OPORTUNIDADES

Cuando se despertó no se acordaba de nada. Miró a su alrededor y reconoció su propia habitación. Vivía en un pequeño departamento en pleno Belgrano. Tenía un gusto dudoso para la decoración, quizás por eso dejó que su hermana melliza se encargara de su casa. La ventaja adicional fue que a las mujeres que frecuentaba, el lugar, les pareciera un derroche de buen gusto masculino. Poco le costó convencerlas de que poseía no solo una personalidad arrolladora sino también cierta elegancia y sensibilidad.
Ahora que el aturdimiento abrumaba su vista, de pronto, vio su casa solo como eso: una casa. Nada le recordaba a su hogar, el hogar de su niñez. Pensó que podía ser porque aquel había sido formado paso a paso, pieza a pieza, por su madre. Una mujer. A aquella habitación le faltaba calor. Por vez primera la vio vacía, impersonal, como un objeto inanimado.
Ya podía notar frente al espejo como le clareaba la cabeza. Bueno, tal vez exageraba un poco, apenas si se estaba profundizando la entrada de sus ideas. Pero las canas… habían empezado a aparecer como un detalle sutil y encantador. A sus visitas les parecía sexy y si a ellas se lo parecía ¿Quién era él para contradecirlas? Ahora, repasando la situación, se sintió disgustado. No le gustaban las canas y no creía que fueran sexyes. Al contrario, nada le recordaba más como se le había volado el tiempo que aquellos malditos hilos plateados que ondeaban rebeldes en sus sienes. No sabía bien porqué, pero se despertó incapaz de moverse, con las ideas confundidas y un agrio sabor en la lengua que no le daba siquiera ganas de abrir los ojos. Sus procesos de pensamientos le resultaban ajenos, no eran similares a los habituales y su humor normalmente juerguista no tenía ganas de hacer acto de presencia. Es como si hubiera despertado siendo otra persona, más reflexiva, trascendentalista, un ser humano más maduro.
No tenía ganas de sentirse así, de volverse viejo de pronto sin darse cuenta, sin poder impedirlo o predecir como sería su vida a partir de ahora.
Intentó sacudir un poco la cabeza para espantar, cual moscas sobrevolando inmundicia, esas ideas que comenzaban a deprimirlo. Una punzada, un haz de luz dolorosa le atenazó la cabeza. Era como si hubieran puesto su cabeza en una “morsa”. No estaba seguro pero le parecía que alguien había denominado así a esa herramienta que usan frecuentemente en algunos oficios para mantener fijas algunas piezas para limarlas o cortarlas. Esa especie de prensa que se ajusta a la mesa de trabajo por medio de una mariposa y se va cerrando en torno a la pieza en cuestión para mantenerla firme. Se preguntó si lo de “morsa” se debería al abrazo buco dental de esos animales. Ya que los larguísimos y sobresalientes dientes de estos mamíferos no guardaban similitud alguna con el objeto al que hace referencia, no quedaba más remedio que redirigir su significante a otro significado. La mordida, ahí debía de radicar la cuestión.
Estaba divagando de nuevo, pero el dolor había mermado. A medida que los minutos pasaban le resultaba más dificultoso abrir los ojos y enfocar la mirada en ningún objeto. La luz, la poca luminosidad que se filtraba a través de las cortinas de su cuarto, le hería indeciblemente en algún punto indefinido de su cerebro.
Se sintió enfermo y tuvo miedo. Una fría soledad lo embargó. Desconocía el motivo de su dolor, pero se iba extendiendo por todo su cuerpo, como un gran hematoma que se expandía sin pedir permiso. Tenía que ser una resaca de las peores de la historia. Eso era lo que tenía. Solo después de una noche de fiesta devastadora le recorría el cuerpo un dolor semejante. Como dicen en la calle “es como si un camión me hubiera pasado por encima”.
Pero si debía ser honesto consigo mismo, jamás había sido tan incapaz de levantarse, de mover un brazo o de abrir los ojos. Era lo que más lo molestaba, no poder ver. Un presentimiento de indefensión se abría paso e iba ganándole terreno a la cordura, y su temporal ceguera no colaboraba en absoluto con su seguridad.
Si tan solo la noche anterior no hubiera terminado a Eva… sí, así lo llamaba. Él no terminaba con una relación o una chica: “la terminaba”. Era una forma de decirlo que hacía estallar en carcajadas a sus amigos, quienes lo miraban con reverencia y un pésimo y desagradable hábito según su hermana.
Eva… era una chica – mujer – que había llamado su atención unos meses antes. No era bella, pero sí irrevocablemente llamativa. Tenía el cuerpo perfectamente formado. No era una modelito de 45 kilos, tenía curvas redondeadas y buen apetito. La madre naturaleza la había dotado de un rostro seductor, provocativo, diseñado para despertar lujuria nada más entreabrir un poco esos labios de muñeca que podían arrancarte despiadadamente el corazón con solo otorgarte una sonrisa. Su mirada, en cambio, de exóticos ojos rasgados, irradiaba dulzura. Era una utopía de ternura y lujuria. Una promesa de madre que te espera con la cena que más te complace y una fiera en la cama. El sueño de todo hombre.
Conocerla no hizo más que reafirmar su primera impresión, era transparente como el mar de una playa tropical, pero serena como un apacible lago. Tenía que reconocer que se había sorprendido de que ella se enamorara de él, pero cuando sus amigos comenzaron a – prácticamente – idolatrarlo, decidió que él no merecía menos.
En este momento, solo y asustado quiso preguntarse porqué la había terminado. La respuesta que asomaba a su maltratado cerebro no le gustaba. ¿Miedo a crecer? ¿A las responsabilidades? ¿Al compromiso? ¡Por dios! ¡Aquello era un tópico, un lugar común, un folleto barato de psicología! Pero no encontraba otra razón. Era una mujer que habría encajado a la perfección con su vida, con sus planes, incluso con su corazón. Porque, ahora lo veía claro, la había dejado cuando comprendió que de continuar con ella podría sentirse satisfecho con esa situación. Con alguien que lo amara, que lo respetara, que le hiciera sentir que dependía de él, de su protección. Alguien que valorara su opinión y pudiera aportar nuevas visiones a sus problemas. Todo eso le daba ella sin, apenas, pedir nada a cambio. Solo su amor, respeto y correspondencia.
Era todo un desafío que él no supo enfrentar. ¿Existiría la posibilidad de revertir algo de todo lo que había dicho la noche anterior? ¿Podría Eva perdonarle la forma cruel e indiferente en que la había herido? ¿Tenía tiempo de pedirle que lo ayudara a madurar, a construir juntos un futuro?
Repentinamente lo urgía la necesidad de verla, de hablarle, de arrodillarse a sus pies pidiendo misericordia, perdón, una oportunidad.
Algo salado le besó la boca. Se pasó la lengua y una honda sensación de nauseas le revolvió las vísceras. Una gota de un líquido semi-espeso, salado, ferroso se le atragantó en la garganta.
Sangre.
Miles de peleas le vinieron a la memoria. En alguna parte de su cara o cabeza había sangre. ¿Suya? ¿De alguien más? ¿Se estaba muriendo y no lo sabía? ¿Había alguien herido a su lado y no podía ayudarlo?. Otra vez se esforzó por abrir los ojos, pero el dolor no se lo permitía. Emitió un gruñido y una voz que le sonaba completamente desconocida (pero que salía de su propio pecho) dijo:
- ¿Hay alguien ahí?
Nada ni nadie respondió.
Pero escuchó un movimiento, alguien que se acercaba. Ninguna respiración fuerte ni entrecortada. Los sonidos eran firmes, pero silenciosos. Alguien que se movía delicadamente, pero sin ocultarse ni intentando amortiguar su paso. Nuevamente, tuvo miedo. Descubrir que no estaba solo no lo había confortado en lo absoluto. Se dio cuenta que era como si lo hubieran estado vigilando. Y si alguien lo había visto en ese estado deplorable y no le había prestado ninguna atención, era sencillamente, porque no estaba especialmente preocupado por su bienestar.
- ¿Quién está ahí?
- Veo que ya te despertaste.
Conocía esa voz, era la voz de sus sueños, la mujer de su vida. ¡No era demasiado tarde! A pesar de todo ¡ella estaba cuidándolo como tantas veces lo había hecho!
- ¡Eva! Tengo tantas cosas que decirte… me duele todo, sé que no me encuentro bien, pero tengo tantas cosas que rectificar, hice tantas cosas mal, me equivoqué durante tanto tiempo… pero estás acá…
- Es tarde Gonzalo.
- ¡No puede ser tarde! ¡Estás acá cuidándome cuando estoy herido, dolorido, enfermo! Tenemos muchas cosas por hablar, mucho por planificar…
- Gonzalo, ya no tenés que ser distinto. Ya no hay nada por planificar. Yo te perdono, espero que vos sepas hacer lo mismo.
El disparo resonó como el grito de un ave herida que es muerta en pleno vuelo. La tarde se tiñó de un rojo que partía al medio el cielo del ocaso. El edificio se llenó de voces, gritos, corridas por los pasillos y sirenas. Algunos curiosos se quedaron parados en la puerta, inmóviles, pero sin perder detalle.
Eva se recostó al lado de Gonzalo, lo envolvió en sus brazos y lloró incansablemente, bajito, solo el constante subir y bajar de su espalda indicaba que aún no había cesado.

Cualquier semejanza con la realidad es mera coincidencia, tanto la historia como sus personajes pertenecen a la ficción. Texto original ideado, escrito y publicado por la autora bajo el seudónimo de "Acid Cherry" en el día de la fecha, Martes 12 de Junio de 2007.