del anterior. Así que esa noche pensó en lo bueno que era no tener pareja en ese momento.

No, no era cierto. Le hubiera gustado tener una. Le hubiera gustado mucho.
Pero no la tenía. Y si bien hubiera cambiado gustosa la salida de esa noche, por una noche de chocolates y películas, lo cierto era que mejor que se entusiasmara con el plan, si no quería pasar la noche sola.

No fue casual que pensara en las ambivalencias que sentía ultimamente. No podía negar que a veces lo mismo que la alegraba, le recordaba aquello de lo que carecía.
Adoraba a su amigo (con el que iba a salir), nadie era mejor compañía, pero añoraba la clase de compañía que "aportaba" otras cosas a su vida.

No obstante, la vida solo le dejaba una camino: vestirse y salir hecha una diosa, para pasar un sábado más de su soltera, pero bien llevada vida.
No eligió casualmente su atuendo: hacía rato que tenía ganas de usarlo, y la salida de esa noche parecía ideal para ponérselo.
Se calzó los altos tacos, se enfundó en un palazzo negro: clásico, perfecto. Una camisa negra, transparente y ajustada, venía perfectamente al corset blanco con cintas negras.
El maquillaje acompañaba al oscuro pero sexy vestuario. Los ojos de un negro humo profundo y la boca roja con reflejos dorados era el acabado perfecto.

Su amigo la pasó a buscar a la 1,30. Su alegría e histrionismo le recordaban al sombrerero de "Alicia en el país de las maravillas".
Esta noche, el sombrerero había traído a un amigo.

"De la misma cepa" - pensó Alicia.

Se encaminaron charlando hasta el templo al que se dirigían.
Desde fuera, Alicia lo había visto muchas veces.
Pero esta vez, sería diferente. Esta vez, iba a entrar.
El boliche era tal como lo imaginaba, oscuro, con un techo muy estrafalario, con luces por todos lados, manos que sostenían bolas de fuego que pasaban del verde al violeta más intenso. Negro y rojo.
Todo era muy gótico, muy oscuro, pero retumbaba en todos lados el sonido de la música electrónica.
Dicen que era una sinagoga judía. Que allá por los años '40 o '50, se habían producido unos atentados y la comunidad decidió que era mejor abandonarla.
En la planta alta, había una segunda pista llena de chicos y chicas que se aturdían con música pop, ritmos latinos y cumbia.
Según supo, antiguamente allí, en esa misma sala, se guardaba la Torá. Era la habitación más sagrada del templo.

El sombrerero prefirió la pista dance, quizás porque había más gente, quizás porque le gustaba más esa música, no importa, pero se quedaron abajo.

Bailaron toda la noche, entre hombres de "El secreto en la montaña" y mujeres más atrevidas que "Thelma y Louise".
Realmente había algunos hombres hermosos, para ser admirados y acariciados con la vista como inalcanzables.
Y lo eran, al menos para Alicia.
Los anfitriones de la fiesta (¿o debería decir anfitrionas?), medían no menos de 1,90 con las altísimas plataformas. Peluca rubia y peluca verde.

Una de ellas, llevaba un vestido de ensueño. De Benito Fernández.
Alicia, mientras alternaba el baile con el sombrerero y su amigo, añoraba ese vestido de delicada seda y esas plataformas de 20 cms. que llevaba la Drag Queen.

El sombrerero le dijo que no era una Drag Queen, era un transformista. Pero aquel vestido, era digno de una reina, así que decidió no hacerle caso.

Entre el público, varios transformistas con corsets y polleras cortas bailaban con el público.

En el escenario, un par de stripers varones, se desvestían en una danza sensual y provocativa.

Las luces acompañaban a las chicas que miraban a Alicia, que ignoraba todo, menos el ambiente.

Por alguna razón, no podía dejar de sentirse, por primera vez, en Wonderland. Un mundo que la atraía, pero por lo extraño.
Pero a la vez, no era extraño. No era como estar en un circo, era real y fantástico. Veía como a medida que pasaba la noche, los chicos encontraban a sus novios y las chicas a sus novias.
Era todo tan natural como maravilloso. Un país que muchos pretenden ignorar que existe, y que a ella le parecía tan normal.

¿Por qué no? Si se gustaban. ¿Por qué no? Si podían amarse. ¿Por qué no?

De pronto. Alicia sintió como su cuerpo todo se alivianaba, su mente se dispersaba y sólo oia la música. Se dejó llevar por ella y por los cientos de personas que bailaban a su alrededor... sintió como sus pies danzaban una música vieja, muy vieja, un ritual que no conocía, pero que sus venas llevaban por su cuerpo.
Sintió el salvaje sentimiento de dejarse llevar, por aquel lugar tan bello, dónde nadie la miraba y nadie más importaba que aquellos que estaban allí.
Todo estaba permitido, porque era el lugar que nadie quería ver. Todo estaba permitido, porque allí estaban "los prohibidos" de la sociedad.
Y bailó toda la noche, y rió durante horas. El sombrerero bailaba a su alrededor y con todos los hombres que se acercaban.
El amigo del sombrerero también bailaba, pero la miraba a ella. Alicia estaba tan distraída en Wonderland, que no supo mirar.

Cuando la fiesta terminó, Alicia agradeció por esa noche de libertad. Libertad de ella, de los hombres, de su vida. Por poder hacer lo que quiera sin que nadie la condicione, por poder salir a bailar salvajemente sin pensar en las apariencias, por vivir sin prejuicios idiotas y sin tapujos.

El amigo del sombrerero se le acercó con deseo en la mirada. Solo le pidió un beso.
Pero Alicia no lo dió, esa noche era solo ella, solo para ella, sin nada ni nadie que la condicionara.
Alicia no quiso atarse a él. No quiso dar siquiera un beso.
Pero en su mente, no puedo evitar el recuerdo de alguien más.

Aún pudiéndose despertar de Wonderland, nunca podría despertar de ese recuerdo.

- No, me voy a casa.

El sombrerero aún bromea con su partida apresurada.
El caballero del beso, como todo caballero que se precie de sí, no dice nada. Lo más probable, es que ni él mismo lo haya entendido.
Pero Alicia sabe que solo un príncipe puede robarle de nuevo su libertad.
.
.

NUEVAS VIVENCIAS

2010-04-17T19:08:00.004-03:00

.
"Pensé que volver a estudiar iba a resultarme muy difícil... volver a conocer gente nueva... adaptarme a los horarios... al ritmo de estudio...
La verdad es que me he encontrado con un grupo de compañeros de mi edad, otros que no, pero en general un grupo realmente agradable de personas...
A veces es más el miedo de lo imaginado, que lo que en verdad nos espera, lo que nos detiene...
Empiezo una vez más... una nueva etapa, una aventura nueva, con compañeros de camino nuevos...

Empiezo con una sonrisa frente al desafío."

TREINTA

2010-03-21T16:05:00.005-03:00

.
.
Atenea es un nombre raro. No sé por qué me intrigan tanto los nombres en desuso, pero lo cierto es que lo hacen. A ella también le hacía sentirse incómoda.

Sobretodo cuando veía la cara de las personas que la interrogaban al respecto.

En Argentina nadie se llama Atenea. Solamente una loca le pone Atenea a su hija en estos tiempos. La verdad, es que a lo largo de su vida, había atravesado varias etapas de amor y desamor hacia esta elección.

De pequeña, fue la risa y burla de todos sus compañeros de escuela. Más o menos hasta promediar la adolescencia, cuando entendió lo que significaba llevar el nombre de la diosa de la sabiduría, la estrategia y la guerra justa.
Por ese entonces, se enamoró de su nombre y, durante un tiempo, lo llevó orgullosa. Casi podía adivinarse cierta insolencia y pedantería cuando lo decía.

Podía escucharse cómo cambiaba el tono de voz y brillaba a su alrededor un aura de regocijo interno.

Acabada esa etapa, volvió a sentirse atrapada en un nombre extraño que generaba sonrisitas irónicas y solapadas. Volvió a detestarlo cuando se recibió y tuvo que hacer sus primeras tarjetas profesionales.

El nombre también incidió en su carrera. A los 20 años quería estudiar Psicología, pero le pareció una ridiculez hacerlo. ¿Atenea psicóloga? Ja! Parecía un mal chiste.
Finalmente se decantó por seguir una cátedra de contabilidad que, francamente, aborrecía.

Sólo una loca, le podía poner "Atenea" a su hija.
Y no distaba demasiado de la realidad.
"Trastorno Bipolar de la Personalidad", decían.

Pero nunca pudieron explicar como las alucinaciones entraban en el cuadro. Decían que era parte de un brote de esquizofrenia. Que no ocurría a menudo, pero podía presentarse.

Esa era una parte de Atenea que también quería olvidar. Ambas decidimos no hablar de aquello. Olvidar las noches en que su madre la escondía debajo de la cama a las 3 de la mañana y se quedaba haciendo guardia a los pies, murmurando sobre demonios que las iban a buscar, con un cuchillo aferrado a su mano, los pelos enmarañados y ese movimiento pendular en todo su cuerpo, como si se acunara a sí misma.

Al día siguiente todo había pasado y Elena estaba en la cocina a las 6 de la mañana preparando tostadas, jugo de naranja exprimido y café con leche.
Olvidamos también una vida de soledades, porque Atenea no podía llevar a sus amigas, para que su madre las levantara a las 3 de la mañana y se pusiera a balbucear sobre negros brillosos y azules que con el diablo dentro, volteaban los ojos y conjuraban a los malos espíritus.

Decidimos no mencionarlo, así que no lo haremos. Es demasiado triste, más para Atenea que para mí. Es desgarrador.
De hecho, aún estamos intentando olvidar cuando hace 9 años, Atenea tuvo que decidir qué hacer con Elena. El juez, los pasillos de los tribunales, las trabajadoras sociales, el médico forense, los enfermeros de salud mental llevándose a su madre que se resistía gritando que "no podía dejarla sola, la irían a buscar, la encontrarían..."

Nueve años pasaron y nadie la buscó. Nueve años de salir adelante sola, de visitas de fin de semana en un hospital psiquiátrico, nueve años de verla envejecer y agrietarse. Nueve años y ya apenas la reconocía, sólo por momentos, su mirada vidriosa parecía cobrar vida. Entonces acercaba su mano a la mejilla de Atenea, la acariciaba tiernamente, agarraba su mano entre las suyas y le decía: "Atenea, tenés que esconderte, tenés que mirar que no te sigan, nos están buscando..." y volvía a caer en ese ostracismo comatoso de los psicofármacos.

Pero todo está en el olvido engañoso que nos presenta el despertar. Solamente lo recordamos y revivimos cuando soñamos. Pesadillas.
Toda una vida de mal dormir.

No obstante, tenemos 30 años ya. Bueno, casi 30 años. En cuánto Atenea se despierte, transcurrirá el glorioso día.
Ya olvidados los malos ratos, ya olvidado el nombre que me impulsa a escribir la historia, olvidada la vergüenza de la locura.
La locura que amenaza agazapada entre los genes.

----------

Atenea se despertó y miró por la ventana. Un día gris de comienzo de otoño.
Para todas las culturas antiguas, el comienzo de la cosecha.
Treinta años. Tres veces diez. Diez veces tres.

Según sabía en muchos pueblos el tres era un número mágico. Y ella lo había atravesado diez veces. Diez veces tres, había vivido en otoño.
¿Qué clase de cosecha tendría este año?

Preparó café. Nunca le había gustado el café. Su aroma fuerte y penetrante le recordaba su niñez. Sin embargo se había acostumbrado a tomar café desde que se levantaba hasta que se acostaba. Se había obligado a ignorar su pasado y centrarse en el presente.

Con la taza caliente en la mano, se sentó a mirar por la ventana pensando en todo lo que tenía de trabajo pendiente en la computadora. Todo aquello podía esperar a que acabara su café.

Aquiles la miraba moviendo la cola y entrecerrando los ojos. Cualquiera diría que se estaba adormeciendo, pero Atenea sabía que no era así. Mientras movía la cola, su gato estaba dispuesto a saltar sobre cualquier cosa. Aquel ronroneo casi imperceptible, no era más que una apariencia taimada que quería mostrar el felino para interceptar a cualquier desprevenido que se acercara más de lo recomendable a su zona.

Aquiles fue una pelea con su madre.

Cuando una tarde de sábado, de visita en el hospital, ella hablaba sin cesar y entre el palabrerío al que Elena no respondía (como de costumbre) le contó que había recogido un compañero de piso, un precioso gatito negro, su madre pareció despertarse de repente y se puso a temblar, mientras le rogaba que se deshiciera de él.

Lloró, rogó, suplicó, imploró que lo devolviera. Elena se alteró tanto, que la visita acabó prematuramente y una enfermera se la llevó para sedarla.

Atenea creía que en sus delirios, Elena se había vuelto supersticiosa.
Aquiles era una compañía asombrosa. No se arrepentía un ápice de tenerlo con ella.

Cerró los ojos y aspiró lentamente el olor de la mañana. De la tierra mojada que provenía de su jardín.
Lamentó una vez más que un día tuviera sólo 24 hs. y que todavía tuviera tantas cosas por hacer.

En principio, tenía que vestirse e ir a algunos bancos antes de que cerraran. Por la tarde ya podría quedarse en casa, en la computadora.

Al pasar por la puerta de su habitación, escuchó a su espalda una especie de gruñido seguido de un "jjjjjjjj".
Dió media vuelta y Aquiles se avalanzó sobre sus piernas desnudas.

No supo que pasó hasta que pudo patear al gato y observó sus piernas profundamente arañadas y el gato encrespado que la miraba a punto de saltar nuevamente sobre ella.

Puteó en voz alta (como nunca lo hacía) y cerró la puerta de su habitación.
Se sentó sobre la cama y tomó aire mientras pensaba en el extraño comportamiento de su mascota.
Moviendo la cabeza de lado a lado se vistió y juntó alguna de sus cosas en la cartera.

Luego asomó la cabeza fuera del cuarto y no vió al gato, pasó al baño y se puso agua oxigenada en las heridas.
No sangraba ya, pero se veían muy profundas y ardían muchísimo.

Decidió reirse de las casualidades, se rió de sí misma que hacía 10 minutos recordaba lo bien que había hecho en conservar a Aquiles.
Volvió a asomarse por la puerta y lo vió recostado en el sofá del living.

Pasó apurada, recogió las llaves de la mesita de la entrada y salió del departamento.
Al pasar, le pareció oir un gruñido de nuevo, pero no tuvo tiempo de cersiorarse.
Lo más probable es que estuviera un poco paranóica.

Durante la mañana, "hizo los bancos", se compró un sweater de media estación color malva y se tomó otro café con Mariana.
Mariana es contadora, como ella, tenía unos 35 años, también es hija única y vive sola.
Es, probablemente, la única amiga que tiene.

Mariana insistió en que aquella noche salieran a cenar con dos amigos de ella para festejar su cumpleaños. Y "quién te dice, por ahí alguno de ellos te guste y matamos dos pájaros de un tiro".

- Lo siento Mariana, no tengo ganas de salir esta noche. Si querés alquilamos una película y comemos algo en casa.

- No seas boluda, salgamos, nunca salimos, nos va a hacer bien a las dos. Además Fernando me dijo que tenía un amigo de 35 años que está re bien, es soltero, es gerente de una empresa financiera en expansión y...

- ¿No puede ser otro día? ¿Tiene que ser hoy? De verdad que no tengo ganas de ver a nadie.

- Bueno, es tu cumpleaños, hacé lo que quieras. ¿Mañana?

- Mmm... ¿te tiro un mensajito y te confirmo?

- Bueno, dale, pero no me gusta la idea que pases esta noche sola, ¡deberías estar festejando! ¿O será que te pegó el viejazo de los 30 y estás medio depre?

- Debe ser eso, pero prefiero estar sola y acostarme temprano. Mañana es mejor para salir y es viernes.

- Negra, los jueves también sale gente, hay lugares que se ponen muy bien...

- Ajá, pero...

- Todo bien, preferís mañana. No se discute más.

Atenea revolvió el café un poco mientras pensaba un tema con el que salir de aquel silencio incómodo. La charla la había hecho sentir una anti-social en toda regla. Una aburrida, una vieja cascarrabias.

Afortunadamente, Mariana ya la conocía y empezó a contarle de una cartera Prüne que había visto y la tenía loca.

A eso de las 12 las dos amigas se despidieron y Atenea pudo regresar a casa.
Lo primero que notó al llegar a la puerta de su departamento de 1º piso fue un polvo blanco que formaba una línea en la puerta de su casa.
Lo miró detenidamente pensando qué podía ser y si convenía tocarlo.
Decidió que podía ser veneno para cucarachas (es la época) puesto por el edificio, pero al mirar la puerta de su vecino la vio impecable.

Entró a su casa, buscó una escoba y barrió la entrada. Aquiles la miraba con el pelo erizado y gruñendo.

- Ya está bien gato. No vas a arañarme de nuevo, afuera.

Abrió la puerta-ventana que daba al patio y el gato salió sin dejar de mirarla. Un vez fuera, subió a la cornisa y se perdió entre los techos vecinos.
Ya regresaría cuando tuviera hambre.

Estaba por volver a su departamento para cocinarse, cuando notó en la esquina del patio un bulto que se movía.
Se acercó y sobre el pasto vio un conejo blanco, que se retorcía recostado y la miraba, con su único ojo visible, asustado. Aterrorizado en realidad.
¿Alguien vio alguna vez un conejo asustado? Los ojos le sobresalen y los mueven frenéticamente. Ningún ojo es tan expresivo ante el terror.

Atenea lo levantó pensando que podia haber comido algún veneno, o que podría estar quebrado. Pero un líquido caliente se deslizó por su mano y entonces lo vio.

Un corte de unos 4 centímetros en el medio de la panza del conejo. Sangre. El pelo blanco se teñía de rojo mientras el conejo chillaba dolorosamente.

- ¡La puta madre! - Otra vez.

Fue tal el asco y la impresión, que solo lo tiró de nuevo al cesped y corrió a lavarse las manos. En la cocina, mientras lloraba y controlaba las ganas de vomitar, se preguntó si tenía que llevarlo a un veterinario o sacrificarlo.
Por las dudas, buscó en el baño un par de guantes de látex que había comprado el invierno pasado con el tema de la Gripe A, se calzó unas zapatillas deportivas y volvió al patio.

El conejo estaba muerto, lo mejor sería buscar una bolsa para ponerlo.

¿Quién podía ser tan cruel? ¿Quién podía ser tan hijo de puta cómo para hacerle eso a un animalito?

Tenía que ser algún vecino, alguien que pudiera tirarlo desde un patio vecino a través de la medianera hasta su patio.
Era un conejo blanco, de esos que venden en una veterinaria. ¿Quién podía comprar un conejo para después hacerle eso?
¿Habría algún lugar adonde denunciarlo?

Igual, no era algo que fuera a hacer ahora. Era su cumpleaños.

Agarró el conejo de las patas traseras y lo iba a introducir en la bolsa cuando vio un liquido viscoso y medio negro que salía de su abdomen. Tenía un olor fuerte y ácido. Un deje de olor a podrido. Reprimió una arcada y lo soltó dentro de la bolsa.
Corrió al baño y vomitó.

- Buen comienzo de año.

Incluso el hambre se le había pasado.
Salió al pasillo para tirar la bolsa de basura en el cesto común.

Otra vez la abertura de la puerta tenía ese polvo blanco. Parecía azúcar o sal, pero bien podía ser veneno.
Tendría que barrer otra vez.

Al cerrar la puerta del cuarto de basura lo sintió. La observaban. Giró sobre sí misma a la velocidad de un rayo, pero no había nadie allí.

- Me estoy volviendo loca.
("Como mamá" retumbó en nuestras cabezas)

Entró a su casa y quiso recordar cuándo su madre había comenzado a dar señales de locura. Cuándo empezaron los delirios nocturnos. Pero no pudo recordarlo.

Yo tampoco lo recuerdo, curioso: debería saberlo todo.

Atenea, se recordó a sí misma que llevaba el nombre de la diosa de la sabiduría, que debía ser sabia y racional. Allí no pasaba nada, solo estaba sugestionada por todo lo que se había acordado durante el día, todo lo que había removido ese cumpleaños.

Sonó el teléfono fijo. Raro, pocas personas la llamaban ahí, sus contactos laborales sólo tenían su número de celular.
De todas maneras, no le vendría mal hablar con alguien un rato y dejar de pensar estupideces.

- Hola.

- Diez veces tres. Tres veces viva, diez veces muerta.

- ¿Quién habla?

- Tres veces Diez pasos al infierno. Diez veces tres cambios de piel.

- ¡No le tengo miedo y como broma es de muy mal gusto! - pero le temblaba la voz.

- Tres veces Diez te buscará hasta encontrarte.

Silencio en la línea.

Atenea sintió las manos temblando. Un nudo en la garganta. La voz desconocida aún retumbaba en todo su cuerpo.
Llamó a la empresa telefónica para ver si podían decirle quién la había llamado. ¡Dios! ¡tendría que haber puesto un identificador de llamadas!
En la empresa le informaron que no podían darle el dato por teléfono. Tenía que dirigirse a la empresa, llenar un formulario bla bla bla o pedir una orden judicial.

Demasiado trabajo por un loco.

El sonido del colgante de viento la sobresaltó. Afuera estaba nublado pero no corria ni una ligera brisa. Pero seguía escuchando el sonido insoportable de los vidrios que chocaban entre sí.

Atenea salió al patio y practicamente arrancó el colgante dejándolo sobre la mesada de la cocina.
Estaba muy sugestionada, sólo era eso.
Puso la pava para hacerse un té. Lo mejor que podía hacer era no comer y acostarse a dormir un rato.

Un rasguño volvió a sobresaltarla. Se oía como un rasguño en la puerta de entrada. La veo acercarse y pegar la oreja a la puerta de madera. El rasguño sigue ahí. Se detiene un segundo y vuelve a empezar. Por la mirilla no se ve nada, solo el pasillo vacío.

- ¿Quién es? - La oigo preguntar.

- jjjjj

- ¿Aquiles?

El sonido del gato enardecido y los rasguños violentos le pusieron la piel de gallina. Y todo cesó. No se escuchaba más nada.

Tac - Toc - TAC

Golpes secos en la puerta. Como si Aquiles estuviera golpeándose contra ella.

- Dios mío - Atenea imaginaba al gato golpeándose contra la puerta como una mosca contra el vidrio de una ventana.
Quiere entrar.

Se encerró en la cocina para no escuchar el ruido. Las lágrimas corrían por su rostro, se sentía agotada, no podía pensar. Su mascota se había vuelto loca y se estaba reventando la cabeza contra la puerta de entrada.
Dios.

Apagó la pava porque la tapa estaba haciendo ruido de tanto hervir. Se apoyó en la encimera e intentó pensar.
Ya no se oía nada. Aquiles estaba esperándola o ya se había matado. Imaginó la mancha de sangre y pelos sobre su puerta.

Fue al baño y se lavó la cara esperando que ayudara a despejar su mente.
Cuando levantó la vista, vio por el espejo una sombra a su espalda.
Una figura negra con ojos resplandecientes y azules.

No eran ojos normales. No había esclerótica. Eran dos ojos azules, dos huecos azules, dos cuencos destellantes. Y una figura negra como el ala de un cuervo.
No era una sombra, no era una sombra normal, la pared de azulejos del baño no se veía a través de ella.
Gimió y se dio la vuelta para encarar a la sombra y morir de un infarto, pero ya no estaba.

(Un demonio)
(Un demonio negro)

"Tres veces viva, Diez veces muerta"

Necesitaba un vaso de whiskey.
No había comido y estaba alterada, pero lo necesitaba ya.
Fue a la cocina sin mirar hacia ningún lado, buscó en la alacena y encontró una botella que tenía ya como tres años y a la que le faltaba apenas un poco de su contenido.
Sirvió medio vaso y se lo tomó casi sin respirar. Un calor intenso le quemó el estómago. Un ligero mareo la hizo apoyarse en la mesada.

- Me estoy volviendo loca.

Pensó en llamar a Elena y preguntarle que quería decir con las cosas que decía, pero se dio cuenta que eso era igual a caer en los delirios esquizofrénicos de su madre. De ahí a una estancia a tiempo completo pagada por el estado en un psiquiátrico había un paso.
Se sirvió otro vaso de whiskey y se propuso relajarse.
No abriría la puerta de entrada "Por las dudas".

Respiró, bebió un sorbo de whiskey, miró el reloj de pared: las 14,30. En media hora más cumpliría treinta años.

(Tres veces Diez pasos al infierno)

Inquieta se paró frente a la puerta ventana del patio y el vaso de whiskey se estrelló contra el suelo.
Había alguien allí, en cuclillas tocando con la mano algo en el césped. Un niño de espaldas.
¿Cómo pudo entrar...?

Abrió lentamente la puerta y el niño se dio vuelta, mirándola.

Sin rostro, una sombra con cuencas azules. Un escalofrío le asaltó el cuerpo. El niño volvió a mirar hacia abajo y se desvaneció frente a sus ojos.
Corrió hacia donde estaba (Dios, ¡no vayas!).

Una pequeña serpiente se arrastraba entre los yuyos mientras se desprendía de su vieja piel.
Atenea se quedó inmovil sin poder moverse. ¡Una serpiente en su patio!

(Diez veces Tres cambios de piel)

La serpiente pasó por encima de su zapatilla y ella pegó un salto y volvió a refugiarse en su cocina. Cruzó pisando los vidrios rotos del vaso de whiskey. Corrió, sin pensar en Aquiles, hasta la puerta. Tiró de ella... y no se abrió. Volvió a tirar de ella y nada.
Levantó el auricular del teléfono y la línea estaba muerta. Fue hasta su cartera y buscó desesperada el celular.

- jjjjjjjj...

- ¿Aquiles? - murmuró.

- Tres veces Diez te buscará hasta encontrarte.

Conocía esa voz.

- ¿Mamá?

Una risa. No era la risa de Elena, pero la voz sí lo era.
Pero el sonido de antes: era Aquiles.

Intentó apagar el celular y volver a encenderlo. Nada. No tenía tono de discado.
Probó una vez más con la puerta, seguía trabada. Probó con las llaves, pero todo fue en vano.
Regresó a la cocina y se sentó en el suelo llorando. Gime, sus sonidos desgarran el alma.
No debía ser así, era su cumpleaños, casi es su cumpleaños. Faltan sólo 15 minutos.

La veo levantar la vista. Ahí está de nuevo la sombra negra. El demonio de cuencas azules. En su cabeza resuena la profunda voz:
"Diez veces Tres cambios de piel. Llegó la hora".

No lo escuches.
Atenea, no lo escuches.

"Cambio de piel. Tres veces Diez. Diez veces Tres. Treinta."

Atenea.

Ella se levanta y busca un cuchillo. No hay escalpelos, es un cuchillo de cocina.

¡Atenea!

No deja de mirarlo, él no me ve, pero yo los veo.

"Diez veces Tres cambios de piel".

Atenea se baja el pantalón y con un corte seco en la vena cava inferior hace la primera incisión...

-------------

Sangre, mucha sangre. Se está desangrando. ¡ATENEA! Dios, ¡que alguien me ayude!
No puedo dejar de escribir, pero él deja de mirar la sangre fluir y me mira. No quiero escribirlo, pero me obliga. No dejo de escucharlo en mi cabeza. "Diez veces Tres". Atiende el teléfono.

...

¿Alguien me lee? ¡¡¡¿Alguien puede ayudarme?!!!

TRES VECES DIEZ TE BUSCARÁ HASTA ENCONTRARTE. Eso me dijo en el teléfono. Tengo que irme, no puedo escribir más. Yo debía saberlo. Yo tenía que saberlo todo. Yo lo escribo. Yo también cumplo treinta. Tengo que irme. ¡¡¡Nadie me escucha!!! ¿¿¿Alguien me lee???

Es tarde, está a mi espalda.
.
.
.

DEEPLY DEPRESS

2009-12-13T16:38:00.003-03:00

Estoy hecha un trapo.

Ya está, tenía que decirlo. Hasta que no lo veo escrito es como si no fuera real.

En tres días pasé de convertirme en la Princesa Bella (de "La Bella y la Bestia"), para aparecer hoy frente al espejo como la Princesa Fiona ("Shreck").
Y la verdad es, que no tengo muchas ganas de que eso cambie. No tengo ganas de arreglarme, de maquillarme, de pasarme la planchita por el pelo...
Es más! Ayer no comí nada desde el almuerzo, pero recién vine a darme cuenta hoy, a la misma hora, cuando noté que tenía demasiado hambre!
Curioso. No es normal que no tenga apetito...

Ya me pasé líquidos casi por vía endovenosa, es decir: fumo y tomo gaseosa.
Me duele un poco la espalda, pero creo que es porque desde el viernes básicamente he ido: de la PC a la cama, de la cama al sofá, del sofá a la PC y todas las combinaciones posibles... ¿la excusa? dormir, leer, ver tv...
Ahora en un rato y para variar un poco, voy a prepararme unos mates y de vuelta al sofá.

Es raro cuando uno se pone un poco depre y lo piensa. No es que no tenga otras cosas que hacer. Podría bañar a Arsenio (la semana pasada lo llevé a la peluquería, pero hay que bañarlo "al menos" una vez a la semana y como que ya le toca), otra opción es que por lo general los fines de semana me dedico un tiempo al cuidado de la piel... cremas, mascarillas, peeling, etc.
Pero lo más notable es que mi amiga, que me vio medio bajoneada el viernes, me invitó ayer a pasar el día en su casa de fin de semana (piscina, sol, verde, comida, etc) y ni siquiera me molesté en responderle el mensaje.
Ya veremos que se me ocurre mañana como excusa a su generosidad... algo que no sea: "preferí quedarme encerrada en casa regodeándome en mi tristeza".

Y eso es lo que más me llama la atención... cuando nos deprimimos, queremos dejar de estar deprimidos, pero no hacemos nada para que eso ocurra. Sencillamente no tenemos porqué. Y nos hundimos en un pozo patético que nos avergüenza, pero nos quedamos ahí como si nada.

Una cosa que me da un poco de risa, es el humor que debo tener y no percibo. Porque cuando se está así, uno no se da cuenta si responde mal o si todo lo que responde/opina está teñido de negatividad.
Pero la prueba irrefutable surge cuando mi madre prefiere irse el sábado y el domingo a casa de su novio.
Ella adora descansar en casa. Siempre prefiere su casa. Salvo por este fin de semana.
Es evidente que si esta mujer, capaz de hacer frente a una horda de vikingos que se quedaron sin whisky hace una semana, los enfrenta con una sonrisa y palabras suaves, prefiere irse... es que mi humor ha pasado de belicoso a draconiano.

No obstante, esto solo me produce risa.

Y el lunes a la noche se va por unos días, con lo cuál, solo tendrá que soportarme parte del día de mañana... la parte en la que no estoy trabajando. Después de eso, quedaré a solas rumiando mi mal humor, viendo programas lobotomizantes y comiendo cuando me acuerde que tengo que hacerlo.

En fin, intentando no caer en la parte quejumbrosa de la situación, y evitando arrastrarme penosamente por los sentimientos, voy a elegir quedarme aquí, en esta parte, que puede resultar un tanto cómica.
Cómica en un sentido muy absurdo y bizarro.
Pero no sin antes decir algo que se me ocurrió hace un rato, como si de una epifanía se tratase...

"Mucha gente nos dice que a medida que uno crece, que madura, que pasa el tiempo... ciertos dolores, duelen menos. Es una mentira señores. Duelen exactamente igual. Duelen del carajo. Solo que con el tiempo hemos aprendido distintos "trucos" para distraernos muy brevemente del dolor. Incluso algunas personas (no es mi caso), aprenden a mentirse sobre ese dolor. Pero el dolor está ahí, no se va, durará lo que tenga que durar... y duele lo que tiene que doler, nunca menos...".

NOS COMUNICAMOS?

2009-12-07T00:21:00.004-03:00

En este tiempo que llevo ausente, no he dejado de pensar en uno de mis últimos posts... dónde, como descuidadamente, deslicé un diálogo en el que dos personas que se amaban, tergiversaban de tal manera lo que sentían, que acababan peleándose.

Afortunadamente, como vaticiné en aquél entonces, ya están juntos de nuevo... cosas de la edad!!! Pero el tema no se agota... da para mucho más...
De hecho si lo he estado pensando en los últimos tiempos ha sido porque lo he visto repetirse una y otra vez... tanto en lo personal, como en otras personas...

Tenemos esas estructuras mentales y sociales, que nos hacen decir lo que no sentimos para que no nos lastimen, y finalmente el resultado, es precisamente el contrario al que deseamos en lo profundo de nuestro ser...

Una pareja discute e instantaneamente se distancia. Él en su idea, ella en la propia. Y ya no buscan conciliar, acercar distancias - ideas - conceptos - razones - acciones a seguir. Sino que cada cuál busca "ganar" (?) la discusión, con"vencer" al otro.

Una mierda cuando de una pareja se trata.

Entonces estamos en una guerra, dónde se tejen estrategias y se intenta adivinar la táctica del otro.

Una caca.

Porque si una de las dos partes no tiene "táctica o estrategia" y está hablando con el corazón, lo va a ver pisoteado por la persona que ama. Se sentirá ridículo y absurdo por haber intentado expresar lo que siente.

Y si en algo somos especialistas los seres humanos es en "evadir/huir del dolor", así que rápidamente aprendemos que la mejor forma para no sufrir es diseñar "una estrategia". Y ya tenemos la guerra armada en toda regla. Dos oponentes que "cuál generales de un vasto ejército" analizaran las vulnerabilidades de su contrincante, para usarlas en su contra.

Y todo por no ser lo suficientemente valientes como para relacionarnos honesta, franca y abiertamente con el otro.
Todo por no atrevernos a poner nuestro corazón en otras manos.
Todo por no elegir decir "te quiero", "te entiendo", "estoy con vos" o "¿que podemos hacer?", entendiendo que somos dos en el mismo barco... y que si se hunde, los dos perdemos.

Una de las grandes estupideces del ser humano, es no acabar de comprender, que en ninguna guerra hay ganadores, solo vencidos... Y esa misma estupidez nos hace llevarlo a cualquier ámbito de nuestra vida, pero quizás lo más doloroso, es cuando vemos desatarse estas batallas campales en nuestro propio hogar, con aquellas personas que más amamos.

Parece ser que socialmente, consideramos que solo se vence, cuando el otro se doblega. Y no entendemos que una pareja debe negociar, ambos han de poner un 50% de esfuerzo en que eso continue.

A veces, uno deberá ceder completamente ante algo que no le resulte importante, y si el otro merece nuestro amor, sabrá ceder completamente a su vez, en algo que no considere de importancia.
Porque a veces eso que a mi puede parecerme absurdo, puede ser enormemente importante para la persona que está a mi lado.
En otras ocasiones, habrá que negociar... y cada una de las partes tendrá que ceder una parte de su terreno para llegar a un acuerdo.

De lo contrario, una pareja, una amistad, una relación laboral (incluso)... se convierte en una relación de lucha de poderes. Y volvemos a la ley de la selva, dónde solo sobreviven los más aptos. Entendiéndose por aptos, aquellos que ostenten mayor fortaleza.

No obstante, no dejo de preguntarme si realmente la cobardía para decir lo que se siente a quemarropa, la falta de honestidad y el temor a ser lastimado o herido, es la única razón de nuestra in-comunicación.

A veces me pregunto qué pasa que cuando una de las partes intenta explicar esos sentimientos que se le escapan del cuerpo, el otro no puede percibir la importancia de lo que se le está diciendo y de alguna manera, acaba no escuchando. Ignora el sentimiento y continua discutiendo el discurso o ridiculizando el sentir del otro.

No creo que esas personas "prefieran", "elijan" o "decidan" ignorar el sentir de su pareja/amigo, me inclino más a pensar que sencillamente "no se dan cuenta" de que les hablan desde el corazón.

¿Será que nos hemos vuelto tan desconfiados? ¿Que hemos perdido la fe en el amor sincero? ¿Que ya no queremos apostar a algo duradero por que nos han convencido de que hasta los sentimientos son perecederos?

La nota positiva de todo esto, es que a pesar de la pésima comunicación emocional que tenemos los seres humanos, continuamos buscándola, aunque a veces parezcamos ciegos tanteando el aire, sabemos que hay algo por encontrar. Aún nos enamoramos, nos relacionamos, nos queremos (aunque con tropiezos), a pesar de las magulladuras que esto pueda causarnos.
Lo bueno es que sembramos esperanzas y cosechamos algunos amigos.

Lo bueno, es que aún creemos en el querer, en querernos, amarnos... y seguimos en el arduo camino de comprendernos.

EL ENIGMA QUE NOS QUEREMOS INVENTAR

2009-10-11T03:45:00.007-03:00

Apolinario Chile Pixtun está cansado de que lo bombardeen con preguntas acerca del 21 de diciembre de 2012, cuando supuestamente “se acaba” el calendario maya. Después de todo, no será el fin del mundo. ¿O sí? Para nada, dice el anciano indígena maya. “Estuve en Inglaterra el año pasado y me tenían aburrido con esta historia”, subrayó.

Seguramente las cosas van a empeorar. El mes que viene se estrena la película de Hollywood “2012”, en la que hay terremotos, lluvias de meteoros y un tsunami que hace caer un avión en la Casa Blanca.

En la Universidad de Cornell, Ann Martin, quien maneja el portal “¿Curioso? Pregúntele a un astrónomo”, dice que mucha gente está asustada. “Lamentablemente estamos recibiendo correos electrónicos de chicos de cuarto grado que dicen que son demasiado jóvenes para morir. Una mujer decía que sufría pensando que no vería crecer a sus dos hijos”.

Chile Pixtun, quien es guatemalteco, dice que las teorías del Día del Juicio Final surgieron en Occidente y que los mayas jamás hablaron del tema.

En esa fecha concluye un período importante para los mayas y algunas personas comprobaron que en 2012 habrá una serie de alineaciones astronómicas infrecuentes, incluida una que ocurre cada 25.800 años. Sin embargo, la mayoría de los arqueólogos, astrónomos y mayas coinciden en que lo único que sucederá es una lluvia de teorías filosóficas de la Nueva Era, astronomía pop y rumores apocalípticos en la internet.

También habrá programas de televisión especiales, como uno de History Channel que mezcla “predicciones” de Nostradamus y de los mayas y hace la siguiente pregunta: “¿Es 2012 el año en que el reloj cósmico finalmente llega a la hora cero, con cero esperanza y cero días por delante?”.

Es todo bastante parecido a otros pronósticos agoreros de los últimos tiempos, como la Convergencia Armónica de 1987, el Efecto Júpiter y el “Planeta X”, pero esta vez el argumento tiene un cierto sustento arqueológico.

Como el Monumento Seis.

Se trata de una tablilla de piedra hallada en una ruina perdida del sur de México que casi no sobrevive, pues el sitio había sido pavimentado y partes de la tablilla habían sido robadas.

Lo notable de la tablilla es que aparece el año equivalente a 2012. La inscripción describe algo que supuestamente va a ocurrir ese año que involucra a Bolon Yokte, un misterioso dios maya asociado con la guerra y la creación.

En un giro típico de una película de Indiana Jones, sin embargo, la erosión y una fisura en un extremo de la piedra hacen que el pasaje resulte casi ilegible.

“Bajará del cielo”. El arqueólogo Guillermo Bernal, de la Universidad Nacional Autónoma de México, cree que lo que dice allí es que “bajará del cielo”.

¿Espeluznante? Tal vez, pero Bernal hace notar que hay otras inscripciones mayas donde aparecen fechas posteriores a 2012, incluida una que alude a lo que sería el año 4772.

Además, los mayas de la reseca península del Yucatán tienen cosas más importantes en qué pensar que en 2012.

“Si fuese a una comunidad maya y le preguntase a la gente qué pasará en 2012, nadie tendría ni la menor idea”, dijo José Huchim, arqueólogo maya del Yucatán. “¿Qué el mundo se va a acabar? No me creerían. Hay preocupaciones más reales, como la lluvia”.

La civilización maya, que alcanzó su período de mayor esplendor entre 300 D.C y 900 D.C., tenían muchos conocimientos astronómicos.

Su calendario empieza en 3.114 a.C y divide el tiempo en períodos denominados baktuns. El 13 era un número importante, sagrado para los mayas, y el 13 Baktun culmina alrededor del 21 de diciembre de 2012.

“Es un aniversario especial de la creación”, explicó David Stuart, especialista en epigrafías mayas de la Universidad de Texas en Austin. “Los mayas nunca hablaron del fin del mundo. Sólo aludían a este futuro aniversario del Monumento Seis”.

Si todo fuese mitología, se podría descartar, pero algunos admiten que los mayas conocían otro secreto: que el eje terrestre se balancea, cambiando ligeramente la alineación de las estrellas todos los años. Una vez cada 25.800 años, el Sol se alinea en el centro de la Vía Láctea durante el solsticio de invierno, cuando el Sol alcanza su punto más bajo en el horizonte.

Eso sucederá el 21 de diciembre de 2012, cuando dará la impresión de que el Sol asoma en el mismo sitio donde se pone el centro brillante de la galaxia.

¿Otra coincidencia llamativa? “Mi pregunta es: ¿Con eso qué?”, expresó Phil Plait, astrónomo que produce el blog “Mala Astronomía”. Asegura que esa alineación no se producirá necesariamente en 2012 y que las estrellas distantes no ejercerán fuerza alguna que pueda afectar la Tierra.

“Están haciendo lo imposible por encontrar algún elemento astronómico que encaje en 2012”, sostuvo Plait.

El escritor John Major Jenkins dice que estudió durante dos décadas las mayas ruinas y que comprobó que los mayas estaban al tanto de esa alineación y la consideraban muy importante. “Si queremos honrar y respetar lo que pensaban sobre esto, tendríamos que decir que consideraban 2012 como cualquier fin de un ciclo, un momento de transformación y renovación”, manifestó.

A medida que se popularizaba la internet, también se popularizó la noción de fecha fatídica, y algunos comenzaron a pronosticar para 2012 tragedias que los mayas jamás vislumbraron.

El escritor Lawrence Joseph dice que unas tormentas explosivas en la superficie del Sol que ocurren cada 11 años podrían cortar el suministro eléctrico de Estados Unidos durante varios años y desatar escasez de alimentos y de agua, así como un verdadero derrumbe de la civilización, pero agrega que las tormentas de 2012 podrían ser insignificantes.

El Apocalipsis tan temido. Un programa del History Channel llamado “Descifrando el pasado: Apocalipsis de 2012, el fin de nuestros días” plantea que una alineación galáctica o disturbios magnéticos podrían desatar un “cambio en los polos” de la Tierra. “El manto terrestre se modificaría en cuestión de días, si no horas, cambiando la posición de los polos norte y sur y causando un desastre mundial”, dice el narrador.

La idea, aparentemente, se origina en los pensamientos de un francés del siglo XIX: Charles Etienne Brasseur de Bourbourg, un sacerdote que se dedicó a la arqueología y quien habría hallado estas profecías en textos mayas y aztecas antiguos. Su tesis nunca fue tomada muy en serio.

Los científicos dicen que, a lo sumo, los polos pueden cambiar ligeramente de posición a lo largo de millones de años y que no hay indicio de que ese proceso vaya a comenzar en 2012.

Es más, un tsunami que azotó el Indico en 2004 y mató a 216 mil personas en varios países, provocó un corrimiento de entre cinco y seis centímetros del eje del planeta.

FUENTE: La Capital Diario (11-10-09)

CON LAS ALITAS ROTAS

2009-09-03T18:27:00.006-03:00

Brian entró con el policía hasta la habitación dónde los dos se detuvieron. El poli le sacó las esposas y me miró. Le pedí que, por favor, esprara fuera.
Brian se sentó frente a mí del otro lado del escritorio. Yo estaba tomando mates y le ofrecí. Se le iluminó un poquito la cara y me lo aceptó. Me dijo "lo que daría porque fuera una Coca Cola". "Vos ¿no tomás Coca?"
Me hizo reír.

- Estoy a dieta y solamente tomo agua saborizada con gas.

- Eso no es gaseosa!!! No hay nada como una coca...

- Vos tomás mucha coca, Brian?

- A veces.

Brian tiene 16 años. Pero el cuerpo de 18. Es morocho, alto, de espaldas amplias, manos grandes, con algunas cortadas y razguños en la cara... me mira estudiándome, pero yo ya lo sé.
Por lo general no me toman en serio por mi edad, piensan que me van a pasar, como creen que pueden pasar a todos.
La mayoría está cansada de contar su historia. Otros, como Brian, se han armado una pelicula, de la que son los protagonistas.
Me cuenta de su papá que nunca lo reconoció, pero ahora va a hacerlo, le están tramitando el nuevo DNI con su nuevo apellido.

- ¿Qué sentís sobre eso?

- Qué siento?

- Sí, que te parece. Vas a tener el apellido de tu papá...

- Y sí, él nunca me dio nada, ahora me tiene que dar el apellido. Me está tramitando el DNI...

- Brian, el DNI te lo está tramitando tu mamá...

Mira el techo y no responde. Veo sin mirar como se restriega las manos... está jugando con un clip. Agarro otro clip, de los que se quedaron desparramados por el escritorio y también me pongo a jugar.
Cuando vuelve a mirarme se da cuenta que estoy jugando y mirando lo que hago sin mirarlo a él.

- Mi viejo está con una mina que tiene un hijo. A mí nunca me dio nada pero el pendejo tiene zapatillas Nike, de esas de $200...

- Te jode?

- Claro, el único hijo que él tiene soy yo... Y encima me dijo que me iba a ir a visitar y no fue...

- (cara de pregunta)

- Mi mamá tampoco fué...

- Por qué pensás que no fueron?

- A mi viejo no le importa. A mi mamá la tengo cansada... igual es la primera vez que entro acá, no sé porqué tanto lio.

- Querés hablar de eso? Tenés casi 30 causas.

- Sí, vos las viste?

- No, no las ví, pero sé.

Entonces se endereza un poco en la silla y me empieza a contar su película. Una de robos, corridas, policías, detenciones, consumo de drogas y alcohol, tiros... Le cambió la voz, el ritmo del relato, todo.
Lo cuenta como si lo viera. Se le iluminan los ojos y casi se podría decir que lo disfruta. Lo dejo que hable, no más de 3 minutos.
Me río y se detiene mirándome.

- Porqué en tu historia estás siempre solo?

- No, una vez estaba con mi hermanito, y él me dijo que ese señor me estaba mirando... yo le dije que se quedara en el molde, que yo me llevaba la silla y el viejo no iba a decir nada.

- Ese fué el que después, se me apareció, sin que yo hubiera hecho ninguna... me estaba portando bien... y me viene con que le había robado una bicicleta. Y viene así, todo sacado, y me empieza a verduguear, entonces yo le pegué y el viejo sacó una navaja. Me apuñaló en la pierna.

- Estuviste en el hospital?

- Sí, me cosieron y estuve una semana.

- Te hicieron otros estudios?

- No sé, no me acuerdo.

- Te fue a cuidar tu vieja?

- Nah, mi vieja fue cuando la llamaron y después desapareció.

- Si salieras, te irías a la casa de tu vieja? Donde estabas viviendo?

- Nah, a lo de mi vieja ni loco... estaba en casa de un amigo, alquila así una pieza con cocinita y baño...

- Y por qué no a lo de tu vieja?

- Porque mi vieja me fajaba, viste, y se re emocionaba... le gustaba. Pero ahora no me dejo pegar, ya no puede...

- Brian ¿qué pensás hacer de tu vida?

- Nada, me voy a volver al pueblo y ya tengo trabajo, me voy a portar bien, no voy a hacer ninguna y ahora con lo del cambio de apellido quedo limpio...

- Te van a dar el DNI nuevo, pero las causas también se van a cambiar de apellido. Vas a tener las mismas causas. Además en el pueblo ya te tienen re fichado los canas...

Mira de nuevo al techo, pensando.

- Sí, pero...

- No, las causas te van a seguir y los canas te conocen la cara. ¿Dónde vas a trabajar?

- Y, no sé, hay una metalúrgica allá...

- Y te van a tomar. Menor de edad, con 30 causas, escolarizado hasta 4º grado...

- Bueno, si no es ahí, va a ser en otro lado...

- Antes pescabas, vas a volver a pescar?

- Si...

- Te gusta pescar?

- No, pero es lo que hay...

- Te quedan, si te cuidás, 60 años por delante. Te ves todo ese tiempo pescando?

- No! Ni loco!

- Y que vas a hacer?

- ¿Cuántos años tenés?

- Treinta.

- Parecés de 25... (sonrisa).

- Brian, no me estás conquistando. Y no me vas a pasar.

(se rie)

- Qué pensás hacer el resto de tu vida?

- Yo qué sé, ahora lo que quiero es salir de ahí. Quiero mi libertad. Hace 2 semanas que estoy encerrado y ya sé lo que es... no voy a volver.

Dejo el clip en la mesa y lo miro.

- Y cuándo no encuentres trabajo? Cuando tu vieja te vuelva a decir que no te quiere en su casa, cuando estés solo de nuevo? Tu familia no va a aparecer de golpe. Hace desde los 13 años que andás de un lado para otro solo... entonces? Que vas a hacer cuándo te quieras comprar algo y no tengas plata?

- Nada, no sé...

- Nada, no. Hasta ahora salías a robar... porqué esta vez no?

- Porque no quiero volver y antes me gustaba robar, ahora no.

- Ah... ¿que pasó con la escuela?

- No me gusta estudiar. Nunca me gustó.

- Por qué no te gustaba?

- Me vivía peleando. Además me costaba, no entendía nada.

- Y te peleabas porque no entendías.

No responde, mira el escritorio.

- Ahora más o menos leo bien. Pero solo. Anoche me leí como dos hojas...

Le pregunto de qué le gusta leer. "De fútbol", "de Maradona".

- ¿Qué películas te gustan?

- Las de Van Dame, de acción, de tiros, las de rápido y furioso...

- Vin Diesel.

- Qué?

- El actor, el pelado, se llama Vin Diesel...

Me mira como si no entendiera.

- Viste los 11 pecados capitales?

- Los 7 pecados capitales.

- Esa que el tipo los va matando...

- La que trabaja Brad Pitt.

- Sí, esa, la viste?

- Sí, la ví.

- Qué vas a hacer Brian? Vas a esperar a que te suelten sin cambiar nada o querés algo distinto?

- No sé, vos me podés sacar? Me dijeron que vos me ibas a mandar a otro lado... el tipo del Juzgado me decía que yo tengo problemas con las drogas...

- Y vos pensás que lo tenés?

- Nah, yo no me drogo todo el tiempo...

- Y alcohol, tomás alcohol?

- Ah, eso sí... nos juntamos con los chicos y quedamos todos re tirados.

- Que más consumís?

- Pastillas y Marihuana. La marihuana no hace nada, pero las pastillas te dejan frito... y si las mezclás con alcohol peor... pero la última vez, corría y me reía. Le decía a los canas, no me van a agarrar...

- Y te agarraron?

- Sí y me pegaban y yo me reía, pegame más le decía (risa), no me dolía nada... no te duele, te pegan y no te duele...

- Y al otro día?

- Ah, ahí si, parece que te cagaron a palo...

- Porque te cagaron a palo.

(risas)

- Y vos me vas a sacar?

- El tratamiento dura un año... y los primeros meses tampoco vas a poder salir. Si buscás la salida fácil, no es esta. Es más difícil que la primera.

- Y en qué me beneficio yo?

- Podés cambiar tu vida, dejar de consumir, aprender un oficio, hacer un proyecto de vida... pero solamente si querés.

- Pero es un año encerrado, llevo 2 semanas y me vuelvo loco.

- Bueno, no es una cárcel, es una casa, no es lo mismo. Pero no es fácil.
Además, si volvés a caer y con 18 años, se te van a caer las causas viejas encima.
Capaz que por no perder un año ahora, dentro de un par de años, te comés 5.

- Sí, pero es un año...

- Pero no mires ahora, pensá a más largo plazo.

- Yo vivo el presente.

- Y el presente te trajo hasta acá. ¿Tenés idea que querés para tu vida? ¿Qué soñás?

- No sé, yo ahora quiero salir. Y si voy ahí me voy a escapar.

- Bueno, ya te dije, esto es solamente si a vos te interesa. Sino no te voy a obligar, es tu decisión.

(Juega con el clip) Tiene las manos gastadas, lastimadas, los nudillos se destacan grandes y con cicatrices. Tiene las manos de un hombre. O de un chico que ya pasó demasiadas cosas.

- Mi viejo va a ir el fin de semana y me va a sacar.

- Tu viejo no puede sacarte, es decisión del Juez...

- Yo lo voy a "sicologear" y me va a sacar.

Me río.

- O sea que lo vas a manipular...

- No...

- Acabás de decirme que lo vas a "sicologear", es decir, que lo vas a hacer sentir culpable, para que firme que te lleva a su casa. Donde vos sabés que no te va a tener, así que a los dos días vas a estar en la calle de nuevo... no?

(se sonríe)

- No, bueno, sí... pero no así tan "malditamente"... (pero no deja de sonreir).

- Bueno Brian, entonces no te interesa?

- No, prefiero esperar allá ¿cuánto más me van a tener? tienen que soltarme.

- La verdad, es que no sé, lo decide el Juez.

- Y sí, va a ser menos de un año...

- Seguramente, pero si volvés a caer, te van a traer de nuevo acá.

- Nah, no voy a caer. Me voy a portar bien.

- Eso espero. Pero bueno, ¿sabés qué?, si te sueltan y querés venir a hablar, podés venir igual.

- Ah, eso estaría bueno. Y te traigo Coca Cola, como debe ser.

- Me gustaría que vengas a charlar cuando tengas ganas.

- Dale.

- Che, si caigo de nuevo me vas a atender vos?

- Vamos a intentar.

Le di un beso, abrí la puerta para que entrara el policía que esperaba de pie en el pasillo. Se acercó, le puso de nuevo esas esposas cortitas, que parecían chicas para sus manos.
Mientras se iban medio dio vuelta la cara y me miró.

Espero que aprenda a volar solo. Sino ya regresará y veremos como emprender el viaje juntos.

EN EL AMOR TODOS SOMOS CHICOS

2009-08-16T23:10:00.008-03:00

No sé si reirme o llorar... hoy tuve oportunidad de ver como una pareja se desgranaba enfrente de mi nariz. Casi escabulléndose entre mis dedos como la arena más fina del mar más celeste...

Por un lado me dio ternura (ya luego entenderán por qué), por otro lado sufría a la par... algunas cosas me dieron risa... siempre sin perder de vista lo que realmente ocurría e intentando, desde afuera, ayudar.

Hoy, como decía, me encontré en el MSN con una "nueva pequeña amiga".

Lo de nueva, es porque efectivamente hace poco que nos conocemos.
Lo de pequeña es porque a pesar de que no tenemos mucha diferencia de edad, 6 años pueden bien ser un abismo insondable.
Lo de amiga es porque cuando se comparten ciertas cosas, el sentimiento es instantáneo.

El caso es que mientras leía un montón de blogs para darme idea sobre qué escribir en el mío, me saltó el mensaje de ella. Digamos que se llama "M" (mi vida está llena de "M's" me parece). Curiosamente, los blogs que miraba eran todos de minas hablando mal de los tipos o de tipos hablando mal de las minas.

No se dan una idea como proliferan esos blogs. Otra cosa que me llamó la atención es la cantidad enorme de visitas que tienen!!!
Es sorprendente el resentimiento y las reservas que nos tenemos entre hombres y mujeres!!! ¿Cómo puede ser que los blogs con más éxito sean sobre mujeres que se ríen (o putean) de (a) los hombres o viceversa? ¿Qué nos pasa?

ALUCINANTE.

Aún así, tengo que reconocer que algunos de los/as escritores/as despliegan sus puntos de vista con un humor espléndido. Incluso algunos escriben maravillosamente bien. Pero no deja de ser lo que es. Es más, uno de los blogs, es sobre mujeres que no quieren compromisos. Una especie de guía para mantener una amena relación con un hombre o mujer sin que "te aten" (esto último es una apreciación meramente personal).
Tengo que decir que leyendo los comentarios, me parece un blog muy respetuoso, donde las autoras tienen súper claro que la idea es hacer su vida tal y como ellas la quieren y no "andar cagando a los demás". Más allá de que no comparto el deseo, me parece muy bien escrito, piola, respetuoso (again) y con un sentido del humor estupendo (chapeau).

Bueno, como decía, estaba navegando y buscando ideas... caí en unos cuántos sitios buenos (otro muy bueno es uno en el que la autora replica (refleja) posts de otros blogs), cuando mi amiga me abre el mensaje.
Estaba muy triste porque se peleó la semana pasada con el novio. No voy a transcribir la conversación porque sería un atentado a su privacidad. Pero lo cierto es que se habían peleado por una pavada (reconocido por ella), ella se había "sacado" y lo echó de su casa. Pasó una semana ignorándolo y ahora se enteraba que el muchacho quería cortar.
Estaba desesperada. Deshecha. Su sufrimiento se podía palpar a través de las letras. Realmente me partía el corazón.

¿Quién no recuerda esos primeros amores que te despedazan el alma? ¡Qué más da que haya pasado tanta agua bajo el puente! Uno se acuerda.

Sí, tuve que hacer de tripas corazón y decirle que no se echa a alguien por una pavada y se lo ignora durante una semana... tuve que decirle que esos rayes desgastan a cualquiera, tuve que decirle que metió la pata.

También así me enteré que "el masculino" no era el novio de oro, pero bueno, eso era previsible. Y ahí fue cuando empecé un poco a sufrir y otro poco a reirme. Lo que se fue sucediendo fueron una suerte de infortunios propios de la edad.

Es decir, en idioma de los de mi quinta "pa'rriba": una sarta de pendejadas tras otra. Ojo! Esto dicho con mucho respeto y cariño. ¿Quién a esa edad no hizo o dijo esas cosas?!

Y justo eso era lo que me daba risa y ternura. Era como ver a dos niños peleándose en la plaza por un baldecito...

Claro que lo que me hacía sufrir, era que no es un baldecito. Que los dos tienen sentimientos por el otro y que a esa edad se viven mucho más intensamente (así duelen también!).

El tema es que él le manda un mensaje al celular preguntándole como está ella, que le habían comentado que no estaba bien (sí, sí, espionaje entre los amigos que hacen de doble agentes!).

Me dice: Estoy temblando toda, que le pongo?
A lo que respondo: Decile que lo querés, que fuiste una tarada, que te perdone y que lo extrañás muchísimo.

Pasan los minutos y me dice: Ya está. Le dije que yo estaba muy mal pero que sabía que él estaba bien sin mí.

Imaginen por un segundo mi cara.

(WHAT A FUCK?????!!!!!!!)

Yo no había dicho eso! Le escribo: Para qué le pusiste eso????!!!!!
Y me responde: Porque él no sufre como yo, seguro que está genial sin mi...

Yo no lo podía creer. Es decir, el tipo se jugó a mandarle un mensaje y la mina se le planta en pie de guerra aunque esté llorando a lágrima viva... estamos locos!

Le digo: YA! ESCRIBILE QUE SOS UNA TARADA PERO QUE LO AMÁS, QUE TE PERDONE, QUE QUERÉS VERLO... y nada.

Su respuesta es: "Esperemos a ver que responde".

No saben mi locura. Caminaba sobre las paredes. Intenté explicarle que eso que le puso, sin lágrimas, era una declaración de guerra. Que se apresurara a cambiar de tónica, que no esperara, que lo llamara. Nada.

Obvio, el muchacho le contestó que él tampoco estaba bien, pero que lo mejor para los dos era no estar más juntos, que no podía vivir así.

Ahí la nena me hizo caso y le puso que iba a estar para él si lo pensaba mejor porque ella lo amaba, pero que iba a respetar su decisión.

Pero claaaaaro, cinco minutos después lo estaba llamando y estaban DIS-CU-TIEN-DO.
A posteriori, montó en cólera y empezó a decirme que "ojalá que haga lo que siempre hace, siempre se arrepiente y vuelve... y yo lo voy a mandar a cagar!"

A la mierda.

Yo leía y no sabía si reirme o llorar con ella. Y entonces me sentí Yoda.
Sentí que estaba a años luz de todo eso. Recordé escenas pasadas en las que yo protagonizaba esas contradicciones, esos cambios de humor, esas respuestas efervescentes y caústicas. Recordé incluso "la única vez" en la que estrellé un adorno de cerámica (de esos horribles que te regalan cuando sos chica) contra una pared en un ataque de rabia (hey! a no juzgar... fue el día que me enteré que mi novio desde hacía 7 años llevaba 1 año poniéndome los cuernos! Tendría que haberlo matado! y sin embargo ni siquiera le apunté a él...).

Y mientras me reía en plan "superada", me fui acordando de un montón de discusiones estúpidas, de arranques de locura, de agresiones innecesarias, que no eran de la década anterior, sino de hace algun(os) año(s).

No aprendemos.

Me explico mejor: Aprendemos que algunas cosas no se dicen. Sabemos que ciertas cosas no se hacen. Vamos controlando algunos impulsos, nos detenemos un poco más a pensar... pero cuando amamos, cuando amamos de verdad, somos unos auténticos imbéciles.

Los sentimientos se nos escapan fuera del cuerpo convertidos en torbellinos torpes que se lo llevan todo por delante.
Y de pronto recordé a esa amiga que me gana en unos 20 años y las peleas que me cuenta con lujo de detalles entre ella y su novio.

No, no aprendemos. Cuando amamos tenemos una regresión en nuestro raciocinio. Y, es probable que esté siendo generosa... puede ser que perdamos la cordura y la maduréz por completo. Nos ciega el orgullo, el enojo. Nos separa un "sos vos o yo".

Y no sé en qué momento de la discusión de una pareja se traza esta línea.
Cuando dejamos de ser "una pareja" discutiendo y pasamos a ser "vos y yo" (?).

Cuando se vuelve, una boludéz, una cuestión de supervivencia (?).

Cuando un "me estoy muriendo por vos" se transformó en un "hijo de puta, él está genial sin mí" (?).

Debe existir ese instante... debe poder verse, pero ¿cómo evitarlo?. ¿Cómo no pisar el palito de la bronca desbocada?. ¿Como ignorar la pulsión homicida que nos produce que la persona que más amamos en el mundo no esté lastimando?.

Si mal no recuerdo, mi amiga "M" probablemente esté de nuevo a los mimos con su novio en una semana o dos... porque a esa edad, la vida se vuelve irrespirable sin "él".
O no, también él es parte en todo este comportamiento, una parte con voz y voto de la que no puedo hablar porque no lo conozco.

Pero al margen de eso, me di cuenta lo sencillo que es verlo todo en cámara lenta cuando le está pasando a otro... como destacan los errores, los desvarios, las manías y locuras, cuando se ven desde afuera.

No obstante, también me percaté de que como siempre digo, cuando un hombre y una mujer se enfrentan (Enfrentar: 1. tr. afrontar ( poner frente a frente). U. t. c. prnl. -R.A.E), la comunicación se metamorfosea hasta volverse inequívocamente confusa. Y no sabemos cómo, pero empezamos a malentendernos y a decir cosas que no sabemos cómo llegaron a nuestros labios. Los pensamientos y sentimientos se convierten en un idioma que somos incapaces de traducir y nos vemos sumergidos en una maroma de sensaciones que solo desembocan en impotencia y frustración.

Claro, esto es siempre que nos enfrentamos en vertical... en horizontal, irónicamente, solemos entendernos mejor y hablar el mismo idioma, no?

EL CELULAR DE HANSEL Y GRETEL

2009-08-02T16:44:00.004-03:00

por Hernán Casciari

Anoche le contaba a mi hijita Nina un cuento infantil muy famoso, el de Hansel y Gretel de los hermanos Grimm.

En el momento más tenebroso de la aventura, los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simple que los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer.

Mi hija me dice, justo en ese punto de clímax narrativo: 'No importa. Que lo llamen al papá por el celular'.

Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura -toda ella, en general- si el teléfono móvil hubiera existido siempre, como cree mi hija de cuatro años.

Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieran muerto antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth, El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si el argumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, con nudo y con desenlace.
¿Ya está?
Muy bien. Ahora ponga un celular en el bolsillo del protagonista. No un viejo aparato negro empotrado en una pared, sino un teléfono como los que existen hoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.

¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona un carajo?.

La Nina, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoría espeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las viejas historias que narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que el guerrero Ulises regrese del combate.

Con un móvil en la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria.

Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunque fuese spam.

Y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi, gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.

Y el chanchito de la casa de madera le avisa a su hermano que el lobo está yendo para allí.

Y Gepetto recibe una alerta de la escuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.

Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existir gracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa.

La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. (Perdón por el espoiler).

Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:

M HGO LA MUERTA,
PERO NO STOY MUERTA.
NO T PRCUPES NI HGAS IDIOTCES.
BSO.

Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría evaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían sentido, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido la promoción 'Banda ancha móvil' de Movistar.

Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados.

La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad en Aracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría 'Cien años sin conexión': narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmornig) pero a nadie le funciona el Messenger.

La famosa novela de James M. Cain -'El cartero llama dos veces'- escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría 'El gmail me duplica los correos entrantes' y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.

Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, 'Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura', la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca o que se quedó sin saldo.

En la obra 'El jotapegé de Dorian Grey', Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.

La bruja del clásico Blancanieves no consultaría todas las noches al espejo sobre 'quién es la mujer más bella del mundo', porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90 la conexión y 0,60 el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.

También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) fracasarían en la era de la telefonía móvil y del Wi-Fi.

Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.

Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa. La telefonía inalámbrica -vino a decirme anoche la Nina, sin querer- nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.

Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora?

No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde el sofá.
Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador.

¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siempre nos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensaje binario, una alarma.

Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duque está yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvo esta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha se despierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido las migas de pan.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo -las escritas, las vividas, incluso las imaginadas- porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

SAN LUIS UN EJEMPLO - PUEBLOS ORIGINARIOS

2009-07-19T14:20:00.008-03:00

*** Cada vez que enciendo la TV en determinados canales, procuro cambiar rápido porque lo único que veo/escucho, son malas noticias.
Curiosamente hoy, no era yo la dueña del control remoto, como suele suceder en una casa con más de un habitante. Y aún más extrañamente, no me arrepentí del hecho. Por primera vez en mucho tiempo, me sentí felíz de estar sentada frente a la TV...
No voy a decir en qué canal, ni qué programa, porque la idea no es andar haciendo publicidad... además, creo que el hecho en sí que me ha traído hasta aquí, hasta mis hojas en blanco, es lo suficientemente movilizador, como para que todos los detalles adicionales, pasen a un segundo plano.
Creo que lo mejor será empezar desde el principio...

Hace más de un año atrás, a fines del 2007 o principios del 2008, me sentí conmovida por una noticia: La Provincia de San Luis (Argentina) decretaba la restitución de una parte de las tierras que pertenecían a los pueblos originarios de la región. A los indios, como les decimos en nuestro fuero interno; a los aborígenes, como corresponde decirles; a los indígenas, como se les dijo por muchos años. A los verdaderos dueños, como yo los pienso.

Esta parte de la historia de la que todas las personas sensibles nos avergonzamos un poco, esta parte de la historia que causó tanto dolor y sacrificio para los pueblos antiguos.
Esta historia que ha sido tan injusta y despiadada con ellos, tan ignorada por nosotros, tan minimizada por toda la sociedad descendiente de inmigrantes que conforman mi nación.

Parte de esa historia estaba siendo reconocida con hechos y no con palabras.
No podemos borrar lo que se hizo, ni sanar las heridas producidas. Tampoco podemos hacernos responsables de lo que hicieron nuestros antepasados, pero somos responsables de nuestro presente, de lo que podemos pensar, hacer y decir hoy. Y sin embargo, en gran parte del país poco es lo que se modifica respecto de este tema.

Hemos hecho y seguimos haciendo cosas que pretendemos que son "para su bien" y no los escuchamos, no buscamos entenderlos y luego los criticamos.
Me avergüenza decir que en mi ciudad, se les han hecho barrios tipo FONAVI. Bloques enormes de cemento en asentamientos urbanos o reservas alejadas de la zona de urbanización en las que viven en condiciones aberrantes, carentes incluso de cosas básicas como atención sanitaria decente, agua potable, escuelas dignas y un montón de cosas más que personalmente desconozco.

Entonces, obligamos a nuestros pueblos nativos a vivir en medio de una ciudad, lejos de su sol, sus estrellas, sus árboles, su horizonte despejado, su tierra... o, en caso de que no claudiquen, han de vivir en el campo, en condiciones paupérrimas. El resultado es que mueren de enfermedades, de inanición, desnutrición ó les matamos el alma.
Porque su alma está en la naturaleza y no encerrada entre 4 paredes.

Mi emoción de hoy, fue disparada por un documental. Este año, en la Provincia de San Luis, luego de la restitución de las tierras a los Ranqueles y los Huarpe (nada más y nada menos que 6.800 has.) Se inauguró la segunda etapa de esta medida tomada por el Gobernador de dicha Provincia.
En esta etapa, se preveía la construcción de una Escuela, un Hospital y un Centro de Recreación para la comunidad.

En la Escuela, podrán acceder a la educación que todos recibimos, pero también aprenderán su lengua nativa.

En el Hospital, tendrán todo lo que se necesita en cualquier nosocomio, pero además será regentado, administrado y atendido por miembros de la comunidad. De esta manera, se aseguran por ejemplo, que las madres puedan tener a sus hijos según sus costumbres, sin sentir en ningún momento la mirada prejuiciosa (e ignorante) de nadie.

En el Centro de Recreación, además de las típicas actividades de cualquier centro homónimo, se impartirán actividades relacionadas específicamente a la cultura de estos dos pueblos (artesanías, música, poesía, etc).

No obstante, lo que me llamó más la atención, es que todas estas construcciones, no se han llevado a cabo con ligereza. Aparentemente, los arquitectos encargados de diseñar el proyecto lo han hecho con la asesoría permanente de aquellos a quien va dirigido.

Es así que, las viviendas construídas para los ranqueles (ya se entregaron 24), contemplan el diseño antiguo de toldería, que antiguamente se realizaba con cuero de yegua y se cosía con los tendones de estos animales.
Y las viviendas para los huarpes, tienen techos con caídas de colores verdes, semejando los tejidos de juncos o ramas con los que techaban sus ancestros.

Éste quizás sea el detalle más sensible del proyecto. No solo proveerlos de una vivienda y los edificios absolutamente imprescindibles a día de hoy para el desarrollo de una comunidad. Sino también, que estos representen la forma de vida e idiosincracia del pueblo.
De más está decir que se han llevado a cabo las correspondientes instalaciones de luz, gas, telefono, agua potable, cloacas e incluso WI-FI.
Sí, porque aunque sean pueblos de costumbres, creencias y tradiciones antiguas, conviven en un mundo globalizado del que no han de quedar afuera. Ya que esta, es otra forma de incluírlos, de hacerlos una partecita más de nuestra nación.

He buscado con ahínco las imagenes del diseño de todo el proyecto y no las he encontrado. Me parecía interesante compartir con todos, los detalles que aquí explico, más no he dado con ello.
Así también he buscado el video del documental que se emitió hoy, dónde se pueden apreciar algunos de los cambios del antes y ahora. Además de que alli salían los diseños de las viviendas huarpe que aún no se han entregado, pero supongo que la velocidad de los demás para subir estas cosas a internet, no excede a mi urgencia.
De tal manera, que se los debo. Lo buscaré más adelante a ver si doy con ellos.

Lo único que sí encontré es una foto de una de las viviendas ranqueles que se entregaron y que creo, habla por sí misma...

Esta ha sido una buena noticia para mí. Finalmente un proyecto en mi país del que me siento orgullosa. No sólo porque lo considero un acto de justicia, sino porque por primera vez, el "perdón" que sale de nuestra boca es acompañado por un acto que lo respalda.

No quiero, ni es mi intención hacer proselitismo. En primera instancia porque no soy una gran conocedora de la política o de los políticos de mi país. En segunda instancia porque le tengo mucho resquemor a esta raza de argentinos que nos vive defraudando. Y en tercera instancia, porque es mi blog y "no se me da la gana...".

Pero sí hay algo de todo esto que me parece destacable: A la par que se cumple con este proyecto que me llega tan a lo profundo del alma, sé que la Provincia de San Luis no está recibiendo por parte de la Nación más que migajas que son las que "presuntamente" corresponden a la Coparticipación.

Entonces me pregunto: En aquellas provincias que perciben más dinero a través de esta vía ¿qué están haciendo?

Espero que este proyecto sirva de ejemplo para el resto de los gobiernos provinciales, que la Sra. CFK se entere que los aborígenes también votan... y no sólo eso: muchos de los que no somos aborígenes, los amamos, los respetamos y queremos una mejor vida para ellos. Pero no la que nosotros les elijamos, sino la que ellos anhelan.

Mi sueño es, que todas nuestras voces sean oídas. Que todo aquél que tenga algo que decir sobre este tema, lo diga desde su pequeño espacio. Y que algún día no muy lejano podamos reconstruir todas esas naciones que nuestros antepasados destruyeron.

El pasado no es nuestra responsabilidad, pero el presente y el futuro, sí lo son.

Un abrazo de corazón a corazón para todos mis hermanos aborígenes de San Luis y enhorabuena por la llegada de un acto tanto tiempo esperado y tan merecido.

*** La bandera Mapuche, que ondeó en los ritos y celebraciones de San Luis se debe a que los mapuches se dividían en diferentes grupos según el territorio que ocupaban, se postula que en un principio se trataba de pueblos diferentes unidos por el idioma, entre ellos:

Los Pehuenches (En mapundungún: "Gente del pehuén"). Se considera que eran una parcialidad de los huarpes que vivía de la caza y la recolección de semillas de pehuén (Araucaria araucana).

Y los Ranqueles (rangkülche: gente de las cañas), población mixogénica con orígenes het(o pampas antiguos), pehuenche e incluso "huincas" (caucásicos) principalmente a través de las cautivas tras los malones y en menor grado por hombres de con orígenes caucásicos (como los hermanos Pincheira, o como el coronel Baigorria). Los ranqueles, sobre todo en tiempos de Calfucurá fueron los principales protagonistas de las "Guerras contra el huinca" entre 1580 y 1880 en el actual territorio argentino.

EN-RED-A-DOS

2009-07-12T19:05:00.007-03:00

Azul siempre se había preguntado si su nombre la definía de alguna manera. Era un color. Un color primario además.

"El azul es un color fresco, tranquilizante y se le asocia con la mente, a la parte más intelectual de la mente, igual que el amarillo.

El azul representa la noche. El azul marino, nos hace sentir relajados y tranquilos, como el inmenso y oscuro mar durante la noche.

El azul claro y el azul cielo, nos hacen sentir tranquilos y protegidos de todo el alboroto y las actividades del día; también es aconsejable contra el insomnio.

El oscuro azul de medianoche, ejerce como un fuerte sedante sobre la mente, permitiéndonos conectar con nuestra parte femenina e intuitiva. Demasiado azul oscuro, puede producirnos depresión.

El azul ayuda a controlar la mente, a tener claridad de ideas y a ser creativos.

El color azul está asociado a los signos piscis, libra, acuario y sagitario.

Palabras claves del color azul: estabilidad, profundidad, lealtad, confianza, sabiduría, inteligencia, fe, verdad, eternidad.

Azul marino: conocimiento, lo mental, integridad, poder, seriedad.

Azul Claro: generosidad, salud, curación, frescor, entendimiento, tranquilidad".

Muchas de estas cosas no tenían absolutamente nada que ver con ella. Pero nada. No obstante, siempre se había preguntado que había impulsado a sus padres a decidirse por aquél nombre. Las excusas eran muchas, pero hay un "clic" que hace que sea ese y no otro. ¿Por qué no "Margarita", "Violeta", "Florencia" , "Silvia", "Magdalena", "Cristina" o cualquier otro? Sin embargo, no se quejaba. El nombre le gustaba. Era parte de ella, o ella se había hecho en torno a el.

Sólo era uno de sus temas predilectos cuando se preparaba una taza de té y se sentaba a mirar más allá de su balconcito, rodeada de sus macetitas discretas, pero siempre llenas de flores. No le gustaban las plantas, bueno, no es cierto. Sí que le gustaban. Las que no le gustaban eran esas que no tenían flores. Los helechos, los ficus, etc. No tenían color. Algunos dirán que son verdes, sí, pero no tienen mayor atractivo. Y los helechos, ¡hacen una suciedad impresionante cuando se les secan las hojitas y comienzan a caerse! Mejor las flores, que dan golpes de colores que alegran el espíritu.

Es raro que a esa hora le tocaran el timbre, pero sonó. Sócrates, su gato negro, se sobresaltó y corrió hacia dentro. Con la cola erguida y las orejas paradas, se puso a dar vueltas debajo de la mesa. Azul abrió la puerta del apartamento y un poco incrédula y cautelosa miró al hombre que se encontraba frente a ella. Por fuerza tenía que ser un vecino. El edificio de varios apartamentos estaba bien custodiado por un guardia de seguridad las 24 hs. del día y un portero bastante cascarrabias. Por tal motivo, los visitantes eran registrados al entrar o tenía que buscarlo el inquilino/dueño que los esperaba.

El hombre parecía un tanto incómodo... como quien no se decide a hablar. Azul se arrepintió tarde de estar vestida "de entre casa". El jean gastado y la camiseta corta, no eran la mejor forma de causar una buena "primera impresión".

- Disculpame que te moleste, pero acabo de mudarme al apartamento de arriba y con tantas cajas no puedo encontrar el destapador... y con tanto calor, apetecía una cervecita.

Casi podría decirse que se había sonrojado un poco al mencionar la cerveza. A Azul le pareció que estaba buenísimo. No se salía de lo normal, pero era llamativo, y tenía una sonrisa preciosa. La mirada un poco inquietante, como nublada con un velo desconocido.

Lo vio echarle un rápido vistazo al apartamento, para cualquier otro ese gesto hubiera pasado desapercibido, pero Azul estaba acostumbrada a observar a las personas. Y ese hombre le producía un escozor en lo más profundo de su ser. Como un cosquilleo debajo de la piel, cientos de hormigas completamente enloquecidas en medio de una carrera de velocidad.
Siempre había sido un poco tímida, pero había aprendido a manejarlo bastante bien, sin embargo, ella misma se sorprendió de su respuesta:

- Si no te molesta, yo te presto el destapador y tu me convidas con esa cerveza.

Supo que se había ruborizado. Se sintió tonta al instante con la taza aún en la mano. Probablemente, tuviera novia, no lo había pensado, no hasta ese momento.

- De acuerdo, espera que la busco.

- También puedes darte una ducha aquí, seguramente no encontrarás las toallas tampoco...

(Vale, estoy loca. Completa y absolutamente loca. He invitado a un completo desconocido a que se duche en mi baño... )

El muchacho la miró por un minuto como dudando de su cordura también. Luego movió la cabeza en un gesto que parecía muy suyo. Sonrió con esa sonrisa que hizo estremecer a Azul y dijo:

- Fabricio. Y me parece una excelente idea, si a ti no te molesta.

- Azul. Y claro que no - esbozó una sonrisa amigable - sé lo que es una mudanza.

Fabricio se preguntaba en su apartamento como es que a alguien podían quedarle tan bien unos jeans gastados y una camiseta corta. Y la suerte que había tenido de tocar la puerta de ese apartamento y no otro. Buscó la cerveza en el refrigerador. Lo primero que había limpiado y encendido. Sí, estaba fresca.
Ropa interior, medias, jeans y una camiseta. El cepillo de dientes y una pastilla de jabón. Ahí estaban las toallas, pero las dejó dobladas sobre una cama sin hacer. Ella se las había ofrecido y con ello se iría su excusa al traste.

Cerró al salir y volvió a tocar en el apartamento de la morena de sonrisa deslumbrante.

- Genial. Tu ve a ducharte y yo preparo la cerveza. - dijo ella con una naturalidad desconcertante.

Mientras se duchaba Fabricio se preguntaba si ella sería tan gentil siempre. Si no era demasiado confiada. O era muy fácil o muy ingenua. El mundo estaba lleno de personas peligrosas! Curiosamente, una sombra de preocupación por la seguridad de aquella muchacha, se le cruzó por la mente. No parecía una chica fácil, sino más bien todo lo contrario. Su apartamento era cálido, hogareño, emanaba un aura de tartas, galletitas de avena y miel, comidas caseras y café después de la cena. Los pequeños detalles estaban escogidos con gusto y delicadeza, pero también alegría y armonía.

En la cocina, Azul también se preguntaba por el hombre. Y claro, por ella. Su actitud había sido desmesuradamente impropia. Y a pesar de ello, no dejaba de imaginarlo bajo la ducha. Secándose con su toalla más grande, más esponjosa, blanca como la nieve.

Cuando él salió aún secándose el pelo corto, negro y ensortijado con la toalla, algo hizo presión sobre el corazón de la mujer. Una especie de mazazo en medio del estómago y un ligero temblor en las piernas. Él la vio tambalearse un poco en su sitio y se acercó presurosamente a sacarle la bandeja, con los vasos de cerveza helada y unos platitos con chucherías para picar, de las manos.

- Es mucho para traer en un solo viaje.

- La verdad, es que no parecía tanto. - dijo ella, pero no era cierto. No fue la bandeja lo que la desestabilizó, sino él.

Se acomodaron en el sofá, que no era un sofá, sino un catre muy bien vestido con almohadones de colores. Y se dispusieron a comer y beber mientras charlaban.
Se enteraron que tenían la misma edad, que ella trabajaba en una oficina bastante peculiar, que él trabajaba desde su casa, diseñador gráfico.
Ambos tenían mal carácter, pero también un humor sarcástico e irónico.
Los dos eran un poco antisociales y hermitaños, pero disfrutaban de cuando en cuando de la compañía de amigos y familiares. Los dos estaban solteros, aunque deseaban encontrar a alguien que compartiera sus días con ellos.
Les gustaba el cine, la buena comida y leer. Cada uno tenía sus manías y rituales. Ella tenía un gato por mascota que se restregó por minutos enteros en las perneras del pantalón de él.
Fabricio no tenía mascotas, pero le gustaban los perros.
A los dos les gustaba viajar, pero con cierta tranquilidad. Ella contó un par de viajes, pero se divirtió locamente cuando supo que él había viajado mucho más.
Ella no dejaba de hablar, y por momentos él se retraía un poco, pero no dejaba de mostrarse interesado por cuánto ella contaba.
Azul tenía la sonrisa fácil, a Fabricio le costaba un poco más sonreir y lo hacía con cierta timidéz.
Pasaron horas antes de que se dieran cuenta que el sol se estaba escondiendo y unas nubes rosáceas cortaban el camino de su huída. Se quedaron unos segundos mirando el horizonte que se iba tiñendo de colores cada vez más oscuros mientras la barca solar de Helios se alejaba para dar paso a su hermana Selene.

Fabricio se puso de pie y ayudó a Azul a recoger los restos de la bacanal de la tarde, mientras ella le decía una y otra vez que no se preocupara, que ella ya lo hacía.
Él buscó el atadito de ropa sucia que había dejado esperándolo para la hora de partir. Se despidieron amigablemente, con varios cumplidos y la propuesta de volver a repetir el momento, quizás con una pizza y una película.

Azul no quiso cerrar inmediatamente la puerta, quería verlo hasta que ya no se lo viera. Él la miro desde la escalera como quien también desea esa última imagen de ella sosteniendo la puerta abierta a medias.

Y entonces, él se volvió. Regresó.

- Quizás sea un desubicado, pero... - dijo mientras la pasaba una mano por la nuca de ella y la besaba.

Ella se sonrió entre sus labios y él lo supo. La empujó un poco hacia dentro y ella volvió sobre sus pasos y cerró la puerta. El atado de ropa cayó de la mano de Fabricio y fue a recostarse en el suelo mientrás él usaba esa mano para rodearle la cintura.

Era ligeramente más alto que Azul. Perfecto. Con una patadita hizo que Sócrates se escabullera y dejara de rozarse contra ellos. Azul recorrió su pecho firme, sus hombros, su cintura. Fabricio la besaba y rozaba su cuerpo bajando hasta la cintura. Puso las manos en su espalda acariciándola con deseo. Volvió a su cintura y practicamente, clavó sus manos en ella. Cortó el beso y bajó la cabeza.
Se estaba controlando. ¡NO!

Azul buscó su boca y le arrebató un beso lujurioso mientras lo miraba determinada. Fabricio sintió como todo su control desaparecía en aquellas pupilas color avellanda que lo devoraban. Ella sintió cómo toda la sangre de su cuerpo se agolpaba en su vientre. También lo sintió a él y se apretó contra su cuerpo.

No supieron como llegaron hasta el cuarto, o cuándo se quitaron la ropa, pero Azul supo que el tiempo se había detenido cuando vio ese cuerpo desnudo frente a ella.
Era excitante.
Piernas bien formadas, una espalda que se alineaba perfectamente con las caderas y un culo alucinante. Por un momento lo miró y no supo que pensar.
Él se mostró un poco cohibido, pero le acarició el pelo y le susurró un cálido y urgido "no te preocupes" que le desató de nuevo la locura.
El la besó por todo el cuerpo, se detuvo a jugar con sus tetas, rozandole la espina dorsal con un dedo que la llenó de escalosfríos que la recorrieron frenéticamente. Le besó el cuello y acarició su cintura sin detenerse.
Ella lo abrazó y recorrió su espalda con deleite y lujuria. Luego fue bajando y rozó con sutileza su culo para atraerlo hasta ella.

Él quiso detenerse más, quiso probar toda su escencia, hundirse en el perfume de su piel y su sexo, pero Azul no aguantaba más. Todo su cuerpo temblaba de deseo y espectación.

Fabricio acercó sus dedos y la sintió tibia, espesa y esperándolo. Se dejó atrapar por su piel, por sus músculos que se relajaban para recibirlo y se contraían para no dejarlo escapar. Suavemente fue dejándose caer dentro de ella. Y tuvo que contenerse cuando la escuchó gemir y la sintió diluirse debajo de su cuerpo. Empezó a moverse muy suavemente, pero Azul lo atrajo hacia sí de un empujón agarrada firmemente a su culo. Ella fue la que marcó el ritmo y él lo siguió y lo superó. Era una carrera desenfrenada al orgasmo.
Se acariciaron con mil manos, se estremecieron con los suspiros entrecortados, se entretejieron el uno al otro enroscándose mientras se degustaban, se saboreaban, se detenían, se lamían y tocaban. La seda de la piel blanca de Azul se rozaba contra la piel masculina del cuerpo de Fabricio que la electrizaba.

Jugaron con sus cuerpos, con sus sensaciones, con el calor y el frío de la presencia y ausencia de los cuerpos. Se agotaron en una fiebre que los consumía y de las cenizas volvían a comenzar. Hasta que el calor pareció estallar entre los dos y el orgasmo los encontró desprevenidos, arrasando con todo.

Tardaron un buen rato en hablar. Simplemente se besaron, acariciaron y miraron un buen rato. Intentaron hilvanar algún pensamiento, quisieron pensar que todo había sido una locura, pero no era cierto. Dormitaron un rato y luego, él, un poco incómodo fue al baño y se cambió.

Azul se había puesto un vestido sencillo que caía sobre su cuerpo y lo esperaba en el living fumándose un cigarrillo... Él la miró con cierta dulzura y le dió un beso suave como el vuelo de una mariposa que volvió a estremecerla.

- Creo que es tarde y empezamos esto al revés.

Ella supo que su mundo se desmoronaba, se deshacía a sus pies. De modo que se paró imperturbable con su mejor cara de poker y esperó que asestara el golpe.

- Espero haber arreglado ya casi todo para mañana. Alquilo una película de terror y preparo unos spaguettis a la carbonara que son bastante decentes. A tí te toca el vino. Tinto a ser posible. A las 10 te parece bien?

Azul sonrió con su alma completa, con un cosquilleo en las manos que no menguaba.

- Justo encima de mí, no? - dijo ella con la voz que le temblaba de nervios.

- Sí mi amor, siempre encima de tí - dijo con picardía. Le dio una palmadita en el culo y traspasó la puerta.

Dejaba atrás a Azul con el corazón arremolinado de sensaciones econtradas y el cuerpo palpitando por el deseo de que la noche llegará más pronto aquél día.

VOLVER

2009-07-05T13:28:00.003-03:00

Hoy tenía ganas de volver a escribir, así que me he sentado frente al PC, bien despierta y he mirado esta página en blanco. La he mirado ya durante media hora. Y no se me ocurre nada.

Hoy tenía ganas de volver, con algo interesante, con un cuento, con un personaje, con una historia. He pensado en la Gripe "A", en mi presidenta y su marido que se dedican más a pelearse con Reutemann que a ver que hacen con una pandemia que se extiende vertiginosamente. Pero aburre. No deja de ser lo de siempre.
También se me ocurrió reirme de un par de videitos que me encontré paveando con youtube, pero me parece que no es mi estilo. Finalmente, pensé irme a ver televisión y matar esta agonía de las palabras que se escuchaba en mi garganta y se extendía hasta mis dedos.
Curioso como la televisión parece ahogar la falta de inspiración. La cubre con una frazada y la deja toda tibiecita como si fuera otra cosa y no, la muerte de las ideas.
Mis personajes se revuelven en el fondo pujando por salir, pero se metamorfosean y no sé cuál es cuál, no consigo escucharlos para que me cuenten su historia.
Al final, acabaré yéndome a ver televisión, pero sin sacarme esta sensación de que aún me queda algo pendiente: escribir.
Veremos que pasa más tarde... quizás me ilumine, o se me cruce una película que me despierte un poco y me aleje de este ostracismo. O puede que alguien me cuente un chisme que me haga ver una historia escondida detrás de lo evidente.
Lo más probable es que lleve ya demasiado tiempo en la realidad y se me haya olvidado inventar, soñar, crear.
Puede que me haya dejado mi polvo de hadas en la otra bolsa. Puede que mis alitas estén dormidas también.
Más tarde... pero no quería irme, sin volver.

¡Los extrañaba!

LOCURA INSOMNE

2009-05-22T17:12:00.008-03:00

Pocas cosas causan tanto terror como un loco. No un loco lindo o un loco bueno. Sino ese loco que te mira con los ojos perdidos en el más allá. Un más allá que los de este lado de la cordura, no somos capaces de ver. A veces me pregunto si ellos están locos o nosotros medio tuertos y solo vemos una parte de la realidad. Algunos locos me hacen preguntarme si los locos son ellos o nosotros. Si ellos no son los que se paran sobre la verdad y nosotros mentimos o somos hipócritas que se niegan al realismo. Al fin y al cabo, ellos quieren matar y matan. Nosotros queremos matar y nos llenamos de odio, lo escondemos debajo de una falsa sonrisa y nos enfermamos. Hasta puede que quedemos locos.

Nada causa tanto terror como un loco. De esos que dan vueltas por la habitación mirándote de reojo, como desconfiando. Mientras tanto, guiñan un ojo, tienen tics faciales, hacen ruido con la boca o simplemente repiten, en un murmullo, cientos de frases y palabras más o menos coherentes.

Nada causa tanto terror como un loco. Tal vez, porque alguna vez fueron cuerdos, como nosotros. Y puede ser esa evidencia, la que nos muestre cuán cerca podemos estar de convertirnos, también, en un loco. Nada causa tanto terror como un loco que se te acerca. Que te mira a los ojos, con apenas un suspiro de por medio. Nada peor como un loco que te quiere tocar. No sé si es porque tememos que se nos "pegue" la locura, o porque de repente pueda tener un bolígrafo escondido que nos atraviese la yugular.

Y luego están esos otros locos, que parecen idos de la vida. Los "zombies" de largas ojeras, piel blanca y traslúcida como la de un axolote. Con sus movimientos pausados, casi babosos. Ese arrastrar de pies que produce cansancio de solo mirarlo. Aquellos a los que en pos de recuperarles la "buena conducta" se les ha perdido la vida. No hay vida tras el vidrio acuoso de sus ojos. Nos hay pasión ni locura. Claro, esa era la idea.

Nada nos aterra más que un loco... verlo aproximarse y pensar en cómo reaccionará, que hará, que ve, que percibe de esta realidad lógica a la que estamos atados. Nos estará viendo a nosotros ¿o en nuestro lugar verá a un bicho espantoso que desea desgarrarle las entrañas a mordiscos? ¿Vendrá sobre nosotros a defender sus víceras de una alucinación? ¿Seremos su proxima victima? ¿O ya lo hemos sido ante su sola presencia? Acaso ¿no es en sí misma una situación violenta el tener que presentarnos cara a cara con un loco? ¿Por qué es violenta? ¿Porque tengo miedo? ¿Porque me recuerda que mi raciocinio también es vulnerable? ¿Porque temo encontrar lógica en sus pensamientos desvariados? ¿Porque realmente creo que puede ponerse agresivo?
Pero si aún no lo sé, es simplemente un loco, un loco anónimo, un loco cualquiera. Justo: cualquiera. Pude ser yo. Puedo ser yo. Por eso me dan miedo los locos. Porque no tienen estructura. Porque intentamos encasillarlos, diagnósticarlos, entenderlos.

Entenderlos. ¿Se puede entender a un loco? Y, quien lo entiende ¿puede seguir considerándose sano?

No sé si son los eternos e incansables pasos que resuenan en el pasillo a todas horas, o el permanente olor a cloro que lo inunda todo... o la mustia estatua de cera, robada de un antiguo cuadro solicitando silencio, de las enfermeras. O el sonido espeluznante de los golpes compulsivos y reiterados de una cucharita, de un pie sobre el suelo, de un puño contra la pared. O el murmullo que se arrastra como una serpiente por el aire de todo el nosocomio. No sé si lo peor no es ese "toc toc" en mi puerta.

- Dra. el paciente de la 207 está en crisis de nuevo...

ZORIONAK JON

2009-04-15T14:07:00.004-03:00

Hoy es el cumpleaños de una persona muy especial para mí. No lee el blog (pero igual consigo que hoy si lo haga :-P ) y no le conocen. Se llama Jon y es del País Vasco. Una persona maravillosa, un ser humano espléndido, un amigo como pocos.
Siempre he dicho que de existir realmente un alma gemela, la mía sería él.
Ese amigo del alma que sabe lo que pensás aún cuando no lo digas. Ese que mientras le cuentas algo sabe con certeza lo que estás sintiendo y se adelanta en la historia. Ese que, con solo oirte suspirar, entiende.
La vida nos puso en lugares demasiado diferentes, distantes, alejados. Pero nosotros supimos encontrarnos, llegarnos al corazón, apoyarnos y consolarnos a pesar de los kilometros.
Hoy cumple años, y seguimos lejos, pero cerca. Como siempre lo hemos hecho desde hace ya 8 años.
Jon: Quiero decirte que te quiero. Aquí en mi espacio. Entre las letras que dibujan mi alma cada vez que puedo. Quiero que sepas que, como siempre: estoy. Quiero que sientas lo mucho que te echo de menos, pero también, lo feliz que me hace saber que eres feliz, que tienes a aquellos que amas y te aman. Tu mujer y tu niña. Lo más importante, lo más básico. AMOR.
Y aquí, desde este lado del charco, alguien que también te adora.
Te deseo, mi querido, toda la felicidad del mundo, porque eres increíble. Uno de los mayores regalos de mi vida. Espero que todos tus sueños se hagan realidad.

ZORIONAK JON!!!

Y para completarlo, mi cielo, tu canción preferida...!!!
(no, no se me ha olvidado...)

Un beso enorme mi niño!!!

Credos y San Patricio

2009-03-15T23:24:00.005-03:00

San Patricio (latín: Patricius) fue un misionero cristiano y es conocido como el santo patrono de Irlanda, junto a Santa Brígida y San Columba, fue un predicador y religioso de Britania, tradicionalmente considerado el introductor de la religión cristiana en la isla.

Se convirtió en predicador del Evangelio en Irlanda, isla que en esos tiempos se encontraba dividida en numerosos clanes sometidos a la poderosa autoridad de los druidas.

El Día de San Patricio (Irlandés Lá 'le Pádraig o también Lá Fhéile Pádraig) es el día festivo que anualmente celebra a San Patricio (386-493), el santo patrón de Irlanda, el 17 de marzo. Es una fiesta nacional en la República de Irlanda (una fiesta por costumbre y no legal en Irlanda del Norte); en Montserrat; y en la provincia de Canadá de Terranova y Labrador.

El Día de San Patricio se celebra a nivel mundial por todos los irlandeses e incluso muchas veces por gente que no tiene ascendencia irlandesa. La celebración generalmente tiene por temática todo lo que es verde e irlandés; ambos, cristianos y no cristianos celebran la fiesta regularmente vistiéndose de verde, disfrutando de la gastronomía irlandesa la cual incluye col y bebidas irlandesas, y asistiendo a desfiles.

En algunos establecimientos se puede apreciar que se vende cerveza teñida verde para la festividad.

FUENTE: WIKIPEDIA

-----------------------------------------

Es curioso como los cristianos han tergiversado todas las celebraciones y dioses paganos. ¿En dónde radicó su fuerza? Aquí, como en todos los libros, se habla de los druidas como una gran fuerza. Y, efectivamente yo creo que lo fueron. Sin embargo, un curita los destrozó en plena región celta. Este San Patricio fue uno de los tantos que desprestigió la brujería. Uno de los tantos que alejó Avalon de los seres humanos. San Patricio llegó a Britania para convertir a la Diosa Brigid en "Santa Brígida", para hablar de las sacerdotisas de la Diosa como si de herejes satánicos se tratara. Ignoró por completo las tradiciones del pueblo y violentó sus creencias. Erigió Iglesias sobre los bosques sagrados. Decía que las sacerdotisas y druidas eran brujos porque creían en la videncia, en los seres fantásticos, los seres de los bosques, las hadas, los duendes... No obstante, elevaba por encima de su cabeza la biblia. Una biblia católica romana dónde se habla de una virgen que concibe un hijo, un ángel que anuncia la concepción y un santo que mata a un dragón. ¿Tan locos y brujos eran los druidas? Personalmente tengo la teoría de que los druidas eran demasiado espirituales y respetuosos como para ganarle la partida a los católicos apostólicos romanos. Ellos no levantaban el dedo hacia nadie profesara la religión o creencia que profesase. Creo que pensaron que podrían convivir en el mismo territorio sin ofenderse. Creo, incluso, que supusieron que podían aúnar fuerzas, ya que ellos concebían a las religiones como distintas expresiones del mismo Dios. Fueron aniquilados por una Iglesia que con la excusa de "evangelizar" arrasó con todas las creencias paganas del mundo. Casualmente, la celebración del Día de San Patricio es el 17 de Marzo... y en Britania el 21 de Marzo se celebraba Ostara, el equinoccio de primavera.

"El Festival de Ostara en el equinoccio de primavera marca el fin del invierno y el comienzo de la época del renacimiento (primavera) y es celebrado por el blot en honor de Frigg y Freya y/o el disir, el colectivo de deidades femeninas de la fertilidad. El "blot" es una comida de celebración".

Sé que todo este discurso parece una diatriba odiosa contra el catolicismo, pero no es así. Me encanta el Día de San Patricio con su cerveza verde, los tréboles y miles de gnomos con ollas de oro al final del Arco Iris. Simplemente, es una forma de preguntarnos que pasó en ese entonces que los seres humanos dejamos desaparecer tantas cosas valiosas, tantos rituales que quedaron en el aire porque de ellos no se escribió. Era la época de las tradiciones orales, las enseñanzas directas, el hombre junto al hombre creando, descubriendo, construyendo historia y caminos de palabras y roces. Qué pasó que perdimos la imaginación y la fe en los misterios, que pasó que dejamos que las brumas escondieran Avalon más allá de lo que nuestros ojos pueden ver. Y qué pasa ahora que resurge la necesidad en tantos de nosotros, los modernos, de encontrar aquellos senderos del pasado. ¿Qué hizo mal la Iglesia que nos educó para que decidiéramos alejarnos de su seno? ¿Qué nuevos conocimientos hemos descubierto que nos parecen más loables y nobles que los que poseíamos? Y a aquellos que aún poseen la fe católica, está bueno para pensar en el pasado y construir un futuro diferente. Sin imposiciones y mucha más tolerancia. Sin prejuicios y con la frente bien alta todos, maravillándonos con las bondades del cielo y la tierra. Orgullosos de nuestros espiritus que son libres de anidar en las creencias que mejor nos hagan sentir. Y jamás olvidar, que más allá de religiones, razas y géneros, todos somos seres humanos y habitamos este perfecto universo.

CUENTO - OCTAVA Y ULTIMA PARTE

2009-01-06T21:22:00.007-02:00

Los meses pasaron como pasa el tiempo, sin pedir permiso, sin hacerse anunciar.

Camila había adoptado al bebé como si le hubieran regalado una muñeca gordita. Intentaba hacerse “la mamá” y le hablaba con una dulce voz experimentada. A veces, le dejaban darle el biberón, siempre que no lo moviera del cochecito. Cuando salían insistía vehementemente para que la dejaran empujarlo a pesar de que a duras penas llegaba a las manijas.

Damián, en cambio, estaba enfurruñado. No tanto por la atención que le destinaban a la criatura, sino más bien porque le habían prometido un varoncito con el cuál jugar, pero aquel niño no hacía más que ruidos raros, comer y llorar. Y, para el colmo, su hermana y Yamila ya no jugaban tanto tiempo con él.

Sara había retornado a su trabajo, dónde ya la extrañaban. Su escritorio había acumulado un montón de casos que esperaban ser resueltos a la brevedad.

Afortunadamente, con Yamila en casa, no tenía que preocuparse por dejar a los niños con alguien desconocido.

Lo más duro que le tocó superar, fue la normalidad con la que todos se habían reincorporado a su rutina. Dolía ver que cuando llegaba a casa, un inmenso vacío se dormía en su pecho y nadie más parecía notarlo. Su Sebastián ya no estaba y aparentemente solo ella sufría por su ausencia.

Entendía que los niños aún no comprendían la magnitud de lo acontecido y que ellos tenían mucha más facilidad para adaptarse a los cambios. Ellos habían seguido adelante, más ella no podía. Estaba estancada en un dolor profundo y lacerante, calmo pero persistente; una melancolía perpetua que no la dejaba respirar.

Y como corolario, cada dos por tres se escuchaba un susurro que le cantaba canciones de cuna a Sebastián. Y no era “su” Sebastián.

Sin embargo, poco a poco, sin prisa pero sin pausa, todos se iban tranquilizando y haciendo su duelo a su manera.

Yamila, su nueva compañera de tareas, había sanado sus heridas físicas y con cada día, su hijo la traía a la vida y la ilusionaba con proyectos. El mes pasado había pasado por la facultad de derecho y había comenzado los trámites para la homologación de los años cursados. De paso, se había provisto de los apuntes de 4 materias que podía rendir libre y les dedicaba unas cuántas horas del día, mientras hacía malabares para cuidar a los niños y atender al suyo.

Milena llamaba a Sara al menos una vez a la semana y hablaban largo y tendido sobre sus vidas, recordaban a Sebastián y exorcizaban sus miedos.

Su cuñada temía que la distancia y la ausencia de su hermano la separara de sus sobrinos. Que Sara rehiciera su vida con otro hombre, cosa que eventualmente tendría que suceder, y se olvidara de su familia política.

Sara solo temía no olvidar jamás. Vivir con ese dolor en el pecho por el resto de sus días. No poder ella sola con los niños, no ser lo suficientemente buena como para ser madre y padre. No saber contenerlos cuando lo necesitaran. Temía, que llegara un día, en que al despertarse en medio de la noche escuchando a Damián llorar dormido llamando a su papá, su corazón sencillamente se detuviera no pudiendo soportar tanta pena.

Llegadas a ese punto, en que el dolor se hacía tangible, palpable, siempre renacían de entre las cenizas, como el ave fénix, con alguna broma.

Milena muy sutilmente había intentado sondearla respecto de los sentimientos que le despertara el Oficial Juárez. Max. Simplemente Max, desde hacía bastante tiempo.

En contra de todas las suposiciones, él continuaba visitando a la familia, llevando helado y jugando con Damián a cualquier cosa que el pequeño le pidiera.

Pero, honestamente, ni la misma Sara podía descifrar su corazón.

Ese hombre de grandes dimensiones, le gustaba, la enternecía cuando lo veía con sus hijos, la sorprendía con sus tonterías para hacerla reír y la hacía sentir importante con solo mirarla.

Pero cada vez que se dejaba llevar por una de esas sensaciones pasajeras, el rostro de Sebastián se le aparecía, el dolor y una especie de vergüenza. Intimamente, se había preguntado más de una vez, si aquello no era culpa. ¿Se sentía culpable de que la atrajera otro hombre que no fuera su difunto esposo? ¿Sentía que lo estaba engañando? ¿Sentía que aquella promesa hecha tanto tiempo atrás en una iglesia debía ir más allá? ¿Ir más allá de “hasta que la muerte nos separe”? También sentía vergüenza, cada vez que miraba a Max y se lo imaginaba parte permanente de ese cuadro familiar, se sentía promiscua, avergonzada de su deseo, de sus ilusiones, de su debilidad de mujer.

Pero todas esas cosas no se las decía a nadie, ni siquiera a Milena. Se limitaba a dejar que los demás sospechen, que intuyan, que adivinen. Pero no iba a darles el gusto de saberlo por su boca.

Hacía un mes atrás, Max había intentado sacar el tema mientras tomaban un trago después de la cena.

Los niños habían subido a lavarse los dientes, Yamila estaba amamantando a su hijo y la noche los encontraba sentados en la puerta que daba al jardín, disfrutando del aire fresco y la pálida luz de las estrellas.

Sara se puso tensa, y agresiva, a pesar de la dulce voz que le hablaba. Sin querer oír aquellas palabras que le susurraban amor, cariño, futuro. La indignó que él pensara que ella podría estar con otro hombre no habiendo pasado 1 año de la muerte de su esposo. La enfureció que se sintiera tan seguro como para abrirle el corazón, como si no temiera una negativa. ¿Qué clase de mujer pensaba que era?.

Con absoluto pánico descubrió que ese corazón que le estaban depositando entre las yemas de sus dedos, no le era indiferente. Entonces sí era una mala mujer, entonces sí era de las que olvidaban rápido como si nada importara. Todos sus prejuicios se volvieron en contra de ella y deliberadamente los volcó sobre él.

Se ofendió desoyendo la comprensión y la ternura que él le prodigaba, ignoró su mirada herida cuando se levantó y le pidió disculpas. Se mostró soberbia y altanera cuando el le pidió disculpa y le prometió no volver a hablarle de eso. Fue condescendiente ante su pedido de no estropear esa amistad que habían construido.

Hoy, cuando lo recordaba, se sentía espantosamente mal. Solo agradecía esa única neurona, que la obligó a bajarse de ese pedestal de hielo en el que se había montado, y que fue la que permitió que todo siguiera su curso natural.

Los siguientes encuentros fueron sumamente incómodos, pero lentamente y gracias a la maravillosa personalidad de Max, todo había vuelto a ser como al principio. Ya, solo a veces, cuando él la miraba, se acordaba de aquella noche. Claro, también recordaba lo bien que lo iluminaba la noche y ese rizo que le caía rebelde sobre la frente, cada noche. Cada noche, cuando se duchaba, cada noche cuando se acostaba. Pero ella se había convencido de que allí no había nada más que una cabecita romántica acostumbrada a no estar sola. Que solo era porque le subía la autoestima o porque por momentos necesitaba algún que otro mimo.

Milena cada vez que abordaba el asunto, le hablaba de que estaba bien que siguiera, que su hermano la hubiera querido feliz, que Max parecía un tipo fantástico, etc, etc, etc…

Y ella no dejaba de preguntarse porqué si estaba bien, ¿se sentía tan mal?

Aunque, a decir verdad, procuraba con todas sus fuerzas no pensar en eso. Aún cuando Max le dejara esa misma noche una nota en la que decía: “Cuando llegue el momento, los dos lo sabremos”.

Odiaba que él esperara por ella, cuando ni siquiera sabía si alguna vez le correspondería. Lo odiaba por su seguridad.

Pero se resistía a desbarrancarse en la rabia y la impotencia que le daba toda la situación.

Brígida, también súper sensorial, con esa intuición que caracteriza a las mujeres, pero sobre todo a las madres, supo decirle un día: “Tu problema es que siempre idealizaste a Sebastián. Ningún hombre puede competir con un santo difunto.”

Sara se enojó y la acusó de insensible, de presionarla, despotricó contra todos los que no la dejaban sufrir en paz. Y solo recibió una mueca de comprensión y conmiseración.

“Está bien hija, si eso es lo que quieres, puedes sufrir cuánto lo desees y ya nadie te molestará. Dejaremos de preocuparnos por tus miserias y te dejaremos derrapar hasta lo más profundo y recóndito del pozo”.

Ocho meses después, todo continuaba igual. Sara desolada y delgada. Sus padres, Milena y Max totalmente preocupados por ella, pero manteniéndose al margen.

Los niños absolutamente compenetrados en vivir, divertirse, jugar, aprender y dar el trabajo que dan todos los niños.

Camila se precipitaba como una hermosa jovencita pre púber y Damián como un pícaro hermano menor que se deleitaba haciéndola pasar vergüenza y burlándose de sus primeras coqueterías.

Yamila estaba ordenándolo todo para irse. Finalmente había llegado el momento en que se sentía segura y entera como para desplegar las alas, con la ayuda económica pero gélida de sus padres.

Sin embargo ya no estaba sola, tenía un precioso angelito que gateaba, se ensuciaba y llevaba todo lo que encontraba a su paso directo hasta su boca.

Se había alquilado un diminuto departamentito a pocas cuadras de la casa de Sara y planeaba no cortar la relación con aquella familia que tanto y tan desinteresadamente la había ayudado.

Cuando ese lunes Sara llegó de regreso del trabajo un poco más temprano que de costumbre, la joven aprovechó a dejarle todos los niños por una hora para ir a hablar con la gente de la mudanza y acordar el traslado para el día siguiente.

Sara pensó en lo solitaria que estaría la casa sin el niño. Por suerte, habían acordado que Yamila retiraría a los niños de la escuela a mediodía, les daría el almuerzo y los cuidaría por la tarde así haría un dinero extra y podría estudiar tranquila.

Sara se paró en el quicio de la puerta y miró tristemente en derredor, aquel cuarto que se había llenado de olor a caca de bebé, perfume y llantos nocturnos.

Lo vio casi vacío, como muerto, y lleno de cajas marrones de supermercado que no hacían más que completar un cuadro deprimente.

Se adentro despacito en la habitación y se sentó en la cama abatida. Había atravesado un año y medio caótico y había sobrevivido. A medias. Pero aún respiraba.

La caja enfrente de ella no estaba bien cerrada, así que concentró su atención en desdoblarla maquinalmente, abrir las solapas para cerrarlas nuevamente, pero más seguras.

Un objeto brillante la hizo dudar… miró alrededor y escuchó el sonido del timbre, seguramente Yamila había regresado.

Los pasos casi corriendo escaleras debajo de Camila.

- Hija, por favor, ¡no corras!

La puerta que se abría y ella miraba fijo el objeto que la había encandilado.

¿Es Yamila? – gritó a su hija.

- ¡Sí, mamá!

- Hey! Yo también vengo, ¡no me dejen afuera! – la voz de Max la estremeció, pero no podía apartar la vista de la caja.

Allí yacía un portarretrato de plata con una foto. Sebastián y Yamila, en un lugar que no podía definir, tomados de la mano y dándose un beso. Sebastián la besaba en los labios sonriendo y ella tenía una pierna ligeramente levantada del piso.

Yamila la miraba desde la puerta totalmente descompuesta.

- Sara…

Sara la miró perdida. Viéndola, pero con la mirada en otro sitio. No fue capaz de hablar.

- Sara… dejame explicarte…

Pero Sara no respondía, estaba ida, perdida, en otro sitio. Blanca, tensa, inmóvil.

- ¡Max! ¡Max! - gritó Yamila desesperada.

Max subió las escaleras a trancazos siguiendo la voz atemorizada de Yamila. Pensó en el niño, que le hubiera pasado algo. No obstante al entrar lo primero que miró fue el corralito dónde Sebastián jugaba silenciosamente. Luego vio a Sara.

Una Sara en shock, sin reaccionar, pálida, descompuesta, con la mirada perdida en otro mundo. Se acercó despacio mirando a Yamila que a pesar de verse al borde de un ataque de nervios, no atinaba a dar un paso adelante.

Fue entonces cuando vio lo que Sara tenía entre sus manos. Un vistazo bastó para comprender.

La habían estafado. Dos veces. Su marido le mintió y ella sufrió por él. Yamila le mintió y ella le puso su vida y su familia en sus manos. Compartió sus amigos con ella, le enseñó a ser madre, la alentó a conseguir un futuro seguro para ella y su hijo.

Sara se movió imperceptiblemente, solo cambió de lugar un poco su cabeza y clavó la mirada perdida en el niño que jugaba inocentemente.

Por un instante, Yamila dudó y se abalanzó sobre el bebé.

Sara reaccionó velozmente y se paró entre ella y su hijo.

Max le cerró la retaguardia poniéndose entre ella y el corralito. Pero Sara solo miraba a la madre.

- Mañana no te quiero acá – le espetó con odio.

- Sara, si tan solo pudiéramos hablar… - musitó Yamila.

- Vos y yo no tenemos nada de qué hablar. ¡Puta! – le gritó. ¡Por fin le salían los gritos! Sintió como un río ardiente de odio y desprecio se regaba por todo su cuerpo.

¡Sos una hija de puta! ¡Tendrías que haberte muerto con él! ¡Me estafaste! ¡Te aprovechaste de mí! ¡No te bastó con quitarme a mi marido! ¡Iban a dejar a mis hijos sin padre!

Camila y Damián miraban asustados desde el pasillo. Nunca habían visto a su madre así y comenzaron a llorar.

Max, esquivó a las dos mujeres y le pidió a Camila que llamara a un taxi y fuera a casa de su abuela. Descuidadamente, la abrazó y les dijo que no se preocuparan, que él se quedaría con su madre, pero que por favor hicieran lo que les pedía. Con rapidez deslizó un billete de 50 pesos en la mano de la niña y se volvió a internar en medio de la tormenta.

- Yo…

- ¡Vos no podés decir nada! Sos una mal nacida… una persona cruel y baja. Sin valores ni educación, sin corazón ni vergüenza.

Sara quiso tirarse sobre ella, pero dos brazos fuertes y firmes la sostuvieron por detrás.

- ¡Max, soltame! Esta hija de puta…

- Lo sé, Sara, lo sé. Pero esta no es la solución. Lo hecho, hecho está.

- ¡Me las va a pagar! ¡No puede salir impune de tanto sufrimiento u himillación como me ha causado!

- Sara, vos no sos así… – le susurró Máximo – dejale toda la vergüenza a ella…

- ¡Andate de mi casa! ¡YA!

Yamila retrocedió recién cuando vio a Max retirar al niño del corralito.

Con una mirada dura y los brazos temblando de ira, depositó el bebé en brazos de su madre.

- Yamila, es mejor que te vayas. Mañana manda a recoger tus cosas. Y no regreses nunca más.

No hizo falta más, la joven huyó escaleras abajo sin siquiera importarle donde pasaría la noche.

Sara se derrumbó en el piso, llorando todo lo que había perdido. Llorando su ingenuidad, su bondad, maldiciendo ese corazón que no estaba preparado para un mundo tan cruel.

Max se arrodilló detrás de ella y le sostuvo la frente para evitar el ahogo. La ayudó a levantarse y la acompañó hasta el baño dónde le mojó la nuca y le sostuvo el cabello mientras ella vomitaba sus nervios y odio.

La vio retorcerse de dolor y arcadas cuando ya no tenía nada más para vomitar y le apoyó una toalla de agua fría sobre los hombros cuando comenzó a calmarse.

Con mucho cuidado la acompañó escaleras abajo y la sentó en el sofá grande instalándose a su lado. La acomodó para que apoyara su espalda sobre su pecho. Y la abrazó durante horas mientras seguía llorando hecha un ovillito.

Estaba tan frágil que parecía quebrarse bajo su abrazo.

Horas más tarde, pudo dormir un rato, solo para despertar con pesadillas. Sonó el teléfono y Max corrió a atenderlo.

Brígida había esperado a que los niños se durmieran para llamar desesperada a ver que pasaba. Max no le dio explicaciones, pero le aseguró que se quedaría allí y que no tenía de qué preocuparse.

Cuando regresó, Sara continuaba con esa mirada vacía y vidriosa.

Pero de repente lo miró y le hizo espacio para que volviera a acomodarse a su lado. Mientras él la abrazaba, ella le preguntó ¿Por qué?

Y él le dijo que no sabía por qué, que eso solo podía responderlo Sebastián y no estaba allí.

Ella sacudió la cabeza como para aclararse la cabeza y con voz de ultratumba dijo:

- No. Quiero decir, ¿por qué estás acá? ¿Porqué me cuidás después de lo mal que te traté?

Él sonrió y la miró como quien mira a una niña.

- Porque te amo, Sara. Casi desde el primer instante en que te ví, porque me enamoré de tu inmenso corazón, de tus increíbles hijos, porque solo me siento pleno cuando estoy con ustedes...

Ella hizo una mueca de dolor y con mucho esfuerzo por hablar le dijo:

- Max, yo no sé que siento. No sé porqué sigo viva.

- Ya lo sé… pero no te preocupes, esto también va a pasar y tendrás las cosas más claras. Yo no tengo apuro. Y aunque parece el fin de todo, quizás sea el mejor comienzo. Con todos los cimientos derruidos, solo queda una cosa por hacer. Volver a construir…

- No sé si pueda, no sé si tenga fuerzas…

- Tus hijos son tu fuerza. Y yo estoy acá, para lo que quieras, para lo que necesites. Solo dejame quedarme…

- Estoy muy cansada…

- Lo sé. ¿Te apetece un té?

- Creo que sí – dijo ella, mientras volvía a recostarse en el sofá.

Para cuando él regresó, ella dormía profundamente. Era un ángel con las alas rotas.

Se sentó en un sillón individual y se dispuso a tomarse el té que había traído para él.

Tal vez, un café hubiera sido una mejor idea. Iba a ser una larga noche y él pensaba pasarla velando su sueño.

Era el fin de todo. El sufrimiento desgarrador. Pero también podía ser la mejor forma de recomenzar. Sin culpas, vergüenzas o prejuicios. Inmaculada, impoluta. Única, inigualable.

Y si de él dependía, la vería resplandecer nuevamente. Y si podía rogarle al cielo, si aún no había olvidado como hacerlo, pediría que ese renacimiento fuera a su lado.

El ave fénix, dormía frente a él en un sofá. Con las alas desplumadas, pero listas para elevar el vuelo.

Se juró a sí mismo, que la vería sonreír de nuevo. Se juró amarla como, ahora sabía, nadie la había amado jamás.

FIN

CUENTO - SEPTIMA PARTE

2008-11-29T23:21:00.006-02:00

Milena sospechaba que su cuñada no tenía idea dónde se estaba metiendo, pero conocía su corazón y sabía que era inútil apartarla de aquella empresa.

Allí estaba, sentada como un testigo mudo mientras Sara y su familia se congregaban en torno a la mesa para discutir la situación.

Ella no estaba del todo segura de que fuera lo mejor para los niños ser partícipes de ese tipo de circunstancias. Sin embargo, en casa de Sara y Sebastián siempre se habían tratado todos los temas de la misma manera. Los niños tenían derecho a opinar sobre cada suceso que pudiera afectar a la familia. Había pasado mucho tiempo desde que había desistido de inmiscuirse en la funcionalidad de esa familia.

Mientras Sara contaba todo lo que habían averiguado sobre Yamila y su repentina irrupción en sus vidas, Milena se había adjudicado el equipo de mate y cebaba a los mayores sin apartar su mirada de aquél extraño consejo.

A medida que avanzaba el relato, los rostros de todos los adultos presentes comenzaron a relajarse. Tener la certeza de que Sebastián no había engañado a su esposa, de que no se habían equivocado al juzgarlo durante una década, era el dato de mayor importancia.

Claro que eso fue hasta que Sara expuso su idea final.

No permitirían que la policía supiera la verdadera identidad de Yamila hasta que la joven tuviera a su niño. Y sería la mismísima Sara quien se ofrecería como su guarda, con una recomendación escrita del oficial Suárez.

Fue entonces cuando Brígida emitió un resuello dispuesta a atacar.

Su hija la miró firme y distante desde el otro lado de la mesa y sentenció:

- Es lo último que quiso hacer Sebastián. Cuidar de esta niña. Vaya uno a saber porqué.

Pero al mirar a sus hijos intuyó sus razones.

Les había dado muchísimo trabajo cuidar de ellos y proveerlos de una buena vida. Los amaban con locura. Si alguno de los dos se hubiera encontrado solo cuando ellos eran pequeños, no hubieran podido con tamañaza responsabilidad. Si no hubieran contado con el apoyo de ambas familias… si se hubieran encontrados solos en el mundo sin ninguna puerta para golpear.

¿Y si algún día su pequeña Camila se encontrara involuntariamente en aquella situación? ¿No desearía con todas sus fuerzas que alguna buena persona se apiadara de sus necesidades y le diera una mano?

Ernesto posó una mano silenciosa sobre la de su mujer, y ella lo miró callada mientras él le regalaba una mirada brillante. Su marido estaba henchido de orgullo. Y ella también debería sentirlo. Su pequeña Sara, aquella niña que se había ovillado entre sus brazos con cada raspón en las rodillas, se había convertido en una maravillosa joven, una estudiante promedio pero sumamente perseverante, en una esposa fiel y compañera, en una madre contenedora y en una mujer con un corazón de oro. Una mujer capaz de dejar a un lado el dolor para enseñarle a sus hijos sobre la generosidad, la solidaridad, la bondad y los buenos gestos; para cumplir el último deseo de su amor.

Brígida sonrió con lágrimas en los ojos y Ernesto pasó su brazo alrededor de su cuello para atraerla hasta él.

Milena pudo sentir todo el intercambio y sus ojos también se llenaron de lágrimas, a pesar de su dureza exterior no pudo dejar de emocionarse. Después de ver a su hermano y su cuñada juntos, solo bastaba ver a Ernesto y Brígida para comprender por qué Sebastián había chocado durante años con sus padres y por qué ella no entendía tantas actitudes dentro de esa familia.

Sus padres nunca se habían entendido así, sin palabras. Nunca habían sentido el corazón de sus hijos como Ernesto y Brígida leían en el de Sara.

Su familia había sido fantástica, sus padres excelentes, pero siempre había un velo presente entre ellos y sus hijos. Una distancia impalpable.

En cambio en esta familia, el lenguaje no alcanzaba, era apenas una mínima fracción de lo que realmente ocurría.

Pudo sentir lo que sintió su hermano. Después de vivir aquello, no se podía desear menos.

Él lo había conseguido, se había quedado con el premio mayor: su esposa. La raíz de su vida, su amor, sus pensamientos. La raíz de la familia que quería formar. La materia prima de excelencia.

Cuando todo se calmó un poco en la mesa, vio que los chicos los miraban pensativos. No eran como los demás niños, no se habían distraído jugando a cualquier cosa, no habían interrumpido la conversación, no se revolvían en sus sillas. Damián solo movía ligeramente las piernitas que le colgaban de la silla, pero siempre lo hacía, aquél movimiento era como su “descarga a tierra”.

Sara se enderezó y con una sonrisa de oreja a oreja les preguntó que les parecía la idea de tener a una jovencita que pudiera cuidar de ellos, hacerles compañía y quizás incluso participar de sus juegos durante un tiempo.

- ¿Es bonita? – preguntó Cami.

- Sí, lo es. – respondió su madre imitando la voz engolada de su pequeña.

- ¡¿Y porqué tiene que ser una chica y no un chico que le gusten los autos?! – rezongó Damián.

- Jajajaja, hijo, porque no salí a buscarla, simplemente es alguien que necesita ayuda.

- ¿Le gusta jugar a las barbies? – preguntó la niña quién acababa de darse cuenta de que finalmente tendría una amiga a tiempo completo.

- No lo sé Camila, pero podemos preguntarle… de todas maneras ella está embarazada y cuánto más descanse será mejor.

- Hum… - dijeron los niños al ver sus sueños aguados.

- ¡Vamos! ¡A algo podrá jugar! No se desesperen, solo digo que no deberían hacerla renegar…

- Por mí está bien mamá – concluyó Cami.

- Por mí también! – gritó casi chillando Damián, quién jamás sería menos que su ídola: su hermana.

- Ay! Mis queridos… no esperaba menos de ustedes – murmuró Sara con la misma cara radiante de orgullo que, minutos antes, habían tenido sus padres.

Milena no pudo más que admirar con todas las fuerzas de su alma a aquella familia. Todo aquello que había pensado durante su vida se veía opacado por este pequeño grupo de personas. De pronto se sintió casi una intrusa, un poquito sucia entre aquellos corazones impolutos. Y, sin decir nada, juntó la pava y se dirigió a la cocina a calentar el agua y cambiarle un poco de yerba al mate.

Sara miró preocupada a su cuñada. Se había mantenido por afuera de la charla y cuando se levantó su cara demostraba desazón. De manera que, aprovechando que sus hijos habían dado por concluida la conversación yéndose a jugar al living, la siguió haciéndoles, de pasada, una señal a sus padres para que se perdieran.

- Milena, ¿te parece mala idea todo esto?

- Yo… ehmmm… no. ¿Por qué lo preguntás?

- Porque estuviste seria todo el tiempo y parecías triste cuando te levantaste de la mesa. Además, vos sabés lo importante que sos para mí, para nosotros, para toda mi familia… Si algo de esto te molesta me gustaría que pudiéramos conversarlo.

Así era Sara, franca y frontal. Siempre le hacía frente a las cosas, nunca dejaba lugar a malos entendidos. Milena siempre había admirado a su cuñada.

- No, no es eso… es simplemente que de alguna extraña manera, de una forma muy amorosa, los envidio…

- ¿Nos envidias? ¿A quienes?

- A ti, a tus padres, la familia que han creado con Sebastian. Tienen esa forma de comprenderse sin palabras, solo mirándose a los ojos…

- Jajajaja, yo siempre los envidié a Sebastián y a vos!!!!

- ¿A nosotros? – dijo Milena estupefacta.

- Sí, ¡eran tan unidos! Sebastian te adoraba con locura. Si se lo hubieras pedido me hubiera dejado sin vacilar… para él eras su hermanita de oro. Yo nunca tuve eso, ni la complicidad, ni la incondicionalidad. Nunca tuve a alguien con quien hacer travesuras, escaparme de clases o lo que sea que hagan dos hermanos que se aman… me daban unos celos terribles cuando los veía reírse con compinchería recordando cosas de sus vidas, de esa vida que había tenido Sebastian antes de mí, de esa vida de la que yo no formaba parte.

- Pero… ¿celos? ¿vos? ¿de mí?...

- No de vos… de la relación que tenían. Vos tampoco me tenés envidia a mí, simplemente anhelás la relación que tengo con mis padres y los niños… pero ya vas a tener oportunidad de elegir la relación que quieras con los tuyos.

Yo sé que sus padres no eran como los míos, pero es porque los míos quisieron darme en su amor un poco de amistad adicional porque era hija única.

Sebastian y vos no necesitaban eso, ¡lo tenían entre ustedes!

Fijáte que Camila y Damián tienen esa relación conmigo, pero entre ellos son mucho más fuertes. Camila no me contará del niño que la lastime como yo le contaba a mi madre. Ella se lo dirá a Damián. Y quizás mi hijo salga estoicamente a buscar al muy ladino… y espero que, cuando menos, ¡le de un buen susto!

Milena se sintió aliviada de que Sara no se hubiera enojado, y porqué no reconocerlo: también se sintió muy estúpida.

- Oye, a todo esto: ¿Qué hay con el policía que te mira con ojitos de perrito apaleado?

- ¡¿Cómo?! ¿El oficial Suárez?

- Ah ¡bueno! Sara, ¡no te me hagas la tonta! El tipo anda lánguidamente detrás de tu sombra…

- Vos estás loca Milena, te hace falta un novio que amortice todo ese romanticismo que te brota de los poros!

- Sara, no soy loca, ese hombre suspira tu nombre…

- Milena – dijo Sara muy seria – soy una viuda y él el responsable del caso de mi esposo fallecido en un accidente vial.

- Ajá, y por eso está decidido a ayudarte en todo. Incluso mintiendo sobre la identidad de Yamila…

- No va a mentir. Nunca le dijimos quién es…

- Ok. Engáñate todo lo que quieras cuñada, solo te diré que parece buena gente… y aunque es medio veterano para mí, está muy bueno.

- ¡Pues ahí lo tienes!

- De eso nada, no te quita los ojos de encima, pero “tú misma”.

Sara la miró sardónicamente y con un resoplido terminó la discusión.

----

Las siguientes semanas fueron una locura. Max cumplió con su palabra y escribió una carta a favor de Sara y la presentó ante el Juez. Apenas se cruzaron en los tribunales, pero él no perdió la oportunidad de decirle que se pasaría de vez en cuando por casa de Sara a ver como estaba Yamila. Y que cualquier problema que tuvieran, no dudaran en llamarlo a su casa, cualquier día, a cualquier hora.

Yamila se restableció y se instaló en casa de los Volken. Fueron semanas muy arduas, la joven no tenía más que una pequeña maleta que había sobrevivido al choque, así que tuvieron que salir de compras para proveerla de artículos personales.

Milena se quedó un poco más de lo que tenía pensado para darles una mano, sin embargo sus padres habían regresado a su casa y los padres de Sara habían recobrado, en ese acto, su vida y su casa.

Al principio fue muy difícil contener a Yamila que cada vez que se tropezaba con una foto de Sebastian se largaba a llorar, y los niños la miraban entre confundidos y dolidos. Y la pobre Sara se vestía de mártir, se tragaba sus propias lágrimas y consolaba a todos.

En más de una ocasión Milena pensó en pegarle a aquella niñata, pero luego se tranquilizaba y recordaba las hormonas de una embarazada.

Pasadas unas semanas, la familia consiguió estabilizarse, volver a su cauce. Y Milena, no tuvo más remedio que regresar a su hogar a continuar consolando a sus padres. Era conciente de que cada vez había más gente en la casa, y eso significaba más trabajo para Sara.

Afortunadamente, el oficial Suárez las visitaba una o dos veces a la semana. Llevaba pizzas y helado. Mucho helado. Después del primer kilo y medio de chocolate, los pequeños comenzaron a adorarlo. Y todos, menos Sara y los niños, parecían mirar con suspicacia el cuidado y devoción que le profesaba a la viuda.

Pero Milena sabía, en lo más profundo de su ser, que aquél hombre nunca se propasaría con su cuñada. Parecía un buen hombre, con madera de marido, pero no haría ningún movimiento hasta que no creyera que ella estaba lista para avanzar.

Solo la asustaba un poco que los niños comenzaban a tenerle cariño, en pocos días se había convertido en su caballito, el indio al que perseguían y hasta en la compañera de té de Camila.

Poco a poco se fue retomando la rutina de la vida familiar. Solo a veces, a solas en el baño, Sara podía darse el lujo de llorar por su esposo, de extrañarlo, de hablarle con la esperanza de que él la escuchase. Y siempre se prometía que cuando todo aquello acabase, le dejaría los niños a su madre por unos 15 días y se buscaría un lugar retirado donde abrir su corazón y ver que había quedado allí de el.

Pronto, muy pronto, Yamila tendría a su bebé y ella podría irse un tiempo.

Había pensado mucho en esas semanas y había averiguado que la joven bien podría pedir un traslado a la universidad de la ciudad. Podría retomar los estudios y ella echarle una mano con algunos gastos a cambio de que cuidara de los niños por las tardes mientras ella trabajaba. Es más, si se ajustaba un poco podría alquilar un departamentito chico y vivir allí con su hijo.

Había hablado con una abogada amiga suya y era muy probable que pudieran hablar con la familia, negociar su emancipación. No era tarea fácil, pero si se daba con el juez indicado y el caso lo llevaba una leona del litigio como Andrea, las posibilidades de que no saliera bien, eran muy pocas.

Yamila se había ilusionado con la idea de poder moverse libremente, emancipada y terminar sus estudios. Ella y Andrea habían hecho buenas migas enseguida. Su amiga, a su vez, se ofreció a darle pequeñas gestiones como para que vaya aprendiendo a moverse en tribunales.

Todo parecía ir sobre ruedas. Si conseguían un trato con la familia, se podía hacer en un par de semanas, cuando mucho: un mes.

Estaba todo pensado.

Fueron semanas muy ajetreadas, que les permitieron a todos distraerse. Solo se revolucionaba todo cuando Max los visitaba. A veces la preocupaba ver cuan fácilmente se había incluido ese hombre extraño en sus vidas. Los chicos se divertían mucho con él.

Al principio había sido incómodo, pero finalmente él se había ido ganando el corazón de su familia. Hasta sus padres, quienes habían coincidido con él en alguna visita, lo hallaban generoso y tierno.

Ella no tenía tiempo de ponerse a especular sobre las intenciones de Max. Aún recordaba las palabras de Milena, pero no podía centrarse en ese momento a dilucidar sus sentimientos o lo que le producían los sentimientos de él.

Las semanas se convirtieron en meses y pronto se encontraron con los últimos preparativos.

Con las gestiones de Andrea, habían acordado con la familia de Yamila que ella no regresaría a su ciudad natal a menos que estuviera casada y ellos le enviarían dinero por dos años más, hasta que cumpliera la mayoría de edad. Al fin era libre. Y pronto tendría a su bebé.

Toda la familia estaba nerviosa. Los niños querían quedarse por siempre con la madre y el niño y le rogaban insistentemente a Sara para que arreglaran una habitación para el bebé. O sino, estaban dispuestos a cederle el cuarto de los juguetes.

Ella suponía que Yamila preferiría gozar de su independencia recientemente adquirida, pero como era probable que hasta que se acostumbrara a su nueva vida necesitara de compañía, era aún muy pronto para invitarla a quedarse más tiempo.

El día tan esperado llegó como llegan todas las cosas que se sueñan durante mucho tiempo: con naturalidad. No era un día diferente a cualquier otro hasta que la joven rompió bolsa.

A partir de ahí, la familia entera se dedicó a llamar a las personas interesadas: Brígida y Ernesto, Milena, Andrea y Max. Mientras tanto, contaban cotaban minutos entre contracciones. Cuando llegaron a 10 minutos entre contracciones se dirigieron al hospital y una hora y media después, el bebé reposaba sobre el pecho de su orgullosa madre.

Era un varón.

- Se va a llamar Sebastián. – Fue lo primero que dijo Yamila, mirando a Sara con una cara cansada pero triunfal. Les debo más de lo que podrían imaginarse.

CUENTO - SEXTA PARTE

2008-10-21T13:51:00.003-02:00

Sara estaba estupefacta. Cualquiera diría que estaba “perpleja”, “anonadada”, “sorprendida”; pero era mucho más que eso. Sencillamente no podía reaccionar. En su cabeza resonaban las últimas palabras de Yamila como un tambor lejano que recorre una isla...

Lo primero que pudo volver a sentir, fue alivio.
Un inmenso y reparador alivio. Una tranquilidad que se derramaba lentamente por sus venas cubriendo palmo a palmo todo su ser. Un peso que le quitaban del corazón de golpe, la sensación de que aún seguía allí: aplastante. Pero la certeza de que era solo eso, una sensación. El peso ya no la oprimía, no la ahogaba. Respiraba acompasadamente una brisa de aire fresco.
Sin embargo, sus pensamientos continuaban adormecidos, anestesiados. Había allá en el fondo de su mente un ruidito casi imperceptible, sostenido. Un susurro que intentaba acallar con todas sus fuerzas. Un dolorcito minúsculo que permanecía agarrado con uñas y dientes a su pecho.
Por un momento pensó que lo mejor era ignorarlo. Sebastián no la había engañado y eso ya era todo lo que debía importarle.
Pero Sara sabía que no era cierto, no podía obviar el hecho de que su marido la había engañado, le había mentido y ocultado.
Quizás no una mujer... pero sí un hijo. Le ocultó una criatura que pensaba incorporar a sus vidas. Le ocultó todo lo relacionado a esa criatura y su futuro en la familia.
¿No pensó en que debía incluirlos? ¿No se le ocurrió que ella como “la futura madre” tendría algo que decir? ¿ No tuvo en cuenta los sentimientos de sus hijos? ¿Acaso iba a ponerlos a todos en la penosa situación de dirimir todas estas cuestiones frente a una joven que ya bastante había sufrido?

- ¿Cómo se les ocurrió tomar una decisión como la de continuar con el embarazo sin saber qué íbamos a opinar los demás? No nos tuvieron en cuenta... no contaron con el derecho de mis hijos a decidir también sobre algo que los afectaría para el resto de sus vidas.

- Sebastián estaba seguro de que ustedes iban a aceptar, que iban a pensar en el futuro de mi bebé, que iban a ser felices de poder darle todo lo que yo no puedo...

- Aún así, ¡teníamos derecho a saberlo! Somos parte de esa decisión... mis hijos al aceptar un hermanito, aceptan justo eso, un hermano. Alguien con sus mismos derechos, alguien con quien compartir todo. No solo sus juguetes. Sino su herencia, su futuro, sus afectos. Pensaban quitarles ese derecho...
- No, señora, no creo que su marido pensara así... él iba a hacerlos partícipes de todo y por supuesto lo consultaría...

- Querida, vos no tenés responsabilidad alguna en todo este entuerto... pero ustedes venían a conocernos sin nosotros saber nada... es una forma un tanto complicada para tomar cualquier tipo de decisión estando vos presente. No hablamos de cualquier cosa, sino de un suceso que puede cambiar muchas vidas... en fin, me sorprende de Sebastián, pero quiero pensar que habrá tenido sus razones.

Milena observa silenciosa la escena. Por un lado, como Sara, se sentía profundamente aliviada. Si su hermano la hubiese engañado, sería una circunstancia incómoda y dolorosa para toda su familia. Porque todos amaban a Sara, ella formaba parte de sus vidas desde hacía muchos años, pero además, estaban los niños. Nadie podría predecir que hubiera ocurrido...
Aún así, no comprendía el proceder de su hermano. Sara era una mujer sensible, solidaria, comprometida. Amaba a los niños más de lo que nadie podría expresar. Entonces ¿porqué su hermano no le había dicho nada? Definitivamente había metido la pata...
No obstante, el aire en la habitación había cambiado, ambas mujeres se habían distendido, estaban abiertas de una manera distinta a escuchar y comprender.

Yamila temía decir cualquier cosa fuera de lugar, solo había asentido comprensivamente a la explicación de Sara y se encontraba a la expectativa.

- ¿Has pensado que vas a hacer ahora?

- No, tampoco tengo muchas alternativas. El embarazo está muy adelantado y no puedo interrumpirlo. Probablemente deba abandonar mis estudios y mi padre me casará con cualquier hombre que quiera hacerse cargo de un hijo que no es suyo a cambio de un nombre conocido.

- No puede ser que esa sea tu única opción...

- Tengo 18 años, no estoy emancipada, mi padre puede reclamarme en cualquier momento... Puedo huir de casa hasta que me encuentren... pero el final sería el mismo. Y aún cuando me fuera, debería abandonar los estudios para trabajar... no sé que futuro podría darle a mi hijo.

Sara y Milena intercambiaron miradas. No era sencillo encontrar una salida beneficiosa 100% y no estaban en posición de desentenderse del problema. Sebastián había promovido toda la situación que ahora estallaba frente a sus ojos. Ellas, eran su familia, y las familias hacen eso: de red de contención de los problemas, dificultades y decisiones de sus miembros.
Además, allí estaba esa niña, sola, pidiendo ayuda a gritos. Sara no pudo evitar pensar en Camila. ¿Y si fuera su hija quien un día necesitara ayuda de perfectos desconocidos? ¿No desearía ella que alguien se apiadara y le tendiera una mano?

- Yamila, ¿vos no crees que sea posible hablar con tu familia? ¿Realmente es imposible que decidan ayudarte con tu bebé hasta que concluyas tus estudios?

- Señora...

- Podés tutearme – dijo Sara con voz maternal.

- Sara – balbuceó la joven un poco colorada – en mi casa esta situación no es un problema económico, ni siquiera de solidaridad. Allá es una cuestión de honor. Las madres solteras no están bien vistas, los niños sin padre son parias sociales. Por eso recurren al tráfico de bebés para tapar el deshonor. Las familias de cierto nivel social no tienen hijas que son madres solteras. Quizás mi familia acepte arreglarme un matrimonio y permitirme tener a mi hijo conmigo, pero no sé que vida le espera con un padre que no es el suyo. Y que probablemente no nos ame a ninguno de los dos...

- Y el padre ¿no se va a hacer cargo?

- Yo diría que no... mire, no se preocupe, es mi problema y fue mi decisión seguir adelante. Siempre supe que existía una mínima posibilidad de que su familia no quisiera quedarse con mi bebé y que, de alguna manera saldría adelante sola. Demasiado han hecho por mí ya...

Una enfermera entró a la habitación, preguntó si todo estaba bien y chequeó el suero haciendo algunas anotaciones en la historia clínica de la paciente.
Milena se revolvió un poco en su lugar y miraba fijamente a su cuñada que parecía debatirse violentamente con algunas ideas.
Finalmente preguntó a la enfermera cuánto tiempo más creía que debía quedarse internada Yamila.

- Si continúa evolucionando como hasta ahora, en unas 48 hs. es posible que le den el alta. Tendrá que venir a que le quiten los puntos de la frente, pero eso será en unos días.

Sara necesitaba pensar. Aclarar su mente.

- En un momento le traerán la merienda y una enfermera puede ayudarla a levantarse un rato si lo desea. No vaya a intentarlo sola, porque es probable que se mareé, lleva ya unos días en cama y aún se encuentra débil.

Yamila asintió, dispuesta a acatar las recomendaciones y Milena, quien llevaba lo que le parecían horas, en silencio, decidió que ya era hora de partir. La familia tenía mucho que pensar y charlar.

- Sara, creo que es mejor que la dejemos sola. Además, el oficial Suárez seguramente quiere hablar con ella. Podemos regresar mañana a ver como se encuentra.

- Sí, es verdad. Yamila, te dejamos para que puedas descansar un rato, mañana volveremos a ver como seguís...

- Gracias. Sara, por favor, no se sienta obligada a nada. No se preocupe por nada.

- Querida, estás sola y has pasado por una experiencia traumática, mi marido ha muerto y tu estabas a su cuidado. Mientras permanezcas aquí, en honor a su memoria y todo el amor que le tenemos, estás bajo nuestro cuidado. Se lo debemos a él por todo lo que nos ha dado.

Milena, pese a su dureza, no puedo esconder una lágrima gruesa que rodó por su rostro. Una lágrima de emoción, respeto y admiración. Su hermano había elegido muy bien, Sara era una persona íntegra y sensible.
A pesar de todo por lo que estaba atravesando, no iba a abandonar a la muchacha. Haría a un lado su propio dolor y estaría allí para ella. Era un ejemplo de estoicidad cotidiana.
No saldría en los diarios, ni sería la heroína de un matutino radial, pero estaba allí cambiando una vida y ella era testigo de ello. Era un ejemplo.
Sin que apenas lo percibieran, se limpió de un manotazo la lágrima furtiva y se aclaró la garganta con un carraspeo.
Siguió a Sara en la despedida y esperó pacientemente a que su cuñada retirara su mano de la de la joven mientras la saludaba con un apretón cálido y reconfortante. Era un cuadro casi maternal.

Cuando se hubieron retirado de la habitación, casi se dan de bruces con una enfermera que cargaba una bandeja. Y allí, con un nuevo vaso de plástico con café, casi recostado contra la pared del pasillo, estaba Max.

- Está por comer, le traían la merienda. Pero se encuentra mucho mejor. – dijo Sara fríamente.

- Quizás después pueda entrar a hablar un rato con ella. – musitó el oficial.

Milena intuyó un clima espeso entre esos dos. Le pareció extraño, tal vez se conocían de antes, o había ocurrido algo que ella desconocía.

- Oigan, porqué no nos tomamos un café decente y merendamos nosotros también algo, y de paso, le contamos al oficial lo que nos hemos enterado. Puede que después de eso no necesite molestarla nuevamente.

Sara improvisó un gesto de disgusto y le echó una mirada fulminante a su cuñada. En cambio Max aceptó velozmente la invitación y añadió que conocía a media cuadra un cafecito bastante agradable que servía unas tortas exquisitas para acompañar el café.
Estaba acorralada y lo sabía, era inútil resistirse.

Una vez en el café y habiendo pedido ya la merienda, pusieron al tanto a Suárez de la situación. Se lo contaron todo. Los planes de Yamila y Sebastián, las circunstancias que los empujaron a ellos y las dificultades familiares que le podría acarrear todo ese asunto a la joven madre.
Suárez se quedó pensativo un momento.

- ¿Saben el apellido de la chica?

- No, la verdad es que no se nos ocurrió preguntarle – respondió Milena.

- mmmm...

- ¿Por qué será que ese “mmmm” no me gusta nada... - dijo Sara con mirada amenazadora.

- No se enojen, yo entiendo perfectamente la situación de esta chica, y es verdad que si la familia es como ella dice que es, la situación se complica más. Pero, yo no puedo evadir en mi informe el hecho de que es una menor. Y si conozco sus datos, tengo que informar a sus padres aunque no me guste la idea de lo que pueda pasar.

- ¡Pero la van a obligar a dar a su bebé a desconocidos!

- Sara, eso no lo sabés... es lo que te contó ella.

- Pero...
- A ver, pensemos – dijo Milena interrumpiedo una discusión que ya sonaba un tanto extraña – todavía no sabemos si podemos hacer algo por ella... o si queremos hacerlo.

Sara la miró acongojada. Milena tenía razón. Quizás pudieran hacer algo, pero eso implicaría poner en una incómoda situación al oficial Suárez y ella realmente todavía no estaba segura de querer hacer aquello.

- Sin embargo – prosiguió Milena – usted oficial, aún no sabe los datos de Yamila. Apenas el nombre y que es del norte del país. ¿Que pasaría en caso de que la joven padeciera un cuadro de amnesia temporal producido por el estado de shock? ¿Y si ella misma no recordara de dónde es, como se llama o cualquier otro dato relevante?

- Bueno... – babuceó Max a sabiendas de que aquello era una suposición plausible, pero a la vez, era un engaño – imagino que en ese caso, la joven quedaría a cargo del estado hasta que se determinara su identidad. O quizás a cargo de un tercero que deseara hacerse cargo de ella frente al juez.

Ambos, tanto el policía como Milena miraron escrutadoramente a Sara.

- Ajá! Claro! Y ese alguien debería ser yo según ustedes!

- Bueno Sara... yo de mil amores me la llevaba, pero no creo que el juez me la deje sacar de la provincia... y esto no se soluciona en unos días...

- Ya...

- A ver señoras, están tomando una decisión solo basadas en los dichos de una perfecta desconocida, puede ser muy riesgoso. Y si la joven es una asesina, una ladrona...
Las dos lo miraron con sorna y Max se dio cuenta de que la niña parecía más un pollito mojado que una asesina serial.

- Max, mi esposo confiaba en ella, pensó incluso en incorporarla de alguna manera a la familia... no creo que sea peligrosa.

- Bueno, listo, ya está solucionado el problema. Sara tu te la quedas! – dijo su cuñada muerta de risa.

- Yo creo... – dijo tímidamente Sara – que tenemos que pensarlo con detenimiento. No es solo con quién se queda la chica, sino también que haremos luego con el niño. Según refiere, ella puede perder unos meses de clases sin que apenas se note. ¿Pero luego que hará con la criatura?

- Pues te la quedas tú, como tenía pensado Sebastián.

- Ay, Milena, a veces resuelves las cosas de una manera tan infantil, que se me olvida que has crecido. Si esa fuera una opción, he de hablarlo con mis hijos. Pensar en la parte económica, porque si he de hacerme cargo de una criatura más hay muchas cosas que pensar y es una enorme responsabilidad. Y también está el asunto de que en la familia hay un miembro menos... – gruesas lágrimas se deslizaron por sus ojos, pero las arrebató pensando que aquello les imprimía prisa.
¿Quién cuidará de un niño tan pequeño mientras yo trabajo para proveer a la familia?

- Tienes razón – respondió lánguidamente Milena.

- Pero bueno, cierto es, que mientras pensamos en todos estos detalles, dentro de 48 hs. esta niña estará lista para irse del hospital. Y más allá de lo que decidamos o podamos acordar, es prioritario que tenga donde alojarse en cuanto la externen. Deberíamos regresar al hospital y preguntarle si le apetecería quedarse en casa unos días para pensar una buena manera de salir de esto.

Max no podía creer la entereza de esa pequeña mujer. Había atravesado en unos pocos días por un montón de disgustos, no había tenido apenas tiempo para llorar su pérdida y lo dejaba todo en pos de ayudar a una completa desconocida. Su admiración y respeto crecían a cada momento y no pudo obviar el hecho de que ella le gustaba mucho. Muchísimo. Tanto que su ética profesional prácticamente se le olvidaba.
Quizás, a veces, había que olvidar lo que se “debía” hacer, por hacer lo que se creía.
Pagaron la cuenta y regresaron al hospital, había que poner manos a la obra.
Max decidió que era mejor si él esperaba en el pasillo, para no enterarse de datos que luego pudieran afectar su deber policial. En ocasiones, saber menos, era mejor.

Milena entró como una tromba en la habitación, donde la joven se mantenía serenamente recostada con la mirada perdida en el cielo raso del techo. Como pudo y en cinco minutos le contó todo emocionada.
Que el oficial no sabía sus datos, que podían fingir una amnesia temporal para que no llamaran a sus padres, que habría que hacer un trámite en el juzgado pero que luego podría quedarse con Sara en su casa hasta que analizaran todas las posibilidades, que no estaba sola, que no tenía nada que temer... apenas respiraba.
Yamila la miraba atónita y luego miraba a Sara, quien se mantenía calma y callada a la espera de que su cuñada tomara un respiro.

- Pero...

- Mirá Yamila, fue lo único que se nos ocurrió para evitar que llamaran inmediatamente a tus padres. Pusimos en conocimiento de la situación al oficial que tiene tu caso y afortunadamente nosotras no tuvimos que mentir al decirle que desconocíamos tus datos, solo tu nombre de pila. Y así, con la amnesia, él tampoco tendrá que mentir al ponerlo en su informe. Esto puede proveernos de algunos días para pensar la situación más relajadamente.
- Una vez él haya presentado su informe, como eres menor quedarás en manos del estado, puede ir a un hogar de madres solteras o puedo presentarme para solicitar tu custodia hasta que te recuperes. Si lo prefieres, también podemos omitir toda esta idea loca y llamar a tus padres.

- No! a mis padres, no. No puedo enfrentarme a ellos.

Un silencio recorrió la sala... Sara la observaba cuidadosamente, no sabía cómo era que se había metido en aquel embrollo, pero ya estaba hasta el cuello en él.

- Sara... ¿de verdad quieres llevarme a tu casa? No me conoces de nada.

- Mi esposo confiaba en vos – y no pudo evitar que en su cabeza resonara, sordo, el eco de: “más que en mí”.

- Entonces, para mí sería un placer!

Sara y Milena se miraron a los ojos. Era una niña, y necesitaba con urgencia amor y comprensión. Aún quedaban muchas cosas pendientes. Los trámites en el juzgado, hablar con los niños, explicarle a sus padres... pero poco a poco, algo avanzaban.

- Deberíamos hacer pasar al oficial Suárez. Tiene que tomarte declaración y la necesitamos, con ella iremos a solicitar la custodia a tribunales. Quizás mañana venga una trabajadora social a verte.

- Bien, no lo hagamos esperar entonces! – respondió la jovencita incorporándose un poco en la cama y acomodándose la bata para que la cubriera todo lo posible.

El gesto aquél, le dijo a Sara mucho más de lo que ya sabía.
Milena hizo pasar a Max, quien ingresó serio a la habitación, pero sin dejar de mirar cálidamente a Sara.
Yamila y Milena cruzaron una mirada que pasó desapercibida para las otras dos personas que se encontraban allí.

- Bueno, comencemos desde el principio. – dijo Max.

CONTINUARÁ...

BLOG ACTION DAY: POBREZA

2008-10-15T13:10:00.006-03:00

Tal y como dice el banner, hoy es el Blog Action Day del 2008. El tema a debatir este año, es la pobreza. Por las imágenes que pude ver en "casi" todos los blogs, se habla de la pobreza material, del dinero, de la exclusión económica y social en función del poder adquisitivo. Yo quisiera darle una vuelta de tuerca al tema. Quiero muy brevemente hablar de la pobreza espiritual, entendiendo lo espiritual como la escencia de la condición humana y no, como el culto religioso que se profesa. Es decir, quiero hablar de esos valores, capacidades y sentimientos que "debiera" de tener, el ser humano. Esto que muchas veces llamamos "humanidad". Un término profundamente asociado a la "solidaridad", la "empatía", la capacidad de "ponernos en el lugar del otro". Lo que la religión menciona cuando dice: "Quiere a tu prójimo como a tí mismo", lo que el dicho popular expresa como "No hagas lo que no quieras que te hagan" o "Trata a los demás como quisieras ser tratado". ¿Porqué quiero hablar de esto? Sencillamente porque considero que la competitividad, el sistema económico desigual y exclusivo y, el individualismo que nos asolan en este descarnizado capitalismo, han sido posibles y tangibles por una causa primaria y elemental: la pobreza de espíritu. Nos hemos olvidado que "los pobres", los excluídos, los jamás insertos en la sociedad son nuestros iguales. Hemos omitido la acción en función de una primera instancia de omisión: hemos evadido el pensamiento real y concreto: Mañana podemos ser nosotros. Hemos permitido que haya hermanos que sufren, que no tienen para comer, que no acceden a ninguno de los derechos básicos de cualquier ser humano, sencillamente porque hemos perdido esa capacidad de sentirnos uno con los demás. Nos sumimos en el más nocivo y perverso de los ostracismos. Hemos anulado, adormecido, el instinto primitivo de "manada", de grupo, de especie. Y así, perdimos el espíritu, nos hemos empobrecido todos. Somos como el "Buck" de "La llamada de lo salvaje" (Jack London 1903), asustados y temerosos de aquello que no conocemos, aturdidos por un golpeteo interno, primitivo y natural que nos convoca a nuestros orígenes como parte viva de una raza antigua. Y luchamos contra ella, dañándonos y atacando todo lo que nos hace ser lo que somos. Lastimándonos entre nosotros, sin oír ese murmullo que nos susurra al oído que somos hermanos, que eso que sentimos es justo lo que debemos sentir. Y nos negamos a escuchar la llamada a nuestro corazón, porque de hacerlo, deberíamos mirar a los ojos de cada persona que padece cualquier necesidad o sufrimiento y compartirlo. Porque si nos detuviéramos delante de cada ser humano con el espíritu en alto, no podríamos seguir adelante con nuestras vidas sin extenderle la mano y poner a su alcance todo lo que le pudiéramos ofrecer. Nos hemos vuelto pobres de espíritu... y hemos empobrecido el mundo. Sembrando la desesperación y la soledad a todo lo largo y ancho del planeta tierra. Y por supuesto, si hemos sido capaces de negar a nuestros iguales, a nuestros pares, a nuestra manada... ¿cómo no íbamos a ser capaces también de devastar los recursos naturales, contaminarlos y arrasar con las demás especies? Por eso, en este Blog Action Day quiero hablar de la pobreza más cruel de todas. La que creo que nos ha llevado directamente a todas las otras pobrezas del mundo: La pobreza de espíritu, la des-humanización, la indiferencia.

Imagen tomada de: Monos Sabios